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GrâceJe reste là, longtemps, assise devant ma tasse vide.Le liquide a refroidi depuis longtemps, une pellicule fine s’est formée à la surface.Je fixe ce cercle brunâtre comme on regarde une fissure s’agrandir lentement dans un mur.Le monde semble s’être calmé.Mais ce calme est un leurre.Un vernis fragile, prêt à craquer sous la moindre pression.Ce n’est pas un silence apaisé.C’est un silence chargé, saturé, plein de ce que j’ai tu.Plein de ce que j’ai laissé faire.Florent est reparti.Mais il est encore là.Dans l’air. Dans mes pores. Dans le moindre battement de mon cœur.Silvio parle au téléphone, plus loin, dans le salon.Sa voix est basse, posée, presque chaleureuse. Il rit parfois.Il ne rit pas avec moi comme ça, plus depuis longtemps.Et pourtant, il est là.Présent. Gentil.Innocent.Et moi, j’ai sali quelque chose qu’il croyait encore intact.Je monte à l’étage.Mes pas sont lents, flottants, comme si mon corps avançait sans moi.La chambre est propre, ordonnée.La

GrâceSon torse est encore luisant de sueur.Ses mains ont laissé des empreintes partout sur moi.Rouges.Marquées.Vivantes.Il m’observe, accoudé au mur.Comme on contemple une chose qu’on a brisée exprès.Pour voir comment elle allait se fendre.— Tu es foutue, Grâce.Tu le sais ?Sa voix est basse, sans colère.Juste une certitude, posée là, nue comme moi.Je tourne la tête vers lui.Pas tout à fait.Juste assez pour qu’il voit mes yeux.— Oui.Un souffle.Une évidence.— Et tu aimes ça.Je ne réponds pas.Mais il sait.Il sourit. Pas de joie.Un rictus silencieux.Le sourire de celui qui a gagné.Je suis déjà douchée.Habillée.Presque lisse.Je me suis savonnée trois fois.Les ongles plantés dans la peau.Mais il reste des traces.Sous la peau.Dans le creux des reins.Au fond de la gorge.Et cette tache.Sur le tapis.Inoffensive.Mais si évidente.Une auréole sombre, là où j’ai cédé.Où je me suis effondrée.Où il m’a prise.Je l’ai frottée, cette tache.Avec rage.Avec honte.

GrâceJe suis rentrée sans bruit, comme on entre dans une chambre de malade, ou dans une maison endeuillée, ou encore dans un souvenir qu’on aurait voulu ne plus jamais croiser, et pourtant, je n’ai pas refermé la porte immédiatement, je suis restée là, quelques secondes de trop, à la tenir dans mon dos comme si le simple fait de la claquer allait faire éclater quelque chose, dehors ou en moi, je ne sais pas, quelque chose de trop fragile, ou de trop tard.L’appartement baignait dans cette lumière tombante, floue, sale, la lumière d’un jour qui meurt sans panache, sans consolation, et j’ai compris alors que je n’avais plus besoin de l’éteindre, puisqu’il n’y avait plus rien à éclairer.J’ai traversé le couloir comme on traverse une scène qu’on vient de quitter sans lever les yeux, sans reprendre son souffle et mon manteau, ce manteau que je n’avais même pas eu le courage de tenir jusqu’au bout, je l’ai laissé là, glissé sur le dossier de la chaise sans me retourner, comme on abandonne

FlorentElle demeure là, figée dans la pénombre, chaque fibre de son être tendue à l’extrême, chaque souffle suspendu dans l’attente lourde qui pèse entre nous. Je perçois ce feu latent en elle, ce brasier intérieur dont l’ardeur ronge sa raison et fracture les remparts invisibles qu’elle s’est obstinément dressés pour se préserver. Le temps semble se distordre, chaque battement de mon cœur résonne tel un coup de poignard. Nous ne sommes plus maîtres de nous-mêmes. Prisonniers d’un désir farouche, d’une bête affamée tapie au creux de nos entrailles.Je frappe à la porte. Deux coups secs, nets, précis. Le premier, presque hésitant, porteur d’une délicatesse contenue, afin de ne point trop brusquer cette attente. Le second, plus assuré, plus résolu. Je sais qu’elle m’attend, mais je désire que ce moment soit cruel, urgent, irréversible.Elle ouvre sans proférer un mot, sans daigner un regard. Là, devant moi, fragile et pourtant incandescent brasier.Je pénètre dans la pièce, refermant l

FlorentLe silence.Épais, moite, suspendu, presque obscène après ce qui vient d’avoir lieu, comme si la chambre elle-même impersonnelle, étrangère, louée à l’heure ou à la nuit retenait son souffle, hésitait à trancher entre l’extase et la chute.Je sens encore ses jambes nouées aux miennes, sa peau fondue à la mienne, nos sueurs emmêlées comme un pacte ancien, un aveu collé aux draps rêches, nos souffles lourds qui se mêlent, ralentissent à peine, écho d’un séisme intérieur qui n’a pas fini de tout fissurer.Nous sommes restés là, soudés, brisés et entiers à la fois, tremblants et rassasiés, le cœur encore battant au rythme de ce que nos corps viennent de hurler.Grâce est là, blottie, tremblante, paupières closes, lèvres entrouvertes, gorge offerte, main posée sur mon torse comme un serment muet. Elle s’agrippe à l’instant comme à une falaise. Elle voudrait, je crois, arrêter le temps. Ou du moins le faire mentir.Je glisse mes doigts dans ses cheveux ils sont humides, emmêlés, enc