Todos os capítulos de DE OMEGA MARGINADA A REINA: Capítulo 61 - Capítulo 70

Atenea se despertó con el ritmo lento y constante de un latido bajo su oído, profundo e inquebrantable, un sonido que parecía grabado en los huesos del mundo.El calor que la envolvía era más que la pesada capa de piel de lobo que cubría sus hombros. Era él. Ragnar. Sus brazos todavía la rodeaban, uno cerrado protectoramente en su cintura, el otro descansando libremente a su costado en un abrazo que se sentía menos como un abrazo y más como un voto.Durante un largo momento, no se movió. Solo escuchó, el silencioso subir y bajar de su pecho, el leve susurro de su respiración a través de su nariz, su aroma, hierro, pino, humo, enroscándose en sus sentidos hasta que se sintió impreso bajo su piel.Entonces llegó el dolorAfilado. Incorrecto. Una oleada de calor y dolor irradiaba del talismán atado a su brazo. Los grabados de plata ardían como si hubieran sido calentados en la noche, quemando su carne con sus intrincadas líneas. Sus músculos se pusieron rígidos, conteniendo la respiració

La tenue luz de la habitación de Atenea se aferraba a las paredes de piedra como un fino velo de ceniza, temblando con cada vacilante aliento de la solitaria vela junto a su cama. El aire era pesado, denso con verdades no dichas, y el silencio presionaba contra sus costillas hasta que sintió que el latido de su propio corazón era el único sonido que quedaba en el mundo.Estaba sentada medio erguida, con las extremidades aún pesadas por el agotamiento, su mente vagando entre el borde irregular de la vigilia y la turbia atracción de los sueños. En algún lugar lejano, el leve crujido de una tabla del suelo llegó a sus oídos. Era demasiado mesurado, demasiado deliberado para ser casualidad.Una figura se deslizó entre las sombras, la luz de la vela se reflejó en los planos de su rostro.Atlas.No lo dudó. Cruzó la habitación en tres pasos rápidos, con la mirada fija en la de ella como si buscara pruebas de que seguía allí, de que seguía respirando, de que seguía siendo ella misma. La sill

Ragnar no esperó.En el instante en que su mirada se posó en Atlas después de que la palabra 'tres' escapara de sus labios, el aire se fracturó con la fuerza de su rabia. Detonó fuera de él como una tormenta desatada, violenta e imparable. En un borrón demasiado rápido para los ojos mortales, cruzó la cámara. Su puño chocó con la mandíbula de Atlas en un crujido repugnante que reverberó en las paredes de piedra como una sentencia de muerte.Atlas se tambaleó hacia atrás, sin aliento, pero no tuvo tiempo de recuperarse. Ragnar ya estaba allí, implacable, descendiendo sobre él como un depredador desencadenado.Otro golpe golpeó, luego otro. Los puños se estrellaron contra la carne con una precisión quebradora de huesos, cada golpe resonando como un trueno a través de la cámara.La sangre salpicó, vetas carmesí salpicando el suelo de mármol, goteando por la barbilla de Atlas, manchando la piedra pálida con violenciaAtlas no era un debilucho. Un beta experimentado, forjado en innumerable

La habitación estaba en silencio, salvo por el rasgueo de las plumas sobre el pergamino. Ragnar estaba sentado en su escritorio, con una montaña de pergaminos y mapas extendidos ante él, iluminados por el tenue resplandor de las llamas de las velas. Informes de escaramuzas fronterizas, cartas de señores exigiendo audiencia, susurros de espías moviéndose en las sombras, todo eso debería haber consumido su mente.Pero no lo hicieron.Cada vez que sus ojos pasaban por una página, esta se difuminaba en el recuerdo: Atlas arrodillado junto a la cama de Atenea, sus manos alrededor de las de ella, sus labios presionando contra su piel. Esa imagen, quemada, grabada a fuego en la mente de Ragnar, no lo abandonaba.La pluma en su mano se partió en dos.La rabia hervía a fuego lento bajo su piel, incontenible, exigiendo liberación. La idea de la boca de Atlas en la mano de Atenea, de ella dejándolo arrodillarse allí sin alejarlo, hizo que la sangre de Ragnar hirviera hasta que la luz de la vela

Las manos de Ragnar se apretaron con tanta fuerza que el cuero de sus guantes crujió, las costuras se tensaron contra la fuerza de su agarre. La furia corría por sus venas como hierro fundido, más caliente, más dura, más consumidora que cualquier furia del campo de batalla.Acechaba por su cámara con pasos inquietos, cada bota resonando contra la piedra como si las paredes mismas retrocedieran ante su ira.Su voz todavía lo perseguía."Atlas."Ese nombre maldito había salido de los labios de Atenea en su momento de mayor debilidad, suave como una oración, pero lo suficientemente agudo como para destriparlo. Lo había susurrado cuando era vulnerable, flotando entre la consciencia y algo de otro mundo. No su nombre. No el de su compañero. El de Atlas.Las sílabas supuraban como veneno en la sangre de Ragnar. Su pecho ardía con unos celos que no podía saciar ni racionalizar, pero debajo de ellos, debajo de la furia rugiente, se agitaba un temor más oscuro. Porque cuando su voz se quebró,