LOGINÉlodie se réveille en sursaut, le corps encore vibrants des échos d’un rêve érotique aussi intense qu’interdit : elle a rêvé de Louis, son beau-frère, le mari de sa sœur Clara, enceinte de cinq mois. Ce rêve charnel et possessif agit comme un révélateur, faisant basculer sa réalité. Elle réalise que l’attraction qu’elle ressent pour lui, longtemps refoulée, est devenue une obsession dévorante. La vie quotidienne devient un supplice. Chaque geste de Louis, chaque regard échangé lors d’un dîner familial, attise le feu en elle. La tension est palpable, muette mais écrasante. Louis, lui aussi, semble en lutte. Sur un balcon, à la fin d’une soirée, le silence entre eux se charge d’un aveu non dit : il la désire tout autant, et cette connaissance est à la fois terrifiante et enivrante. Cette attraction interdite explose dans une chambre d’hôtel anonyme. Leur rencontre est un acte de possession brutale, charnelle et désespérée, loin des douceurs du rêve initial. C’est un accouplement marqué par la culpabilité mais aussi par une intensité qui les marque à jamais, corps et âme.
View MoreElle rougit, baisse les yeux sur son croissant, sourit timidement.— Arrête. Tu vas me faire pleurer, et je n'ai plus de larmes après hier.— Pleurer de joie, j'espère.— Évidemment. Il n'y a que des larmes de joie aujourd'hui.Elle repose son croissant, s'essuie délicatement les doigts sur la serviette en lin, se tourne vers moi avec une expression soudain sérieuse qui contraste avec la légèreté ambiante.— Et toi ? Tu regrettes quelque chose ?— Je te l'ai dit, rien.— Vraiment ? Pas même de ne pas avoir invité ton ancienne maîtresse à notre mariage ?Je soupire. Il fallait bien que cette question arrive.— Clara. Juliette n'était pas mon ancienne maîtresse. Ce n'était même pas une maîtresse, en réalité. C'était une erreur. Une erreur monumentale, une erreur qui a duré bien trop longtemps et qui a fait bien trop de dégâts autour de moi. Mais c'est fini. Elle est le passé. Un passé que je regarde en face aujourd'hui, sans le fuir, sans le nier. Toi, tu es le présent. Et l'avenir. Tou
AlexandreJe me réveille le premier.La lumière du petit matin filtre à travers les volets entrouverts, dessinant des raies dorées sur les draps de lin froissés, sur la pierre blonde des murs, sur le corps endormi de ma femme. Ma femme. Ces deux mots résonnent dans ma tête comme une musique sacrée, comme une évidence miraculeuse, comme une révolution intérieure. Ma femme. Clara Delaunay. Je pourrais répéter ces mots toute la journée sans me lasser, je pourrais les décliner à l'infini, les conjuguer à tous les temps, les écrire sur tous les murs. Ma femme, mon amour, ma vie.Elle dort encore profondément, vaincue par la fatigue et l'émotion de la veille. Elle est étendue sur le ventre, ses cheveux blonds éparpillés sur l'oreiller comme un éventail de soie, un bras replié sous sa tête, l'autre abandonné négligemment en travers de ma poitrine. Le drap a glissé dans son sommeil, dévoilant la courbe parfaite de son dos nu, la naissance de ses reins, l'arrondi voluptueux de ses fesses. Un p
Je fais glisser la chemise de ses épaules. Elle tombe au sol sans bruit, rejoint ma robe de mariée. Je m'attaque à sa ceinture de cuir, à la boucle d'argent que je déboucle avec des gestes rendus maladroits par l'impatience. Le pantalon glisse le long de ses jambes, suivi de son boxer en soie noire. Il est nu à son tour, entièrement nu, magnifiquement nu dans la pénombre dorée par les bougies. Son désir est évident, puissant, dressé contre son ventre, et ma bouche s'assèche à cette vue.Il me prend dans ses bras sans effort, me soulève comme si je ne pesais rien, me porte jusqu'au lit immense. Il m'allonge délicatement sur les draps frais, sur les pétales de roses qui s'écrasent sous mon dos en libérant leur parfum délicat. Il se penche sur moi, son corps chaud couvrant le mien, et prend ma bouche avec une tendresse qui me fait fondre.Son baiser est doux d'abord, presque hésitant, comme s'il goûtait un fruit rare pour la première fois. Puis il s'approfondit, devient plus avide, plus
ClaraLa fête s'est achevée il y a une heure. Les derniers invités sont partis, regagnant leurs chambres d'hôtes dans le mas ou les hôtels des villages alentour. La cour s'est vidée lentement, les musiciens ont rangé leurs instruments dans leurs écrins de velours, les serveurs débarrassent les tables en silence, empilant les assiettes, repliant les nappes, soufflant les bougies une à une. Les guirlandes lumineuses brillent encore, mais leur éclat semble plus doux maintenant, plus intime, comme si elles n'éclairaient plus que pour nous. Le chant des cigales a repris, obstiné et lancinant, se mêlant au coassement lointain des grenouilles dans la mare voisine.Nous avons regagné notre suite, la plus belle chambre du mas, une vaste pièce voûtée aux murs de pierre apparente, aux poutres centenaires noircies par le temps, aux fenêtres à meneaux qui donnent sur les champs de lavande ondulant doucement sous la brise nocturne. Le lit est immense, recouvert de draps de lin blanc immaculé, const
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