All Chapters of OBSESSION Mortelle : Chapter 111 - Chapter 120

 Puis il sort. La porte se referme doucement derrière lui. Ses pas s'éloignent dans le couloir. La porte d'entrée s'ouvre et se ferme. Le silence retombe. Je reste seule dans la chambre, les yeux fixés sur la porte close, les joues mouillées de larmes. Mon cœur est lourd, mais étrangement apaisé. J'ai dit ce que j'avais à dire. J'ai fait mes adieux. Maintenant, je peux avancer. Quelques minutes plus tard, Matteo entre doucement. Il s'approche du lit, voit mes larmes, les essuie du bout des doigts. — Ça va ? demande-t-il. — Oui. Ça va. C'est fait. — Tu as pu lui dire ce que tu voulais ? — Oui. Tout. 

 Je plonge mon regard dans le sien. Ses yeux noirs sont calmes, profonds, pleins d'une certitude tranquille. — Tu ne feras jamais de mal à quelqu'un que tu aimes, dit-il. Jamais. Parce que ton don n'est pas une arme. C'est une extension de toi-même. Et toi, Aurélia, tu es fondamentalement bonne. Tu es lumière, pas ténèbres. — Comment tu peux en être si sûr ? — Parce que je te connais. Parce que je t'ai vue résister à Viktor pendant trois jours, alors que tu aurais pu le tuer cent fois. Parce que tu as choisi de ne pas le faire, même quand il te torturait, même quand il menaçait ceux que tu aimes. — Et si ça change ? Si je change ? — Alors je serai là pour te rappeler qui tu es. Po

AuréliaJe marche dans les rues de Paris depuis des heures. Le quartier des antiquaires, près du Louvre, est un labyrinthe de petites boutiques poussiéreuses, de vitrines chargées d'objets anciens, de marchands au regard perçant qui jaugent chaque client comme un adversaire potentiel. Matteo m'a proposé de m'accompagner, mais j'ai refusé.Je veux trouver seule. C'est important. Presque symbolique.Cette bague sera le signe de mon engagement, de mon amour, de mon choix. Elle doit me ressembler. Elle doit nous ressembler.J'entre dans une petite boutique coincée entre un marchand de livres anciens et un réparateur d'horloges. La vitrine est modeste, presque effacée, mais quelque chose m'a attirée. Une intuition. Une vibration que je commence à reconnaître.La clochette tinte quand je pousse la porte. L'intérieur est sombre, chargé d'odeurs de bois ciré, de métal ancien, de poussière et de temps. Des vitrines poussiéreuses présentent des bijoux centenaires, des montres à gousset, des bro

AuréliaC'est un geste anodin qui déclenche tout. Un simple contact, une poignée de main échangée avec un inconnu dans la rue.Je suis sortie pour faire des courses, des bricoles sans importance. Les préparatifs du mariage occupent tout mon temps, mais il faut bien continuer à vivre, à manger, à respirer. Je marche dans les rues de Paris, légère, presque heureuse. La date approche. Dans une semaine exactement, je serai Mme Rinaldi.Un homme me bouscule, s'excuse, me tend la main pour m'aider à me relever. Un contact ordinaire, banal, qui dure à peine une seconde.Et soudain, je vois.Un flash. Une vision brutale, violente, qui me coupe le souffle. Une église – notre chapelle de Montmartre. Des bancs vides, des fleurs blanches, un autel illuminé. Puis l'explosion. Une boule de feu qui déchire la pierre, qui souffle les vitraux, qui réduit tout en cendres. Des cris. Du sang. La mort.Je reviens à moi, haletante, agrippée au bras de l'inconnu. Il me regarde, inquiet.— Ça va, madame ? Vo

AuréliaLa veille du mariage. Je n'arrive pas à y croire.Je suis chez Sofia, dans son petit appartement du Marais, confortablement installée sur son canapé. La tradition veut que les futurs époux ne dorment pas ensemble la nuit précédant la cérémonie. Matteo a râlé, bien sûr, mais il a fini par céder. "Une nuit sans toi, c'est une nuit de trop", a-t-il grogné. J'ai ri, je l'ai embrassé, je lui ai promis que ce serait la dernière fois.Maintenant, il est minuit passé. Sofia et moi sommes en pyjama, enroulées dans des plaids, une tisane fumante à la main. Dehors, Paris scintille doucement. La fenêtre entrouverte laisse entrer les bruits assourdis de la nuit – un rire lointain, une voiture qui passe, le vent dans les feuilles des platanes.— Tu es stressée ? demande Sofia.— Non. Étrangement calme, en fait. Comme si tout était à sa place.— C'est bon signe. Ça veut dire que c'est la bonne décision.Elle boit une gorgée de tisane, me regarde par-dessus sa tasse.— Tu te rends compte du c