Après l'échec à Los Angeles, Alexander n'a pas abandonné.Internet continuait à lui fournir des pistes : fausses, pour la plupart, mais quelques-unes véridiques.Leo et Mia, assis avec un iPad, aidaient leur père à trier les informations.Soudain, Leo a pointé l'écran en hurlant : « Papa ! Regarde cette photo ! C'est maman ! »C'était une photo prise dans un centre artistique communautaire à Florence, en Italie. Je portais un simple chemisier en lin blanc et un jean, un pinceau à la main, enseignant la peinture à un groupe d'enfants de tous horizons.Mon sourire était radieux, pur. Un sourire qu'Alexander et les enfants n'avaient pas vu depuis des années. Aucune trace de fatigue. Aucune trace d'obligation. Rien qu'une joie franche, qui venait du fond du cœur.Leo a fixé la photo, de grosses larmes coulant sur ses joues : « Elle voulait m'apprendre à peindre avant. Elle m'avait acheté les meilleures acryliques, des toiles. Et moi, je lui ai dit qu'elle m'ennuyait. Que c'était une femme
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