Semua Bab Contratei uma Babá e ela era Minha Noiva Fugitiva: Bab 11 - Bab 20

Estava na cozinha naquela manhã servindo o café de Olívia quando Helen apareceu.Olívia já estava sentada na bancada, arrumada para escola — uniforme impecável, cabelo preso naquele rabo de cavalo que eu tinha finalmente aprendido a fazer sem deixar torto. Ela mexia no tablet enquanto esperava o café ficar pronto.Helen entrou com aquela postura de quem se sente dona do espaço, foi direto para a geladeira e pegou uma mamadeira já preparada. Começou a aquecê-la numa panela com água quente no fogão, mesmo tendo uma estação completa de alimentação no quarto do Liam com aquecedor elétrico e tudo mais.Não perguntei por quê. Já tinha aprendido que Helen fazia questão de fazer as coisas do jeito dela, como se estivesse provando algum ponto invisível.Servi o café de Olívia — panquecas pequenas, frutas cortadas, um copo de suco de laranja — e coloquei tudo na frente dela.— Tenho uma coisa pra você — Olívia disse, sem tirar os olhos do tablet.— Hm? — murmurei, ajeitando a lancheira.Ela pux

Aquela vaca armou pra mim!Encostei a testa na porta do closet, o coração batendo acelerado, a raiva subindo pela garganta.Ela me prendeu aqui de propósito. Pra eu me atrasar. Ou não ir na apresentação da Olívia.Claro. É óbvio. Helen queria meu lugar. E que jeito melhor de conseguir do que me sabotando? Se eu cometesse uma falha dessa, Olívia jamais ia me perdoar. E o senhor Novak teria toda a razão para me demitir na hora.Respirei fundo, tentando pensar.Ok. Calma. Celular. Posso ligar para alguém.Merda.O celular estava na bolsa. E a bolsa estava em cima da cama de Logan, onde eu tinha largado antes de entrar no closet.Ótimo. Simplesmente perfeito.Olhei ao redor. O closet enorme, luxuoso, mas sem janelas. Sem saída alternativa. Só a porta trancada.Tudo bem. Só tem um jeito digno de sair daqui.Comecei a bater na porta.— Alguém! — gritei. — Alguém me tira daqui! Socorro!Silêncio.Bati mais forte.— SOCORRO! POR FAVOR!Nada.E então me lembrei de uma reportagem que tinha vist

O teatro não tinha saída de emergência para vergonha.Suzane estava perto demais. Confiante demais. O perfume dela invadiu meu espaço pessoal como se tivesse direito de estar ali.— Eu sabia que era você! — ela repetiu, os olhos brilhando com aquela satisfação predatória. — Por que você saiu correndo?Porque você é uma fofoqueira profissional e eu prefiro me jogar de um prédio a virar assunto na mesa de jantar da família novamente. — Suzane — disse, forçando um sorriso que doía nos músculos do rosto. — Que surpresa.Ela se aproximou mais, bloqueando minha saída com o corpo. Não precisou me tocar. O bloqueio era social, invisível, mas eficiente.— Depois de... tudo... — ela disse, pausando de propósito, saboreando cada palavra. — Você desaparece. Assim. Sem avisar ninguém.Tudo. Ela não ia dizer "fuga do seu casamento arranjado" em voz alta. Não aqui. Mas a palavra pairava entre nós como fumaça tóxica.— É — respondi, tentando soar casual. — Precisei de um tempo.— Um tempo — ela repe

O camarote parecia menor do que antes.Talvez porque agora não tivesse mais para onde olhar sem parecer que eu estava evitando alguma coisa. Ou alguém. Logan se sentou ao meu lado com a postura de quem ocupa espaços por hábito, não por necessidade. Reto demais. Quieto demais. Aquele tipo de silêncio que não é confortável, é estratégico.As luzes do teatro começaram a diminuir aos poucos, e um burburinho educado tomou conta da plateia. Mulheres ajeitando vestidos, homens se inclinando para cochichar, celulares sendo desligados com pressa fingida. Tudo normal. Tudo exatamente como devia ser.Menos eu.Menos ele.A anfitriã surgiu no palco com um sorriso largo e treinado, daqueles que sabem exatamente quando pausar para aplausos. A voz dela ecoou pelo teatro com clareza impecável.— Boa noite a todos. É uma alegria enorme receber vocês para a apresentação anual da nossa escola de balé…Logan apoiou os antebraços nas pernas, inclinando-se levemente para frente. Não parecia nervoso. Pareci

Domingo sempre teve cara de ressaca moral pra mim.Não ressaca de festa, mas ressaca do tipo “o mundo lembra de uma coisa que você passou a semana inteira fingindo que não existe”.E o mundo, naquele domingo, lembrava de mães.A mansão estava silenciosa demais, com aquele silêncio caro de casa onde tudo funciona porque alguém invisível já fez funcionar antes. O sol entrava pelos vidros altos como se tivesse permissão, riscando o mármore impecável, e eu senti o mesmo desconforto de sempre: a sensação de estar num cenário que não foi feito pra alguém como eu.Ou pior: a sensação de estar num cenário que foi feito exatamente pra alguém como eu — e que eu tinha abandonado.Eu ouvi passos pequenos no corredor e nem precisei virar para saber quem era. Olívia tinha um jeito muito específico de existir: discreto, controlado, como se cada movimento fosse um contrato assinado com o próprio corpo.Ela apareceu na porta da sala com o cabelo preso num coque torto de criança, uma camisola que parec