All Chapters of Prends-moi dans tes bras 2: Chapter 1 - Chapter 10

ÉlodieLe réveil est une déchirure, une violence. La soie sensuelle du rêve se déchire d’un coup, laissant place au vide cruel des draps froids. La lumière du jour, crue, tranche à travers les persiennes comme un couteau. Mon cœur cogne encore, un écho désordonné et sourd du sien que je sentais contre mon dos, une palpitation qui résonne jusque dans le creux de mon ventre. Ma peau est moite, vibrante, vivante d’un mensonge. Chaque pore hurle le souvenir de sa chaleur, chaque muscle se souvient de l’étreinte. Entre mes cuisses, une sensation sourde, lancinante, un écho fantôme de sa possession. Je serre les dents si fort que ma mâchoire craque.Merde. Merde, merde, merde.Pas lui. N’importe qui d’autre. Mais lui. Louis. Le mari de ma sœur. Le père de l’enfant à naître. Ma main serre le drap, comme si je pouvais étrangler ce désir. En vain. Il est là, profond, ancré dans ma chair, plus réel que l’air que je respire.Je m’arrache du lit. La chambre, mon refuge, est devenue une cellule. T

Élodie La semaine qui suit est une longue agonie. Mon corps, une fois réveillé, refuse de se rendormir. Il est devenu un traître, un instrument trop sensible accordé à la seule fréquence de Louis. Les nuits sont des défilés d’images brûlantes, des répétitions du rêve originel qui se modifient, s’enrichissent de détails volés lors du dîner : la veine saillante sur son avant-bras, l’ombre de ses cils sur sa joue, le grain de sa voix lorsqu’il a murmuré « Pars ». Je me réveille trempée, le souffle court, la main enfouie entre mes cuisses dans une tentative désespérée et vaine d’apaiser le feu. Mon propre toucher est une insulte, une pâle imitation. C’est le sien qu’il me faut. Sa brutalité. Sa précision.Je fuirais. Je devrais fuir. Clara me parle du baby shower, des cours de préparation à l’accouchement. Sa voix, pleine d’une joie douce et maternelle, est le fouet qui me châtie. Je prononce des mots d’encouragement, je souris sur les photos des mobiles qu’elle m’envoie, et pendant ce t

Élodie Il me soulève comme si je ne pesais rien et me jette sur le lit. La violence du geste est excitante. Je me redresse sur les coudes, haletante, le regardant se débarrasser de ses vêtements. Son corps se révèle dans la pénombre : large, sculpté, puissant. Des muscles tendus sous la peau, un torse parsemé d’un fin duvet sombre qui descend en une ligne tentante jusqu’à son sexe, dur, dressé, impressionnant. Mon rêve n’avait rien imaginé d’aussi réel, d’aussi magnifique.Il se penche sur moi, m’enveloppe. Sa peau contre la mienne est une révélation. Chaude, lisse, musclée. Je me cambre, offrant mon cou à sa bouche. Il mord, lèche, suce, laissant une marque qui sera un stigmate demain. Ses mains parcourent mes flancs, remontent, s’emparent de mes seins de nouveau, avant de descendre, d’un mouvement impatient, vers mon jean. Il dégrafe, tire, arrache. L’air frais sur mon sexe offert, trempé, me fait frissonner. Il écarte mes cuisses avec ses genoux, sa main vient se poser sur mon ven

Élodie Ma voix est rauque.Il avance, pose une bouteille sur le plan de travail près de moi. Il ne part pas. Il reste là, à moins d’un mètre. Le silence est un étau qui se resserre. Je regarde ses mains, ces mains qui m’ont tenue, ouverte, possédée. Elles sont calmes, mais je vois la tension dans les jointures.— Ça va ? demande-t-il enfin, sans me regarder, fixant sa propre bouteille.—Non.La réponse sort,nue, honnête. Je ne peux plus faire semblant. Pas avec lui. Pas ici.Il lève les yeux. Dans la lumière tamisée de la cuisine, je vois les cernes sous les siens, la même fatigue que la mienne, la même guerre intérieure. Il a l’air plus vieux, plus dur.— Moi non plus, avoue-t-il dans un souffle.Ces deux mots brisent quelque chose en moi.Un début de complicité dans la culpabilité, plus intime encore que l’acte sexuel. Nous sommes deux naufragés sur le même radeau pourri, à regarder le bateau de ceux que nous aimons s’éloigner.— Clara…—Ne parle pas d’elle ici, coupe-t-il, répétant

ÉlodieLa semaine qui suit le barbecue est une agonie feutrée. Chaque jour est une épreuve de résistance, une lutte contre le souvenir des doigts de Louis dans l’ombre, contre l’odeur de transgression qui semble encore imprégner ma peau. Je vis en automate, répondant aux sourires par des sourires, aux conversations par des banalités. À l’intérieur, une bête tourne en rond, affamée, obsédée.Il m’envoie un message, trois jours après. Un seul mot, tombé sur mon écran comme une pierre dans un puits.—Samedi.Pas de lieu, pas d’heure. Juste une date. Une évidence. Clara doit accompagner sa mère à un salon de déco pour la future chambre. La maison sera vide.J’arrive avant lui. Je n’ai pas les clés, mais je connais le code de l’alarme, un détail offert un jour par Clara, un geste de confiance qui me brûle maintenant les doigts. Je pousse la porte et j’entre dans le silence de leur foyer. L’odeur m’assomme. Ce n’est pas son parfum à lui, ni celui de Clara. C’est leur odeur mélangée : le caf