Semua Bab RIVALITÉ SANGUINE: Bab 41 - Bab 50

 MatteoLa voiture roule vers le sud.Je ne sais pas où nous allons. Je ne veux pas savoir. Tant que la route défile, tant que les kilomètres s'accumulent entre l'église et nous, je peux faire semblant que tout va bien. Je peux faire semblant que mon corps n'est pas un champ de ruines. Je peux faire semblant que la fièvre ne me ronge pas de l'intérieur.Mais tout ne va pas bien.Mon épaule me lance. Une douleur profonde, pulsatile, qui suit le rythme de mon cœur. La fièvre est revenue, plus sourde, plus lourde, comme une bête qui s'endort puis se réveille, plus affamée qu'avant. Et dans ma tête, une image tourne en boucle.Ses doigts. Les doigts du médecin. Sur sa main.Je la revois. La scène se rejoue en boucle, chaque fois plus lente, chaque fois plus détaillée. La lumière jaune du cabinet. L'odeur du d&ea

Elle descend. La portière claque. Le bruit résonne dans le parking vide.Je la regarde traverser le bitume. Ses hanches balancent à peine. Elle marche comme une femme qui en a vu d'autres, qui a traversé trop de parkings, trop de nuits, trop de villes. Une femme qui a appris à ne pas se retourner.La porte de la réception grince. Une lumière jaune, sale, l'avale.Je reste dans la voiture.Je compte les secondes.D'abord machinalement. Puis avec une attention croissante. Une obsession.Trente secondes. Une minute. Deux minutes.Je regarde la porte de la réception. Elle ne s'ouvre pas.Cinq minutes.Je commence à imaginer. La réception. Le patron. Un homme. Un regard. Une main qui traîne sur le comptoir. Une proposition. Sofia qui refuse. Le patron qui insiste. Sofia qui n'a pas d'arme. Sofia seule.Dix minutes.Ma main serre la poignée de la portière. La rage revient. Pas la même que tout à l'heure. Plus froide. Plus calculée. Une rage qui ne tremble pas, qui ne brûle pas, qui se prépa

 Après, elle s'allonge à côté de moi. Elle pose sa tête sur ma poitrine. Sa main sur mon cœur. Ses cheveux éparpillés sur ma peau.— Tu vas vivre, Matteo, dit-elle.Sa voix est calme maintenant. Repue.— Tu crois ?— Je sais. Tu as traversé pire.— Je n'ai jamais traversé ça.— Quoi ?— Le calme.Elle lève la tête. Elle me regarde.— C'est ça, la vie, Matteo. Ce n'est pas la guerre. Ce n'est pas la vengeance. Ce n'est pas la haine. C'est ça. Une chambre de motel. Un lit défait. Deux corps qui se tiennent chaud. C'est ça, vivre.— C'est étrange.— Tu t'y feras.Elle se rendort en quelques secondes. Sa respiration devient lente, régulière. Son poids sur ma poitrine est une ancre.Je reste é

 Elle pose sa joue contre mon dos nu. Sa peau est chaude. Son souffle caresse ma colonne vertébrale, descend le long de mon épine dorsale, réveille des sensations que j'avais oubliées.— Tu n'as pas besoin d'être suffisant, Matteo. Tu as juste besoin d'être. Pas de prouver. Pas de mériter. Pas de gagner. Juste être.— Je ne sais pas faire ça.— Tu vas apprendre.— Et si je n'y arrive pas ?— Alors on recommencera. Jusqu'à ce que ça marche.Elle m'embrasse entre les omoplates. Ses lèvres sont douces. Le baiser dure une seconde, pas plus.— Maintenant, sors de cette salle de bain, dit-elle. Tu pues. Tu as besoin de manger. Et ce miroir, il ne va pas t'apprendre qui tu es. Il va juste te renvoyer ce que tu as peur de voir.— Et quoi d'autre ?— Moi. Je suis là, moi. Je suis ton

Je serre le cran d'arrêt dans ma main. La lame est toujours cachée contre mon poignet. Il ne la voit pas. Mais il la sent. Il sait. Les hommes comme lui savent reconnaître un tueur. Les odeurs. Les postures. Les regards.— Je vais te dire ce que tu vas faire, dis-je.— Vas-y, je t'écoute.— Tu vas te lever. Tu vas payer ton café — même si tu n'en as pas commandé. Tu vas sortir. Tu vas marcher jusqu'à la gare. Tu vas prendre le premier train. Peu importe où il va. Et tu ne regarderas personne en face.L'homme me sourit.Un sourire mauvais.— Et si je ne le fais pas ?— Alors tu ne sortiras pas de ce café.Le silence s'installe.Un silence lourd, épais, palpable. On entend le grésillement du néon. Le bruit d'une cuillère qui tourne dans une tasse. Le souffle de la femme qui retient ses enfants.