Все главы OBSESSION Mortelle : Глава 1 - Глава 10

AURÉLIALa pluie frappe les pavés luisants comme un rappel incessant de ma solitude. Je presse le pas, le col de mon manteau noir relevé contre l'humidité qui cherche à pénétrer jusqu'à mes os. Dans mon sac, mes gants de cuir , ma première barrière, ma protection la plus basique contre ce que mes mains peuvent faire. Contre ce que je suis.Mes cheveux blonds, trop bouclés, trop voyants, s'échappent de mon capuchon. Je les déteste certains jours. Ils attirent les regards dans un monde où je devrais être invisible. Une cascade de boucles dorées qui tombent jusqu'au milieu de mon dos, héritage de ma mère nordique, contraste cruel avec la noirceur de mon existence. Mon visage aux traits fins, trop pâle, est souvent décrit comme une beauté glaciale des pommettes hautes, des lèvres naturellement roses mais rarement souriantes, et des yeux gris-bleu qui, selon ma mère, voient trop. Je suis mince, trop mince, avec une morphologie qui semble faite pour se fondre dans l'ombre : élancée, presque

AURÉLIAIl tend une main, pas pour me toucher, mais pour indiquer la voiture.— Venez. Nous parlerons dans un endroit plus confortable. Plus privé.— Et si je refuse ?Son sourire disparaît alors, remplacé par une froideur qui me fait reculer d'un pas. Mon corps mince se heurte au mur derrière moi, et je réalise à quel point je suis physiquement vulnérable. Ma force n'a jamais été dans mon corps, mais dans ce pouvoir qui réside dans mes mains. Des mains qu'il veut utiliser.Vous ne refuserez pas. Parce que vous êtes intelligente. Et parce que vous savez, tout comme moi, que désormais que je vous ai trouvée, d'autres le feront aussi. Des gens moins… courtois que moi. Des gens qui ne verront pas la beauté étrange de ce que vous êtes. Des gens qui ne prendront pas le temps d'apprécier ces cheveux d'or, ces yeux qui voient au-delà du voile. Ils verront seulement un outil. Et ils briseront tout ce qui en vous n'est pas utile.La menace est voilée, mais claire. Je regarde ses yeux , d'un br

MATTEOJe fais le tour , lentement, sans la toucher. Je laisse mon regard parcourir sa silhouette, appréciant le contraste entre sa présence délicate et la brutalité potentielle de la situation.— Vous savez pourquoi vous êtes ici, Aurélia.— Pour mon pouvoir.— Pour ce que vous êtes. Le pouvoir n’est qu’une partie. La partie la plus visible. Mais il y a la femme qui le porte. Celle qui a vécu cachée, qui a peur de son propre contact. Celle-là m’intéresse aussi.Elle se tourne pour me faire face, son regard s’accrochant au mien. Il y a de la colère, maintenant, qui chasse un peu de la peur.— Pourquoi ? Pour mieux me manipuler ? Pour savoir quelle corde tirer pour me faire danser ?Je souris. J’aime l’étincelle.Peut-être. Mais la danse peut être mutuelle. Vous n’avez jamais rêvé de ne plus vous cacher ? De laisser quelqu’un d’autre porter le poids de ce secret, juste un instant ?Ses lèvres tremblent. C’est la proposition la plus dangereuse que je puisse lui faire. Et la plus séduisa

AURÉLIAEt puis, aux petites heures, un autre bruit. De la musique. Très faible. Un air de piano, lent, mélancolique, qui filtre à travers les murs. Ça vient d’ailleurs dans l’appartement.Lui.Je ne peux pas m’en empêcher. Je me lève, approche ma main de la porte. Je n’ouvre pas. J’écoute. La musique est belle. D’une tristesse profonde, complexe. Ce n’est pas ce que j’aurais imaginé qu’il écoute. Je l’imaginais aux sons stridents du pouvoir, aux cris étouffés. Pas à cette mélodie qui parle de regrets et de choses perdues.Elle s’arrête aussi soudainement qu’elle a commencé.Le silence qui suit est encore plus lourd. Je me recouche, le cœur battant la chamade, les gants gris perle posés sur la table de chevet, brillant dans l’obscurité comme les yeux d’un prédateur.Le matin arrive, gris et froid derrière les vitres. On frappe à nouveau.— Petit-déjeuner, Mademoiselle. Et M. Rinaldi vous attend dans le bureau à 9 heures.Je me prépare mécaniquement. Je repense mes vêtements simples, j

AURÉLIALa nuit ne finit pas avec le retour. Elle s’incruste sous ma peau, dans la froideur des os que plus aucun feu ne semble pouvoir réchauffer. L’odeur de la terre humide et de la décomposition colle à mes narines, persiste malgré le bain brûlant que je prends en rentrant, où je frotte ma peau jusqu’au rouge. L’eau tourne grisâtre. Elle ne peut laver la souillure.Je reste assise au bord de la baignoire, enveloppée dans un peignoir, à regarder mes mains. La droite, celle qui a touché. Elle ne présente aucune marque, mais je sens encore la texture de cette peau morte, la décharge glacée du pouvoir qui est passé par moi, volé à je ne sais où, pour servir les desseins d’un autre.Les gants gris perle sont posés sur le tabouret de velours, délicats et pervers. Un trophée. Une entrave.Je ne me couche pas. Le sommeil serait une trahison envers l’homme de la fosse, dont je ne connais même pas le nom, dont j’ai violé le repos pour en extraire un fragment de vérité utile à Matteo Rinaldi.