All Chapters of Possessivo: A Babá Que Ele Nunca Deveria Tocar: Chapter 231 - Chapter 240

O espelho à minha frente refletia uma mulher que mal reconhecia, mas que eu finalmente amava. Eliete estava atrás de mim, terminando de prender uma mecha do meu cabelo num penteado semi-preso, sofisticado e fluido. Minhas mãos tremiam levemente enquanto eu colocava as lentes de contato.O vestido que Rodrigo me deu era uma obra de arte. Um azul-noite profundo, de seda pesada, com um corte que valorizava minhas curvas sem perder a elegância. Ele tinha um decote discreto em V e uma fenda lateral que revelava as sandálias de tiras finas. Não era apenas um vestido; era uma armadura de gala.— Você está deslumbrante, menina — Eliete sussurrou, limpando o canto dos olhos. — Se a sua mãe pudesse te ver agora...Engoli o nó na garganta.— Obrigada, Eli. Por tudo. Por cuidar de mim como se fosse sua filha.Saí do quarto e caminhei pelo corredor. Meu pai estava parado perto da escada, vestindo um terno cinza sob-medida que Rodrigo fez questão que ele usasse. Quando se virou e me viu, o t

(Visão de Rodrigo)Três meses. Três meses desde que o sal do mar e as risadas da Laura limparam a poeira de morte que cobria a minha vida. A mansão Ferreira agora tinha um som diferente; não era mais o eco de um túmulo, mas o barulho de passos apressados, discussões sobre códigos de programação na mesa do jantar e o cheiro doce de café que a Eliete fazia para o Arnaldo.Eu estava no meu escritório em casa, revisando o balanço trimestral da Éclat, quando o meu celular particular vibrou sobre a mesa de mogno. O nome na tela me fez parar a caneta no ar.Delegado Jerry.Atendi no segundo toque.— Rodrigo— Algum problema, Jerry? — encostei o telefone no ouvido, sentindo a velha tensão muscular subir pelo meu pescoço.— O Galvão. — O nome dele caiu na sala como um peso morto. — Ele está morto, Rodrigo.Fiquei em silêncio. Um silêncio longo, denso, onde o único som era o tique-taque do relógio de parede. Eu não senti alegria. Não senti alívio. Senti apenas o fechamento de um ciclo que

— Pai... — eu disse, ficando séria e segurando as mãos dele. — Eu passei seis anos sofrendo por você. E você passou seis anos sofrendo por uma injustiça. A mamãe se foi há muito tempo, e a dor que a gente carregou quase nos destruiu. Mas agora estamos aqui. Eu encontrei o meu caminho com o Rodrigo, e eu quero que você encontre o seu também.Ele tentou desviar o olhar, mas eu não deixei.— O que eu quero dizer é que você merece ser feliz, pai. Em todos os sentidos. Se a Fátima traz esse sorriso para o seu rosto, não sinta culpa nem medo. A vida está te dando uma segunda chance, e eu vou ser a primeira a apoiar.Ele ficou em silêncio por um longo tempo e olhou para a parede branca, onde em breve iremos pendurar as fotos da nossa família, e o sorriso que surgiu nos seus lábios foi a coisa mais terna que eu já vi. Não era o sorriso do Arnaldo Silva, o ex-detento; era o sorriso do Arnaldo, o homem que estava redescobrindo que o coração ainda podia bater por outros motivos além da sobreviv

O sol de sábado de manhã parecia mais brilhante do que o normal. Estávamos eu e meu pai tomando café da manhã. Fátima estava de folga hoje pela manhã e viria só a tarde.— Tem certeza de que não quer que eu fique mais uma noite, pai? — perguntei, embora o meu celular estivesse vibrando na bolsa com a quinta mensagem de "Bom dia" do Rodrigo desde as seis da manhã.Meu pai deu um sorriso sábio, aquele que ele guardava para quando eu tentava ser protetora demais.— Mari, eu estou ótimo. A Fátima vai vir depois do almoço. Eu já aprendi a usar o controle da TV e a cafeteira não explodiu. Vá para casa. Aquele homem deve estar subindo pelas paredes, e a Laura não merece um pai tão rabugento no final de semana.Eu ri, me levantei e dei um beijo demorado no rosto dele.— Qualquer coisa, você liga. — Ligo sim… Agora vai.O trajeto de volta para a mansão foi feito numa ansiedade que eu não conseguia controlar. Quatro noites longe pareciam quatro anos. Quando o carro dobrou a esquina e os por

(Visão de Mariana)A noite de segunda-feira no apartamento do meu pai tinha um ritmo que eu ainda estava aprendendo a processar. Não havia o exército de seguranças da mansão, nem o som distante da fonte do jardim. Havia apenas o barulho baixo da geladeira, o tique-taque de um relógio de parede que ele insistiu em comprar e o som das páginas sendo viradas.Estávamos sentados no sofá cinza, dividindo uma manta. Eu estava com meu notebook no colo, revisando uns códigos de criptografia para a Éclat, e ele estava lendo um livro sobre história da arte. De vez em quando, ele parava