All Chapters of La niñera virgen y el viudo que no sabe amar : Chapter 71 - Chapter 80

 El silencio en el salón era casi suave. Ese tipo de silencio que parece acoger el dolor sin hacer preguntas. Yo aún estaba sentada en el banco del piano, con los hombros caídos, el cuerpo cansado como si hubiera corrido kilómetros sin salir del lugar. La ventana abierta dejaba entrar el olor húmedo de la tierra mojada, y afuera, el cielo seguía grisáceo, como si hubiera elegido vestirse del mismo color que yo por dentro.Marta permanecía a mi lado, con la misma presencia tranquila de siempre, como un ancla silenciosa que sabe exactamente dónde y cómo estar.—¿Te enamoraste de él? —completó ella, con la dulzura de quien no juzga, solo ve.Bajé la cabeza. No respondí. Admitirlo en voz alta es exponerme a un peligro aún mayor que sentirlo en silencio. Pero mi respiración cambió. Y cuando ella me miró otra

 El antiguo reloj de la biblioteca marcaba las seis cuando la mansión Velardi comenzó a despertar, respirando lentamente después de la tarde despreocupada en el parque. La prima de Isabella, Beatriz, había pasado la noche en una de las habitaciones de huéspedes orientadas al naranjal, un aposento amplio, revestido con tapices florentinos que convertían cada rendija de luz en arabescos color ámbar.Isabella se levantó antes incluso de las primeras campanadas, arrastrada por un nerviosismo que no supo nombrar. Tal vez fuera la visita fugaz de la prima, tal vez la mirada que Lorenzo le había lanzado, una mirada pesada como una mano invisible que reposaba en el vaivén de su respiración. Se vistió discretamente: vaqueros oscuros, una blusa de lino blanca y el pelo recogido en un moño suelto, como quien intent

Habían pasado horas desde la despedida de Beatriz, y la mansión, ahora envuelta por la penumbra del inicio de la noche, parecía respirar más despacio. Las luces encendidas en su interior creaban un contraste tibio con el cielo ya oscurecido afuera. Cada habitación parecía suspendida en el tiempo, demasiado quieta, demasiado grande, demasiado llena de lo que no se decía.Isabella estaba sentada en la butaca de lectura del cuarto, con los pies descalzos recogidos bajo las piernas. El pelo, antes recogido con cuidado, ahora caía en ondas deshechas sobre los hombros. Usaba una camiseta ligera de algodón azul, con encajes blancos en el cuello, simple y delicada. La única compañía era el sonido amortiguado de su propio corazón, que insistía en palpitar como si aún estuviera delante de él.

 Lorenzo empujó la puerta principal con cuidado, como si temiera despertar a las paredes. La mansión Velardi, que de día vibraba con pasos, voces y el tintinear de la rutina, ahora respiraba en un casi abandono. Ningún ruido más allá del suave tic-tac del enorme reloj austríaco en el vestíbulo. Un contraste intenso con el bar donde había pasado las últimas horas, rodeado de ejecutivos en busca de otro trago para ahogar pequeñas frustraciones o, en su caso, espantar fantasmas de deseo que insistían en acompañarlo hasta allí.Subió la escalinata.El pasillo del piso superior dormía bajo una penumbra cálida, iluminada solo por los focos de luz empotrados en el rodapié. Al pasar por la primera puerta a la derecha, se detuvo. Gir

 El sol del atardecer doraba el jardín de la mansión cuando Lorenzo apareció en la terraza con una taza de café entre los dedos. Estaba absorto, la mente lejos, hasta que algo llamó su atención.Cerca del macizo de hortensias, Isabella conversaba con el jardinero. Ella sonreía. No la sonrisa contenida y tímida que él estimaba provocar, sino una risa ligera, espontánea, dulce. El vestido verde danzaba con el viento, el cabello recogido en un moño flojo se balanceaba suavemente, y la manera en que inclinaba la cabeza, en que acomodaba un mechón detrás de la oreja, hacía que algo ardiera dentro de él.Celos.Un sentimiento que Lorenzo jamás admitiría en voz alta, pero que le quemaba las ve