All Chapters of LES FILLES DE LA TAMISE : Chapter 41 - Chapter 50

JadeRaven, elle, incarne l’hébétude à la perfection. Elle parle peu, mange peu, passe des heures dans le jardin à fixer les rosiers. Mme Dawson lui parle avec une gentillesse condescendante, comme à une enfant simplette. Raven ne répond que par des monosyllabes ou des hochements de tête. Elle devient un fantôme, transparent. Parfois, je vois le jardinier ou la femme de ménage la dévisager avec une pitié mêlée d’agacement avant de l’ignorer complètement.Nous apprenons. La maison a un rythme. Mme Dawson fait un compte-rendu téléphonique tous les soirs à sept heures précises, dans le petit bureau adjacent à la cuisine. La porte est mince. Si on passe dans le couloir à ce moment-là, on entend des murmures. Jamais des mots clairs, mais le ton est toujours le même : rapporteur, précis. Elle parle à Silas, ou peut-être à quelqu’un d’autre. Jamais à Léo. Léo est l’ombre brutale, le bras armé. Silas est le cerveau. Et nous sommes dans sa boîte crânienne, prisonnières de ses pensées.Silas vi

LéoJe baisse la tête, regardant mes mains. Ces mains. Je les vois encore, serrant les épaules de Raven, enfonçant son corps dans l’eau froide et noire. Je ressens encore le choc de son coude dans mes côtes, la dernière tentative désespérée. Puis le relâchement. L’abandon. J’avais gagné. J’avais maté la rebelle. Et c’est à ce moment-là, alors qu’elle était inerte entre mes bras, que tout a basculé. Ce n’était pas de la victoire que j’avais ressenti. C’était de la perte. Une perte abyssale, comme si j’avais éteint la seule lumière dans un tunnel sans fin.— Je la veux vivante.Les mots sortent, crus, laids.— Je ne veux pas d’un fantôme. Je ne veux pas de cette chose muette qui regarde le mur. Je veux celle qui se bat. Je veux le feu qu’il y avait dans ses yeux sur la péniche. Je veux la rage. Je veux qu’elle me regarde et qu’elle me voit. Qu’elle me reconnaisse. Moi. Celui qui l’a mise à genoux. Celui qui peut le refaire. Et celui qui… qui peut l’en empêcher.Je lève les yeux vers Sil

RavenJe regarde la porte se refermer sur eux. Le rectangle de lumière verte du jardin d’hiver se rétrécit, puis disparaît. L’air est chargé de l’odeur du thé refroidi et de la terre humide des plantes. Un silence épais retombe, mais il est différent. Il vibre maintenant. Il bourdonne de ce qu’ils viennent de dire.— Une sortie.La voix de Jade est un murmure pensif. Je tourne la tête vers elle. Elle n’est plus raide sur son fauteuil. Elle se tient au bord, les yeux brillants d’une intense concentration. Son livre est oublié sur ses genoux.— C’est une manœuvre, dis-je. Ma propre voix me surprend, un frottement de gravier au fond d’un puits.— Évidemment que c’est une manœuvre. La question est : laquelle ? Et quel est leur angle ?Elle se lève, commence à arpenter la petite pièce, ses doigts effleurant les feuilles des fougères. Elle est en ébullition. Je sens l’excitation stratégique émaner d’elle comme une chaleur.— Un dîner « normal ». Une promenade. Ils offrent une corde. Pour no

RavenLa franchise du mensonge est sidérante.— Vous ne vous cachez pas. Vous vous exposez. Vous jouez l’homme repentant.— Et vous, vous jouez la femme brisée. Mais vous ne l’êtes plus. Pas entièrement. Qui jouez-vous, ce soir, Raven ?Je tourne enfin la tête vers lui. Son profil est découpé par les lumières du tableau de bord. La cicatrice, la ligne ferme de sa mâchoire.— Je joue la survivante. Celle qui regarde son bourreau lui tendre un verre d’eau et se demande s’il y a du poison dedans.Il serre le volant. Ses doigts blanchissent sur le cuir.— Je ne suis pas ton bourreau.— Non ? Qui êtes-vous, alors ?Il hésite. La voiture ralentit, quitte la route pour une allée plus étroite, bordée de saules. Les reflets de l’eau apparaissent entre les troncs.— Je suis l’homme qui a fait un choix. Et qui se demande, chaque nuit, s’il aurait pu en faire un autre.Le lac s’étale soudain devant nous, immense et noir, constellé du reflet des étoiles. Silas se gare sur un terre-plein herbeux. I

RavenLe miroir de l’armoire à glace me renvoie une étrangère. Une robe d’un vert sombre, la couleur des profondeurs du lac. Elle épouse mes formes sans les souligner, un paradoxe de modestie et de provocation. Le tissu est lourd, soyeux. Il chuchote quand je bouge. Jade est derrière moi, un pinceau à lèvres à la main.— Plus foncé, dis-je. Je veux que ma bouche ait l’air d’une blessure. Pas d’un sourire.Elle hoche la tête, sérieuse, et tamponne le rouge bordeaux. Ce n’est plus du maquillage. C’est de l’armure. Chaque trait est une intention. Les yeux soulignés de khôl, pas pour agrandir le regard, mais pour le creuser, pour y loger des ombres. Les cheveux, lissés en un chignon sévère qui dégage la nuque. Une vulnérabilité offerte. Un défi.— Tu es sûre de ton approche ? demande Jade, reculant d’un pas pour juger de son œuvre.— La séduction, ce n’est pas sourire et battre des cils. Pas avec lui. C’est une confrontation. C’est être le miroir qu’il ne peut pas briser, mais dans lequel