Alle Kapitel von Miroirs Contraires: Kapitel 1 – Kapitel 10

NayaLa pluie sur Cebu a une odeur particulière. Un mélange d’asphalte chaud, de sel et de poisson séché. Elle tambourine sur le toit de tôle, une musique familière qui berce mes insomnies. À côté de moi, Mama Aling ronfle doucement, épuisée par sa journée de lessive. Je compte mentalement les billets froissés cachés sous la lame de plancher. Pas assez. Jamais assez pour la médecine qu’il lui faudrait bientôt.Mon reflet dans le fragment de miroir accroché au mur est flou, fatigué. Vingt-cinq ans de survie y ont creusé des ombres. Je passe mes doigts sur la photo décollée d’un magazine : une tour de verre à Paris, élancée, froide, inaccessible. Mon rêve secret, mon échappatoire. Un endroit où le destin ne serait pas écrit d’avance dans la pauvreté.Le téléphone de Mama , un vieux modèle à touches , vibre sur la table. Un message d’un numéro inconnu, en anglais. Une offre d’emploi. « Entretien en visioconférence demain, 9h. Société Varnier-Berthelot. Poste : assistante de direction jun

NayaL'aéroport de Cebu était un monde de bruit et de lumières crues, un chaos chaud où je me sentais invisible. Mais ici, à l'aéroport de Paris-Charles de Gaulle, je suis un caillou dans une machine bien huilée. Tout est immense, froid, et bruisse de langues que je reconnais à peine. Les haut-parleurs murmurent des annonces en français, l’anglais fuse, l’arabe, le mandarin. Je me tiens raide près du tapis roulant à bagages, mon sac à dos usé serré contre ma poitrine, contenant toute ma vie. Je porte ma seule tenue « présentable » : une robe bleu marine achetée d’occasion, qui me gratte le cou.Le vol a été une épreuve de douze heures. Blottie contre le hublot, j’ai regardé les nuages défiler, un océan de coton sale au-dessus d’un vrai océan. La peur de l’inconnu se mêlait à un émerveillement enfantin. Les repas dans leurs barquettes en plastique, les écrans individuels, l’hôtesse qui souriait avec une patience professionnelle… Chaque détail était un fragment du rêve, mais un rêve qui

LioraLa voix de mon père derrière moi me fait sursauter. Il s’approche, suit mon regard. Il a cette façon de se déplacer sans faire de bruit, comme un requin dans l’eau.— Elle est compétente, poursuit-il d’un ton neutre. Une perle rare trouvée dans la… poussière. Elle fera du bon travail pour Varnier.— Pourquoi est-elle ici ? Je croyais que nous embauchions sur concours, sur références.— Parfois, le talent prend des chemins détournés, Liora. Et parfois, il faut lui donner sa chance. Contente-toi de la diriger, pas de l’enquiquiner. Elle a sa place ici.Sa place. Où ? Près de Lysandre ? Une colère froide se noue dans ma poitrine, si intense que j’en ai le goût de métal dans la bouche. J’ai passé des années à construire cette place, à polir chaque aspect de ma personne pour être l’héritière parfaite, la seule femme dans cette tour qui mérite l’attention, le défi, le regard vrai de Lysandre Varnier. Et cette fille, avec ses yeux trop grands et ses onges courts, débarque et obtient ce

NayaLes spécifications font trois pages. Des protocoles de connexion obscurs, des logiciels de visio que je n'ai jamais vus. La salle Omega est au 28e étage, un aquarium de verre avec une vue à 360 degrés sur Paris. J'arrive à 10h40, le cœur battant. L'équipement est un monstre de technologie : écrans tactiles, tableaux interactifs, une forêt de micros.Je tâtonne. Un écran reste noir. Le logiciel de traduction simultanée demande un code d'accès que je n'ai pas. La sueur perle dans mon dos.À 10h44, Liora entre. Elle est vêtue d'un tailleur couleur crème qui épouse ses formes à la perfection. Ses cheveux sont un casque de soie blonde. Elle me jette un regard.— Tout est prêt ?— Le… l'écran principal ne s'allume pas. Et le logiciel de traduction…— Trouvez une solution. Maintenant.Sa voix est un couteau de glace. Elle s'installe à la tête de la table, affiche un sourire professionnel parfait pour la caméra qui va s'allumer. Je suis en panique totale. Je presse des boutons au hasard.

LioraLa lueur bleutée de l’écran de mon ordinateur est la seule source de lumière dans mon bureau du trente-deuxième étage. Le silence est absolu, à peine troublé par le bourdonnement lointain de la ventilation. Il est vingt-et-une heures dix-sept. Paris scintille à mes pieds, un tapis de diamants noirs.Je ne suis pas ici pour travailler. Je suis ici pour penser.Mon doigt effleure le trackpad, faisant défiler les pages du rapport que Naya ou plutôt, Anaïs a finalement envoyé à dix-huit heures vingt. Le document est médiocre. La mise en forme est bancale, l’analyse superficielle, le style hésitant. Un travail d’amateur. Le genre de chose que j’aurais jeté à la poubelle sans un second regard si elle venait de n’importe qui d’autre.Mais cela ne vient pas de n’importe qui.Je ferme le fichier. Mes paupières sont lourdes, mais mon esprit est un volcan en activité. Son visage m’obsède. Pas sa maladresse, ni ses vêtements bon marché qui sentent la sueur et la peur. Non. Ce qui me hante,