L'écho des âmes のすべてのチャプター: チャプター 11 - チャプター 20

EiraLe sol est froid sous mes pieds nus. Un froid ancré dans le réel, qui me rattache à quelque chose de tangible, loin des visions glacées qui m'habitent. Son appartement lui ressemble : ordonné, fonctionnel, sans âme. Ou peut-être que son âme à lui est si bien cachée qu'aucun objet ne peut la trahir.Je me sens minuscule et transparente, une tache d'encre sur une page blanche. Quand il me tend la tasse de thé, nos doigts se frôlent. Une décharge minuscule, un éclair de chaleur qui parcourt mon bras et vient se loger dans ma poitrine. Je baisse les yeux, soudain honteuse. Honteuse de ce pouvoir qui me ronge, honteuse de ma peur, honteuse de ce désir naissant, si incongru dans le cauchemar que nous traversons.Il parle. Sa voix est un ancrage. Elle est grave, et quand elle se brise sur des mots qu'il ne peut pas dire, elle me brise aussi. Il a failli me perdre. Cette pensée devrait le concerner lui, le flic. Mais je sens qu'elle le concerne lui, l'homme. Bastian.Il demande les autre

Eira—La lumière du matin filtre à travers les stores,dessinant des lignes dorées sur le drap qui me couvre. La première sensation n’est pas visuelle, elle est tactile. La chaleur solide de Bastian contre mon dos, son bras posé sur ma taille, possessif même dans le sommeil. Sa respiration est un souffle régulier contre ma nuque. Je retiens mon propre souffle, suspendue dans ce moment de grâce parfaite, où la peur n’a pas sa place.Puis, comme une marée montante, la réalité me revient. Non pas sous la forme d’une vision violente, mais comme un murmure persistant à la lisière de ma conscience. Une inquiétude sourde. L’affaire n’est pas close. L’homme que nous traquons est toujours là, quelque part, et son silence est plus menaçant que ses actions passées.Je sens un changement dans la respiration de Bastian. Un léger hoquet, puis une inspiration plus profonde. Il se réveille. Son bras se resserre imperceptiblement autour de moi, et ses doigts s’agitent, cherchant un contact plus ferme

BastianLa voiture roule vers le vieux quartier industriel,et chaque mètre parcouru tend un peu plus les cordes de mon instinct. Ce n’est plus une intuition de flic, c’est une certitude viscérale, nourrie par le silence concentré d’Eira à mes côtés. Elle regarde par la fenêtre, ses doigts crispés sur ses genoux. Elle ne voit pas les immeubles qui défilent. Elle écoute.— Ralentis, murmure-t-elle soudain.Sa voix est à peine audible, comme si elle avait peur de briser quelque chose. Je rétrograde, la voiture ralentit dans une rue bordée d’entrepôts aux vitres brisées, aux portes rouillées. La désolation est palpable.— Ici.Je me gare sur le bas-côté. Le silence est pesant, rompu seulement par le grésillement lointain de la circulation. Elle ferme les yeux, son visage devient une page blanche où se lisent des émotions contradictoires : de la peine, de la tension, un effroi grandissant.— Il y a eu… beaucoup de souffrance ici. Pas seulement… lui. D’autres. Plus anciennes. Des âmes perdu

BastianSon souffle contre mon cou est régulier,profond. Eira dort enfin. Allongée à mes côtés, sa tête sur mon épaule, une main posée sur ma poitrine comme pour s’assurer que je suis bien réel. Moi, je regarde les ombres du plafond jouer avec la lueur de la rue qui filtre entre les rideaux. Mon esprit de flic tourne en rond, mais mon cœur… mon cœur bat avec une sérénité nouvelle, étrange.Je n’ai pas planifié ça. Tombé amoureux de la médium qui voit des morts. L’ironie est à se taper la tête contre les murs. Pourtant, la sentir ainsi, confiante et paisible dans son sommeil, efface des années de cynisme. C’est la seule preuve qui vaille.Mon téléphone vibre silencieusement sur la table de nuit. L’écran s’allume. Un message du labo. Je me dégage avec une lenteur infinie, posant sa tête avec précaution sur l’oreiller. Elle murmure quelque chose d’inintelligible dans son sommeil, mais ne se réveille pas.Je sors du lit, nu, et marche jusqu’à la fenêtre. Le message est bref, technique. Il

EiraLa peur vient après. Elle arrive en vague, froide et tremblante, quand la dernière sirène s’est tue et que les projecteurs des voitures de police ne balaient plus les façades de brique rouillée. Dans l’habitacle de la voiture de Bastian, le silence est un être vivant. Mon corps se souvient du danger, et il tremble, incontrôlable. Mes mains sur mes genoux ressemblent à des oiseaux blessés.Bastian conduit, les yeux droit devant, fixant la route noire. Sa mâchoire est un bloc de granit. Il n’a pas dit un mot depuis qu’il m’a presque portée jusqu’à la voiture, après que les collègues aient ratissé les lieux pour rien. Son silence est plus lourd qu’un cri.Je veux lui parler. Lui dire que j’ai senti le moment où sa colère aveugle s’était transformée en concentration de flic, là-bas, dans la rue. Que c’était ce que j’espérais. Mais les mots restent coincés dans ma gorge, gelés par le contrecoup de l’adrénaline.Il tourne dans notre rue, se gare avec une brusquerie contenue. Il coupe l