บททั้งหมดของ La Trahison Cinglante des Cicatrices: บทที่ 11 - บทที่ 20

L’impact fut comme un coup de marteau sur tout mon corps.L’eau salée s’engouffra dans ma bouche, mon nez, mes poumons. Le froid me paralysa une seconde, puis l’adrénaline reprit le dessus. Je battai des bras, cherchant la surface. Mes vêtements alourdis par l’eau me tiraient vers le fond. Je donnai un coup de pied désespéré, remontai, crevai enfin l’air.À côté de moi, Cole toussait violemment, un bras autour d’Adrian qui flottait mollement, inconscient, le visage pâle.« Il respire encore ! » cria Cole par-dessus le bruit des vagues qui s’écrasaient sur les rochers.Nous étions à une dizaine de mètres de la falaise. Les courants nous poussaient vers la droite, vers une petite crique bordée de galets noirs. Au-dessus, des silhouettes s’agitaient sur le rebord – des torches, des cris étouffés par le vent. Claire hurlait mon nom, mais les mots se perdaient dans le fracas de la mer.« Par là ! » dis-je en pointant la crique.Nous nagions à trois, Cole traînant Adrian, moi poussant de to

Le métal froid mordait mes poignets. Les sangles en cuir crissaient à chaque fois que je tirais dessus. Les néons bourdonnaient au plafond – trop vifs, trop constants – comme ces lumières d’hôpital qui ne s’éteignent jamais. Ma langue avait un goût de cuivre et de plastique, vestige du masque à oxygène qu’on m’avait arraché quelques minutes plus tôt. Quelque part à côté, un moniteur bipait mollement, en décalage avec les coups sourds de mon cœur.Victor Langlois se tenait au pied de la table. Ses gants claquèrent quand il fléchit les doigts. La seringue dans sa main droite captait la lumière ; le liquide clair glissait lentement à l’intérieur, comme du mercure paresseux. Ses yeux – verts, perçants, les miens – passèrent sur moi comme un boucher évalue une pièce de viande.« Tu es réveillée, » dit-il. Voix calme. Presque douce. « Parfait. On n’a plus beaucoup de temps. »Je tirai encore. La sangle gauche râpa la peau déjà à vif. « Où est Lena ? »Il inclina légèrement la tête.

Le train quitta la gare à 5 h 47 précises, avec ce claquement métallique familier qui résonne toujours dans les petites gares de province. Les wagons glissèrent lentement sur les rails encore humides de la nuit, et le paysage breton s’étira derrière la vitre rayée : champs noirs labourés, haies sombres et basses, silhouettes floues de vaches immobiles sous un ciel qui refusait de s’éclaircir. L’air sentait le métal froid et le café tiède qui provenait du wagon-bar.Nous étions assis sur une banquette en skaï usé, craquelé par des années de passagers anonymes. Cole près de la fenêtre, moi au milieu, Adrian de l’autre côté. Nos trois nouveaux passeports reposaient dans la poche intérieure de mon manteau – lourds comme des pierres, légers comme des promesses fragiles. Claire Duval. Adrien Moreau. Marc Lemaire. Trois noms qui ne portaient plus aucune cicatrice visible, trois identités neuves, encore raides comme des vêtements trop amidonnés.Le wagon était presque désert. Un

Six mois plus tard.La librairie ouvrait à 10 heures, mais j’étais déjà là depuis 8 h 30. La lumière du matin filtrait à travers la vitrine poussiéreuse, striant le sol en bandes dorées. Je balayais lentement entre les rayons du fond – ceux où personne ne venait jamais vraiment, les étagères les plus hautes remplies de vieux atlas et de recueils de poésie oubliés. Le balai glissait sur le parquet avec un bruit régulier, presque hypnotique.Cole était en bas, dans la cave, à trier une caisse de livres arrivés la veille. Adrian était sorti tôt pour aller chercher du pain frais chez le boulanger polonais du coin – il avait pris l’habitude de rapporter des chausson aux pommes chaque mercredi. La routine s’était installée comme une couverture chaude : douce, prévisible, sans surprise.Je posai le balai contre le mur et montai sur l’escabeau pour dépoussiérer la tranche supérieure d’une série de Jules Verne. C’est là que je le vis.Un livre mince, reliure noire craquelée, coincé ent

Deux ans plus tard.Le vent d’automne soufflait fort sur Princes Street. Les feuilles rouges et or tourbillonnaient sur les trottoirs, collant aux semelles des passants pressés. J’avais pris le train tôt le matin depuis Londres, seule. Adrian et Cole avaient voulu m’accompagner, mais j’avais refusé. Cette rencontre, je devais la faire seule.La petite salle de concert se trouvait dans une rue calme près du château. Une affiche discrète était collée sur la porte : « Elias Langlois – Piano Solo – 19 h 30 ». Rien de plus. Pas de photo. Pas de biographie. Juste un nom et une heure.Je m’assis au fond de la salle, dans l’ombre. Une cinquantaine de personnes étaient venues – des étudiants, des retraités, quelques touristes. La lumière était tamisée, presque intime. Un piano à queue noir brillait sous un unique projecteur.À 19 h 35, il entra.Seize ans. Grand pour son âge. Cheveux bruns légèrement bouclés, les mêmes yeux verts que moi, que Victor, que Paul. Il portait une chemise