All Chapters of BAISE-MOI ENCORE 2: Chapter 91 - Chapter 100

LinaLe jour entre dans la chambre comme un intrus. Il balaie les coins, dissout les ombres complices de la nuit, accroche la poussière qui danse, lourde et lente. Il frappe d’abord mes paupières closes, une lumière cuivrée, insistante. Je me réveille par degrés, une conscience qui remonte à contre-cœur des profondeurs d’un sommeil de plomb.Mon corps parle avant ma pensée. Il est une carte de douleurs sourdes, de muscles endoloris, de souvenirs inscrits dans la chair. La fraîcheur des draps contre ma peau nue est un contraste violent. Trop propre. Trop vide.Je tourne la tête. L’autre côté du lit est vide.Les draps sont froissés, encore empreints de la forme de son corps, de son poids. Mais Evan n’est plus là. L’espace est juste un territoire abandonné, un cratère après l’explosion. Le silence, maintenant, est différent de celui de la nuit. Il n’est plus chargé de désir, de menaces ou de confessions volées. Il est simplement… vide. Aéré. Mort.Je m’assois. La tête me tourne un insta

LinaLe parc est un bruissement de vie en ce dimanche après-midi. Des cris d’enfants joyeux, le sifflement lointain d’un train, le murmure du vent dans les jeunes feuilles des marronniers. Je suis assise sur un banc, les mains autour d’un gobelet de thé chaud. Je regarde la scène devant moi.Clara est agenouillée sur l’herbe, quelques mètres plus loin. Elle aide son fils, Léo, à ajuster les petites roues stabilisatrices de son premier vélo. Deux ans et demi. Des boucles blondes qui bougent sous sa casquette rouge. Il gigote d’impatience.— Presque, mon cœur, tiens bien le guidon.Sa voix est douce, ferme. Une voix de mère. Une voix apaisée.Je l’observe, ma sœur. Elle porte une robe légère, ses cheveux coupés au carré lui éclairent le visage. Elle sourit, vraiment. Ce n’est plus le sourire tendu, en attente de la prochaine déception, que je voyais autrefois. C’est un sourire qui vient du ventre, un sourire qui s’est réconcilié avec la lumière.Elle n’est pas restée avec Evan.Cette vé

LéoLa cloche de la porte du café tinte doucement à notre entrée. Une vague de chaleur enveloppante et l’odeur de café frais, de pain grillé et de bois ciré nous accueillent. L’endroit est paisible, presque vide à cette heure. Deux clients âgés discutent à voix basse dans un coin.Le contraste avec le déluge extérieur est saisissant. Ici, tout est ordre, calme, lignes droites et lumière tamisée. L’antithèse parfaite des cinq dernières minutes de ma vie.Le propriétaire, un homme rondouillard aux yeux bienveillants derrière ses lunettes, lève les sourcils en nous voyant.— Mon Dieu ! On dirait que vous êtes tombés dans la Seine !Éloïse rit, un son cristallin qui résonne joyeusement dans le silence feutré du lieu.— Presque ! Plutôt dans un concerto de printemps un peu trop enthousiaste.Une gêne me parcourt. Mon costume en laine fine, habituellement impeccable, est maintenant un chiffon lourd et froid collé à ma peau. Mes chaussures de cuir font un bruit de succion misérable à chaque

ÉloïseLa répétition est un brouillard. Mes doigts parcourent les cordes du violon, mécaniques, obéissants. La musique sort, techniquement correcte, mais elle est vide. Elle n’a pas d’âme. Elle ne vole pas. Elle reste sagement au sol, là où tout est prévisible, tracé.Mon esprit, lui, est ailleurs. Il est dans un café, enveloppé de l’odeur de la pluie et du lilas mouillé. Il est sous cette averse, tournant, tournant, jusqu’à perdre l’équilibre du monde. Il est sur la peau de mes genoux, là où le tissu de son pantalon a frôlé le mien, laissant une marque de feu plus réelle que n’importe quelle note sur une partition.La carte dans la poche de mon jean me brûle. Léo Moreau. Architecte. Et au dos, griffonnée, cette adresse secrète. Une invitation à sauter. Une porte entrouverte sur son vide à lui.Je me retrouve chez moi, dans mon studio tapissé de partitions et d’affiches de concerts. Le silence est lourd, différent de celui du café. Il est vide, lui. Il n’est pas chargé de sa présence.

La porte se referma dans un clic doux, isolant soudain le monde. Le bruit de la ville devint un murmure lointain, étouffé. L’air ici était différent : silencieux, tiède, sentant le bois ciré, le papier et quelque chose de propre, presque minéral. L’ordre régnait. Chaque meuble, chaque livre, chaque objet semblait avoir été posé après une longue réflexion, occupant un espace parfait dans un équilibre géométrique.ÉloïseJe reste immobile sur le paillasson, mon sac à dos contenant mon violon glissant de mon épaule pour atterrir doucement sur le sol en chêne. Mes yeux parcourent la pièce. C’est un lieu magnifique, épuré, une vision d’harmonie calme. Et cela me terrifie. Je me sens comme une tache, une note discordante, une intrusion chaotique dans cette symphonie de lignes droites.Mon cœur bat si fort que je crains qu’il ne résonne contre les murs blancs. Je le sens dans ma gorge. Je suis entrée dans son vide. Et maintenant, la réalité de cet acte me submerge. Je suis dans l’antre du lou