All Chapters of L'écho des âmes : Chapter 21 - Chapter 30

EiraCe n’est pas une image, c’est une texture. Une sensation sous mes doigts qui n’appartient pas aux livres devant moi. Du cuir lisse, mais traité d’une certaine façon. Une odeur chimique, précise, âcre. La même que dans le rêve. Et avec elle, une autre odeur, plus douceâtre, plus organique. La colle. Une colle spéciale, à base d’os…Ma main se rétracte comme brûlée. Je sais. Je SAIS.Je cours vers la cuisine, attrape un bloc-notes, un stylo. Je n’ai pas de vision claire, mais j’ai une certitude viscérale. Je me mets à dessiner, non pas ce que je vois, mais ce que je sens. Les lignes sont nerveuses, chaotiques. Une forme émerge. Un atelier. Des étagères courbes, pas droites. Une lumière venant d’en haut, petite, circulaire. Une lucarne. Un sous-sol ? Une arrière-boutique ?Et des outils. Des fers à dorer, des couteaux à parer, une presse… mais disposés d’une manière étrange, presque rituelle. Et sur le mur, des motifs. Pas des motifs de reliure. Des entrelacs, des spirales. Comme le

BastianL’obscurité n’est pas totale. Des lignes bleutées, fluorescentes, courent sur le sol et les murs de la petite cellule où je suis enfermé. Des lignes qui forment ces mêmes spirales, ces mêmes nœuds. Elles ne brillent pas par elles-mêmes. Elles semblent absorber la faible lumière qui filtre d’une grille haute dans la porte, la transformant en cette lueur spectrale et froide.Ma tête bourdonne. Un coup porté de derrière, alors que je pénétrais dans ce repaire. Pas assez fort pour m’assommer longtemps. Juste assez pour me désarmer et me traîner ici.Je suis assis sur une chaise, les poignets attachés derrière le dos avec des liens en plastique serrés à couper la circulation. Pas de chaise en métal. Une chaise en bois, ancienne, au dossier droit. Elle est fixée au sol.En face de moi, ce n’est pas un mur.C’est une vitre.Un miroir sans tain.Je me vois dedans, pâle, une trace de sang séché à la tempe, les yeux injectés de rage et d’impuissance. Mais je sais, viscéralement, que de

BastianLa lumière s’éteint.D’un coup.Les lignes au mur ne sont plus que des tracés sombres, inertes. Le silence retombe, lourd, assourdissant après le vacarme des âmes.Les reliques sur les étagères, dans l’atelier, ont changé. La cire semble terne, fissurée. Les expressions figées paraissent soudain… vides. Comme des coquilles.La porte de ma cellule est toujours grande ouverte.Eira vacille. Elle pose une main au chambranle pour ne pas tomber.Elle me regarde. Elle est épuisée, vidée, le visage strié de larmes et de cette trace de sang séchée.— Désolée, souffle-t-elle. Pour… la chaise. Je n’ai pas pu la briser. Seulement… les serrures. Les énergies.Je secoue la tête, incapable de parler. L’adrénaline se retire, me laissant tremblant, mouillé de sueur froide.Elle se traîne jusqu’à moi, tombe à genoux derrière la chaise. Ses doigts, froids et agiles, cherchent les liens en plastique. Elle doit les user contre le bord métallique du dossier, je l’entends haleter d’effort.Le plast

EiraLe silence n’existe pas.C’est un mensonge des gens normaux, de ceux qui n’entendent pas.Même ici, dans cette chambre d’hôtel qui sent la poussière et le chlore, le monde est un vacarme. Ce n’est plus l’écho des morts, ces murmures lointains et persistants qui ont été le fond sonore de ma vie. Non. C’est pire.C’est la cacophonie des âmes libérées.Elles ne parlent plus. Elles hurlent. Elles chuchotent. Elles pleurent. Et ce n’est pas dans la pièce. C’est dans les murs. Dans la texture de l’air. C’est comme si en ouvrant les vannes de ce sanctuaire maudit, j’avais fissuré quelque chose en moi. Une digue. Et maintenant, le torrent coule en moi, continuellement. La peur de Clémentine est un frisson glacé qui parcourt mes vertèbres. La surprise du jeune homme est un choc électrique derrière mes yeux. La douleur des autres, celles dont je ne connais même pas le nom, sont autant de coups sourds contre ma cage thoracique.Et au milieu de tout cela, il y a une braise. Chaude, rageuse,

ReinhartLa chambre d’hôtel sent le renfermé et le désinfectant bon marché. Une cage neutre, un sas entre le cauchemar de la veille et celui à venir, celui du retour au service, aux explications, aux mensonges nécessaires.Mon téléphone vibre sur la table de nuit. Un appel. Divaret.Je laisse sonner. Le silence qui suit est plus lourd que la sonnerie.Il rappellera. Il veut des réponses que je ne peux pas encore donner. Pas avant d’avoir un plan, une ligne de conduite, une histoire solide comme du béton.J’ouvre les yeux. La lumière grise du petit matin filtre à travers les stores, striant le corps endormi d’Eira dans l’autre lit. Elle ne bouge presque plus. Le sommeil a enfin pris, un sommeil de plomb. Le bourdonnement constant qui émane d’elle, ce fond sonore de douleur éternelle, semble s’être atténué à une vibration à peine perceptible. Comme si la tempête avait épuisé les démons, pour un temps.C’est une trêve. Rien de plus.Mais une trêve, dans ma ligne de travail, c’est déjà un