All Chapters of LE MILLIARDAIRE QUI N'A PAS PU CONQUÉRIR MON CŒUR: Chapter 11 - Chapter 20

Point de vue d'AnnabelleLe bureau de Miranda Chen est bien différent de ce que j'imaginais. Je pensais que les avocats travaillaient dans des gratte-ciel luxueux, avec des sols en marbre et des réceptionnistes intimidantes. Au lieu de cela, son bureau se trouve dans un immeuble en briques brunes transformé, à Brooklyn, avec des plantes sur les rebords de fenêtres et des meubles dépareillés qui ont l'air confortables plutôt que chers.« Entrez, asseyez-vous. » Miranda a peut-être une trentaine d'années, avec des cheveux noirs courts et des yeux perçants qui semblent me transpercer. « Sofia m'a parlé un peu de votre situation au téléphone, mais je veux l'entendre de votre bouche. »Alors je lui raconte tout. Harrison Blackthorne, l'héritage secret, Ronan qui se fait passer pour quelqu'un d'autre, les menaces de Victoria, Walsh et ses accusations de fraude. Quand j'ai fini, j'ai la gorge irritée et Miranda a rempli trois pages de son bloc-notes de notes.« Bien », dit-elle quand j'ai te

Point de vue de RonanMarcus n'avait pas l'habitude de faire irruption dans son bureau. C'était le genre d'homme à frapper même quand la porte était ouverte. Mais ce matin-là, la porte s'ouvrit en grand, et Ronan n'eut pas besoin de lever les yeux de la feuille de calcul qui brillait sur son écran pour comprendre que quelque chose avait très, très mal tourné.« Dis-moi que tu l'as vu », lança Marcus d'une voix si tranchante qu'elle perçait le bourdonnement de la ville derrière la paroi de verre.Les doigts de Ronan se figèrent sur le clavier. « Vu quoi ? »Marcus jeta une tablette sur le bureau. Des gros titres s'affichaient en grand sur l'écran : « Une héritière barista poursuit l'empire Blackthorne pour 35 % des parts. » En dessous, la photo d'Annabelle, un cliché pris sur le vif devant le café, le fixait. Le même sourire qui l'apaisait autrefois lui serrait maintenant la poitrine.Ronan se laissa aller en arrière, le cœur battant la chamade. « Quand ? »« Tôt ce matin. Dépôt de pla

Point de vue de MarcusMarcus avait appris à déchiffrer les mensonges à la respiration des gens. C’était le lot de son travail : travailler aux côtés de Victoria Blackthorne signifiait voir la vérité se faire déformer à sa guise.Mais ce matin-là, en entrant dans le bureau de Walsh et en voyant les mains tremblantes de l’homme au-dessus d’une pile de « documents de fraude », Marcus n’avait pas besoin d’être un expert en langage corporel pour comprendre que quelque chose clochait.« Bonjour, Walsh », dit Marcus d’un ton désinvolte en refermant la porte derrière lui. « Vous avez l’air nerveux. Vous n’avez pas dormi ?»Walsh sursauta légèrement. « Quoi ? Non, juste occupé. Mme Blackthorne voulait que les rapports trimestriels de conformité soient traités en priorité.»Marcus s’appuya contre la paroi vitrée, les bras croisés. « Des rapports de conformité, hein ? Bizarre. Parce que ça… » Il tapota le dossier manille sur le bureau… « ce ne sont pas des rapports. Ce sont des virements falsif

Point de vue de RonanLe trajet en ascenseur lui parut interminable, plus long que n’importe quelle réunion de conseil d’administration. Chaque étage affiché sur le panneau au-dessus des portes semblait le narguer, l’attirant irrésistiblement vers quelque chose qu’il n’était pas prêt à affronter, mais qu’il ne pouvait éviter.Il n’avait rien à faire ici. Pas dans cette paisible maison de ville de Brooklyn, où flottait une légère odeur de café et d’encre d’imprimante. Pas devant le bureau de Miranda Lawson, cette femme dont le nom figurait sur chaque document judiciaire qui s’accumulait dans sa boîte mail comme des grenades.Mais Annabelle était là. C’était tout ce qui comptait.Arrivé devant la porte vitrée, son reflet attira son regard : le costume impeccable, les chaussures cirées, l’allure de quelqu’un entraîné à ne jamais laisser paraître la moindre émotion. Pourtant, intérieurement, son estomac était en ébullition. Sa cravate lui pesait comme un nœud coulant.La réceptionniste le

Point de vue d’AnnabelleL’appartement était trop silencieux. Pas ce genre de silence réconfortant après une longue journée, mais celui qui vous semble vivant, palpable, comme s’il vous observait, attendant que vous craquiez.Annabelle se tenait au milieu de la petite chambre de sa mère, le seul endroit où elle n’avait pas pu entrer depuis les funérailles. L’air était encore légèrement imprégné d’une odeur de lotion à la rose et de tisane à la menthe poivrée, deux senteurs qui avaient bercé la vie d’Elena. L’écharpe de sa mère était toujours drapée sur la chaise, ses lunettes de lecture toujours posées à côté du lit. Toucher à quoi que ce soit lui paraissait déplacé, comme profaner un sanctuaire.Mais elle n’avait pas le choix.Elle était là parce que Miranda avait appelé plus tôt dans la matinée. La voix de l’avocate était douce, presque hésitante. Elle expliqua avoir trouvé quelque chose en triant les vieux papiers médicaux et juridiques d’Elena. Une enveloppe scellée. Adressée de l