Une semaine passe.Une semaine lourde, tendue, silencieuse.Victor est assis dans son bureau, immobile, le regard fixé sur la pluie qui glisse lentement le long des vitres. La villa n’a jamais été aussi calme. Marcia n’est plus là. Il lui a demandé de déménager dans d’autres appartements, froidement, sans explication inutile. Elle n’a pas protesté. Elle a compris. Quelque chose s’est brisé entre eux — quelque chose qu’elle ne peut plus contrôler.Le bureau sent encore le cuir et le bois ciré, mais Victor a l’impression d’y étouffer. Chaque objet semble chargé d’un passé qu’il ne possède pas, mais qui pèse sur lui comme un manteau trop lourd.On frappe.— Entre.La porte s’ouvre. Vincezio apparaît, dossier sous le bras. Son visage est sérieux, presque grave.— Patron.Victor se redresse légèrement.— Tu as trouvé.Ce n’est pas une question.Vincezio s’avance, pose le dossier sur le bureau, sans s’asseoir.— Oui.Victor ne l’ouvre pas tout de suite. Il regarde le dossier comme on regard
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