All Chapters of SPICY HOT 2 : Chapter 41 - Chapter 50

DamonD'un mouvement brusque, elle attrape le col et tire. Le tissu déchiré grésit. La fraîcheur de l'air sur ma peau nue est un électrochoc. Je la pousse contre la baie vitrée. La surface est glacée contre son dos, contre mes avant-bras qui l'encadrent. Son souffle forme une buée éphémère sur le verre. Nos reflets sont des ombres déformées, entremêlées dans le paysage lumineux de la ville.Il n'y a pas de lenteur, pas de tendresse exploratoire. C'est une guerre de territoires. Je défais la fermeture éclair de sa robe, elle arrache ma ceinture. Les vêtements tombent, non pas retirés avec soin, mais arrachés, jetés sur le béton froid. La peau contre la peau n'est pas une caresse, c'est un frottement brûlant, presque douloureux. Elle se cambre, non pour s'offrir, mais pour mieux s'arc-bouter, pour opposer la résistance de tout son corps. Chaque muscle est tendu, chaque tendon saillant sous la peau. Je la soulève, et elle s'enroule autour de moi, ses jambes serrant mes hanches avec une f

DamonLa nuit est un puits de plomb dans lequel je plonge sans rêves. Pas de souvenirs qui s’accrochent, pas de visages qui flottent. Juste l’anéantissement profond, réparateur, d’une machine éteinte. Un sommeil de prédateur repu, où même l’inconscient se tait, respectant la satiété du corps.Le réveil est une transition brutale et efficace. La lumière filtrant à travers les stores automatiques s’intensifie par paliers, simulant une aube qui ne me surprend jamais. Mes yeux s’ouvrent sur le plafond blanc. Aucune hésitation. Aucun moment de flottement où les remords ou les désirs de la veille pourraient s’infiltrer. Il y a juste l’instant présent. Le corps est reposé. L’esprit est clair, dégagé des brumes de la fatigue ou de l’excès. L’étreinte avec Cassandra est un souvenir cinématographique, net, coupant, dépourvu de charge émotionnelle. Une scène bien jouée. Rien de plus.Je me lève. La routine est un rituel. Douche glacée pour achever de réveiller la chair, pour raffermir la peau so

DamonAprès une nuit paisible , le lendemain, je suis déjà d'attaque .La salle d’attente du quarante-sixième étage est un espace de silence tendu, presque chirurgical. L’air y est immobile, filtré, d’une température parfaite qui ne parvient pas à masquer la transpiration froide de l’homme assis en face de moi.Jonathan Sterling, PDG de Sterling Holdings. La cinquantaine, costume italien impeccable qui semble aujourd’hui trop large pour lui. Son conseiller juridique, à ses côtés, tripote nerveusement une montre-bracelet.Moi, je suis debout, près de la baie vitrée, tournant le dos à la vue vertigineuse sur la ville. Je les observe sans un mot. J’ai laissé passer les neuf heures pile. Pas une seconde de moins. Laurence les a fait entrer il y a exactement trois minutes.Je laisse le silence s’épaissir, peser. Je vois la pomme d’Adam de Sterling monter et descendre. Il toussote.– Monsieur Delacroix… nous apprécions que vous nous accordiez cette…Je lève une main. Un geste bref, sec. Sa

DamonJe ne prends pas le temps de la contempler. Le besoin est trop pressant, trop animal. Je détache ma ceinture, la fais glisser. Elle regarde, hypnotisée, les yeux pleins d’une terreur exaltée. Je la retourne brutalement, face au mur de verre. Elle pose ses paumes à plat contre la surface froide, ses doigts s’écartant, laissant des empreintes de buée.– Regardez, murmuré-je à son oreille, ma voix un râle. Regardez votre ville. Elle ne vous verra pas.Elle ferme les yeux, secoue la tête, enfouit son visage contre son bras. Je passe une main dans ses cheveux, dénouant le chignon d’un geste sec. Ses cheveux déferlent sur ses épaules. Je les tire, doucement d’abord, puis plus fermement, l’obligeant à relever la tête, à ouvrir les yeux sur le panorama étalé à ses pieds. Un gémissement long, rauque, sort de sa gorge.Je défais le fermoir de son soutien-gorge. Il cède. Je repousse les bretelles, découvrant sa peau. Mes mains sont partout, avides, marquant sa chair de ma possession. Il n’

LaurenceJe martèle le bouton. Les portes se referment avec une lenteur cruelle, emprisonnant son regard. L’ascenseur remonte. Mon cœur bat à tout rompre, chaque pulsation résonnant entre mes jambes, là où la sensation humide et chaude persiste, indélébile.L’open space est désert. L’heure du déjeuner. Je traverse l’espace comme une voleuse, le regard rivé sur la porte des vestiaires. J’entre. Le silence est assourdissant. Les néons crépitent.Je me force à affronter mon reflet dans le grand miroir. La femme brisée. La secrétaire qui a couché avec le PDG. La folle qui a toujours été amoureuse de lui et dont le corps a trahi l’âme avec une obscène gratitude.« Laurence. Reste. » Sa voix, pour la première fois, avait chuchoté mon prénom. Pas « Mademoiselle Duchamp ». Laurence. Et dans ce murmure, un ordre, une promesse, un piège. Et moi, j’étais restée. Je n’avais pas fui. J’avais marché vers lui, vers l’abîme, comme une somnambule.Un rire sec, horrible, déchire ma gorge. Il se transfo