All Chapters of L'écho des âmes : Chapter 31 - Chapter 40

ReinhartL’archive sent la poussière, le papier acide et l’oubli. Une cave du commissariat, éclairée au néon blafard. Des étagères métalliques montent jusqu’au plafond bas, chargées de boîtes, de chemises, de dossiers qui ont cessé de mériter l’attention du monde d’en haut.Je suis là depuis une heure. Ma blessure à la tempe pulse d’une douleur sourde. Mes doigts sont gris de poussière.Je cherche le nom. Celui que j’ai écrit dans le carnet.Lefèvre, Chloé. Disparue le 14 novembre 2012.Une boîte en carton, étiquetée à la main. L’encre a pâli. Je l’extirpe de sa rangée, la pose sur une table bancale. La poussière vole, danse dans les rais de lumière crue.À l’intérieur, peu de choses. Une fiche signalétique. Une photo d’identité : une jeune femme, des yeux clairs, un sourire timide. Vingt-quatre ans. Employée de bureau. Célibataire. Disparue après une soirée entre amis. Aucun signe de lutte. Aucun mobile. Aucun corps. Rien. Un vide parfait.Le dossier a été classé « sans suite » au bo

ReinhartLa porte de son appartement claque derrière nous et le bruit résonne dans le couloir comme un coup de feu. Eira tremble si fort que ses dents s'entrechoquent. Le sang a séché sur son visage, formant une croûte sombre sous sa narine, remontant en fines stries vers sa tempe. On dirait qu'elle a pleuré du rouge.— Où est ta salle de bain ? je demande, en la tenant par les épaules pour qu'elle tienne debout.Elle pointe un doigt vague vers une porte au fond du couloir. Ses yeux sont vitreux, ailleurs. Encore là-bas. Dans le noir avec les autres.Je la guide, doucement, comme on guide un somnambule qu'on n'ose pas réveiller brutalement. Son appartement est petit, encombré de livres empilés, de bougies partout, de tentures épaisses aux fenêtres. Ça sent la sauge et quelque chose de plus ancien, de plus intime – son odeur à elle, que je commence à reconnaître.La salle de bain est minuscule. Un lavabo, une douche à l'italienne, des serviettes épaisses suspendues à des crochets en bo

ReinhartJe ne dors pas. Évidemment.Son canapé est un supplice  trop court, trop mou, plein de ses odeurs imprégnées dans les coussins. Chaque fois que je tourne la tête, je sens elle. Je ferme les yeux, je vois elle. Sous la douche, le soutien-gorge noir collé à sa peau, l'eau qui ruisselait sur sa nuque, la courbe de ses reins.Je bande comme un adolescent. C'est grotesque. J'ai quarante-deux ans, j'ai vu des corps, j'ai eu des femmes, je ne devrais pas réagir comme un collégien à une simple vision. Mais ce n'était pas simple. C'était elle. Eira. La médium. La femme qui voit les morts et qui a posé sa tête sur mon épaule comme si j'étais son seul refuge.Les heures passent. Je regarde le plafond. J'écoute les bruits de l'immeuble, les tuyaux qui claquent, un chien qui aboie au loin. Et j'écoute sa respiration, de

  Je réfléchis. Les voix sont calmes, mais je les sens, en sourdine. Comme une musique de fond qu'on finit par ne plus entendre. — Si tu es avec moi, oui. Il lève les yeux. Quelque chose passe dans son regard. De la fierté, peut-être. De la tendresse. — Alors viens. On va chercher ce fils de pute. Il range les dossiers, se lève. Je m'approche, je pose ma main sur son bras. — Bastian. — Hmm ? — Merci. Pour cette nuit. Pour ce matin. Pour tout. Il pose sa main sur la mienne. — C'est rien. — C'est tout. Il se penche, m'embrasse. Doux, long, profond. Quand il s'écarte, je suis essoufflée. — On y va, dit-il.

 Reinhart Je raccroche. Mon cœur bat encore trop vite. Eira est blottie contre moi, son sang séché sur sa lèvre, ses doigts crispés sur ma chemise. Elle tremble par vagues, comme si son corps n'arrivait pas à décider s'il avait chaud ou froid.— Il m'a vue, répète-t-elle pour la dixième fois. Il m'a regardée. Dans les yeux. Il sait.Je caresse ses cheveux, machinalement, en cherchant les mots justes. Ceux qui apaisent sans mentir. Ceux qui rassurent sans nier le danger.— Il a vu une image, Eira. Une silhouette dans sa tête. Il sait pas qui t'es, où t'es, comment t'es. Il sait juste que quelque chose l'observe. C'est tout.— C'est pas rien. Il va être plus prudent. Il va changer ses habitudes. Et si on perd la piste à cause de moi…— On perdra pas.Ma voix est plus dure que je