Todos los capítulos de Santuario Prohibido: Capítulo 11 - Capítulo 20

MATTEOSon casi las once de la noche cuando las ratas de Di Santis entienden que no van a salir caminando como entraron. El lugar no es un depósito abandonado ni una bodega improvisada, como las que usan otros clanes cuando quieren ensuciarse las manos.Eso es lo primero que siempre noto. Los Martinelli no castigan en la miseria.El edificio pertenece oficialmente a una antigua sociedad naviera, una fachada legal que duerme tranquila en los registros del puerto.Los dos tipos están atados a sillas de hierro, las muñecas hinchadas por las bridas, los tobillos morados. Les dimos lo justo porque todavía deben escuchar.Uno llora en silencio, babeando sangre. El otro intenta mantener una dignidad que ya no tiene, aunque la nariz torcida y el ojo cerrado le traicionan el esfuerzo.Coloco el teléfono sobre la mesa metálica. El golpe seco resuena como un disparo pequeño. Activo la videollamada y giro la pantalla hacia ellos.Dorian aparece sentado en su silla de cuero detrás de su escritorio

VALENTINAHa pasado una semana. Un viernes más en la plaza, pero el aire sabe distinto; huele a vigilancia y a miedo contenido.Caminamos desde el convento con los carros chirriantes. Nadie canta. Los niños susurran, contagiados por la tensión que nos envuelve a todas.Esta vez tomamos precauciones. Bajo mi mesa, oculta por un faldón de lona gruesa, hay una caja forrada en paño negro. Cada billete que entra es rápidamente transferido, deslizado entre los pliegues de nuestros hábitos, dispersado.Hoy, la Madre Agnese nos acompaña. Se instala en un extremo de la plaza, erguida e inmóvil como una gárgola de carne y hueso. Cuando me acerco con una bandeja, murmura sin mover los labios.—Tengo el dedo en el gatillo. Si alguno de esos animali se acerca más de lo debido, aprenderá a respetar la casa de Dios.Las ventas comienzan, lentas al principio, luego con un flujo constante. Las monedas tintinean, un sonido que ya no es alegre, sino el eco de una necesidad que nos mantiene expuestas.Ma

DORIANHan pasado dos semanas desde que comenzaron las negociaciones con Enzo Falconi. Dos semanas de llamadas medidas, de intermediarios nerviosos y silencios estratégicos en las que dejé que creyera que el tiempo jugaba a su favor, que yo estaba ansioso, herido, debilitado. Hoy, finalmente, aceptó reunirse conmigo para “acordar un pago justo”. Esa fue la expresión que usó. Justo. En nuestra ciudad, esa palabra siempre significa sangre o rendición.El lugar del encuentro es uno de sus restaurantes más elegantes. Demasiado elegante. Un local céntrico, lleno de comensales que ignoran que están cenando sobre una posible fosa común. Mármol pulido, lámparas cálidas, música suave. Un escenario perfecto para fingir normalidad mientras se decide quién respira mañana. Cada centímetro del lugar está vigilado. Cámaras ocultas, guardias camuflados entre camareros, salidas secundarias bloqueadas. Falconi nunca improvisa. Siempre deja varias rutas abiertas para matar… o escapar.Yo también.Entro

VALENTINALa angustia de la madre Agnese terminó de empujarme a la decisión que llevaba días creciendo como una herejía en mi pecho. Escapé del orfanato al caer la noche. A solas. Sin bendición. Sin permiso. Tras una caminata interminable, tomé un taxi y le di la dirección que había memorizado como quien aprende un conjuro peligroso.Caminé un par de cuadras más, pregunté a transeúntes que me miraron con desconfianza, hasta que finalmente lo vi.El edificio era imponente, elegante, demasiado vivo para un lugar donde seguramente se firmaban condenas. Me presenté en la portería. Hubo una llamada breve. Luego, un gesto seco que me permitió el paso.—El señor Martinelli, va atenderla.Su nombre volvió a incendiarme la lengua.No era solo un nombre: era el pecado que había aprendido a callar, la plegaria prohibida que regresaba cada viernes. El hombre que convirtió mi fe en tentación.Uno de sus hombres me condujo hasta una oficina amplia y sobria. Abrió la puerta. Entré.—Buenas noches…N

VALENTINASu boca ardió sobre mi muslo, lenta, prolongada, como si me reclamara palmo a palmo. Apenas pude murmurar su nombre.—Hoy quiero que entiendas lo que es el deseo verdadero. El que consume. El que arde. El que hace pecar a las santas.Cuando sus labios subieron más, mi gemido se quebró contra las paredes. Me aferré a sus hombros como si me fuera a desmoronar, y, sin embargo, ese pecado me elevaba. El diablo se había arrodillado para adorarme… y yo ya no quería ser salvada.—¿Sabes lo que más deseo de ti, monja? —su voz vibró contra mi piel—. Oírte rogar. No a Dios. A mí.—Dorian… —susurré, quebrada, perdida.—Así. —Su gruñido me atravesó—. Así quiero que me supliques siempre. Porque no va a bastarte una vez. Vas a volver a mí. Vas a manchar este hábito por mí.Y entonces me besó allí donde la fe y el deseo se disuelven, donde no hay Dios que escuche. Ese gemido, mi primer gemido verdadero, no fue para el cielo. Fue para él.Su figura se irguió con la lentitud de un animal sac