Todos los capítulos de O CONTRATO DIZIA ESPOSA. ELE LEU PROPRIEDADE.: Capítulo 131 - Capítulo 140

POV: Lena | 19 semanasAugusto não era do tipo que chegava com pressa.Isso já dizia alguma coisa.Eram duas da tarde de uma terça quando ele entrou pela sala e colocou a pasta sobre a mesa de centro com uma calma específica — a calma de quem trouxe coisa pesada e decidiu não deixar aparecer no corpo. Conheço esse tipo de calma. Aprendi a ter ela. Conheço quando é real e quando é treino.A de Augusto era treino.Vincent estava na poltrona. Eu no sofá com o notebook no colo que não tinha aberto em duas horas. Nenhum dos dois tinha conseguido trabalhar direito desde a varanda. Não que tivéssemos admitido isso um pro outro.Augusto abriu a pasta.— O laudo voltou essa manhã.Letra do Arthur Blackwood. Autenticada. Margem de erro: menos de dois por cento.Eu sabia antes de ele terminar a frase. Vincent também — ficou na mesma posição, sem se mover, mas os ombros mudaram. Dezenove semanas me ensinaram a ler isso.Mas tem uma diferença entre suspeitar e ter um laudo pericial com dois por ce

POV: Lena | 20 semanas Eu vi pela janela quando ela desceu do carro. Renata parou na calçada e ficou olhando pra fachada antes de entrar — não do jeito de quem está impressionada, do jeito de quem está avaliando. O caminho de pedra, o portão, a linha do telhado. Depois desceu o olhar pro arbusto perto do muro, aquele que a Marta nunca deixa podar, aquele que aparece na foto. A mão direita tocou uma folha. Rápida, quase sem querer. Vincent estava ao meu lado. Não precisei perguntar se estava nervoso — os dedos da mão direita estavam fechados dentro do bolso do paletó e a mandíbula naquela contração mínima que ele não controlava quando alguma coisa pesava. — Ela chegou — eu disse. — Eu vi. Descemos juntos. Na sala, a carta do Arthur estava sobre a mesa dentro do envelope pardo que o Augusto tinha trazido na véspera. Do lado, o laudo pericial. E a foto — a menina de quatro anos agachada perto do arbusto, o menino de oito um pouco atrás, olhando. Trinta anos. Os dois sem sabe

POV: LENA | 20 semanas A mensagem chegou de manhã, enquanto a água do chá esquentava. Não era da Renata. Era da Elara — um áudio curto. Ouvi encostada na pia, com a chaleira começando a chiar. — Ela me mandou mensagem. Não precisei perguntar quem. — Perguntou se eu era a Elara Blackwood. Eu disse que sim, obviamente. Que outra Elara Blackwood existiria? Aí ela perguntou se eu sabia que ela era minha irmã. Eu falei que sabia. Depois ela só mandou obrigada. E sumiu. O áudio acabou aí. Escrevi na hora: Pode ligar? O telefone tocou em dois minutos. — Não queria te assustar logo cedo — ela começou, sem nem dar bom dia. — Mas também não queria guardar isso, precisava falar — Fez certo. Ouvi ela mexer em alguma coisa do outro lado. Parecia que estava andando pelo apartamento, o que era hábito da Elara quando estava pensando em voz alta. — Ela mandou de madrugada — ela disse. — Eu tava dormindo. Vi quando acordei. — E o que mais você disse? — Que quando ela qui

POV: Lena | 21 semanas O café esfriou enquanto eu ainda estava com o laptop aberto. Não era pra ser isso. Eu tinha aberto pra trabalhar, pra escrever alguma coisa que prestasse, mas o áudio da Elara ainda estava rodando na minha cabeça com aqueles fragmentos — ela é exatamente como você quando está pensando — e o jeito que o Vincent tinha mandado só uma palavra pra Elara e ela tinha respondido com coração, e ele tinha fechado o celular e ido pro escritório sem mais nada. Eu fiquei. Com o café. Com o laptop. Com a sensação de que tinha uma peça faltando em algum lugar que eu ainda não tinha olhado direito. Abri as matérias de Renata. Não como leitora. Como jornalista. Dois minutos. Não precisei de mais do que dois minutos pra notar. A angulação da matéria original — a que tinha detonado tudo, a que tinha colocado o nome do Vincent em manchete com contrato e casamento e conveniência na mesma frase — tinha vindo de fonte única. Fonte com acesso interno. Específico. O tipo de detal

POV: Lena | 21 semanas Às onze da noite eu ainda estava tentando escrever. Não estava funcionando. O documento tinha quatro parágrafos que eu tinha escrito e apagado, escrito de novo com palavras diferentes e apagado de novo, porque não estava saindo certo e eu sabia a diferença entre texto que não está pronto e texto que não vai ficar pronto naquela noite. Esse era o segundo tipo. A pasta com as fotos estava no canto da mesa onde eu tinha colocado horas atrás. Eu não tinha aberto de novo. Não ia abrir. Mas a presença dela era o tipo de coisa que você sente mesmo sem olhar, como aquele objeto numa sala que não te incomoda até você perceber que está percebendo. Ouvi o passo no corredor. Bati mais três teclas no teclado antes de admitir que não ia sair nada. Vincent apareceu na porta com dois copos d'água e aquela expressão que eu já sabia reconhecer — o homem que quer estar perto e não sabe como dizer isso sem transformar em agenda, então aparece com alguma coisa na mão como de