All Chapters of Sequestrada por um Traidor: Chapter 51 - Chapter 60

O sol da manhã entrava pelas janelas altas da Fortaleza Moretti, mas não trazia calor. O cheiro de café forte e pães frescos misturava-se ao odor metálico da tensão. Vincenzo ocupava a cabeceira, lendo relatórios em silêncio, enquanto Pietro devorava uma fatia de presunto com uma agressividade que denunciava sua falta de sono.Nicolas e eu nos sentamos lado a lado. Eu sentia meu corpo moído pela noite intensa, mas minha mente estava mais afiada do que nunca. Eu não era mais uma convidada; eu era a herdeira do sangue que movia aquela mesa.— Dormiram bem? — Pietro perguntou sem levantar os olhos do prato, o tom carregado de um sarcasmo ácido. — Ou a consciência de terem desafiado a família os manteve acordados?— Dormimos como quem sabe exatamente o que possui, Pietro — Nicolas respondeu, sua voz calma e grave, enquanto servia meu café. O

O desfiladeiro de calcário apertava a estrada como uma garganta prestes a ser sufocada. Dentro do jipe blindado, o silêncio era interrompido apenas pelo chiado do rádio e pelo ronco baixo do motor. Nicolas mantinha as mãos firmes no volante, os olhos varrendo as cristas das rochas acima de nós com uma intensidade predatória.Eu estava sentada ao lado dele, as mãos apertando o coldre de couro que ele me forçara a usar antes de partirmos. O peso da arma na minha coxa parecia um lembrete constante de que as palavras que cuspi contra Vincenzo e Pietro no jantar agora tinham um preço. Eu tinha reivindicado o sangue Moretti; agora, o mundo estava prestes a ver se eu sangrava como uma rainha ou como uma vítima.— Você está muito quieta — Nicolas disse, sem desviar os olhos da estrada.

O porão da alfândega cheirava a mofo, salitre e ao suor frio do medo. No centro da sala mal iluminada, amarrado a uma cadeira de ferro aparafusada ao chão, estava o batedor de Donato. Ele estava ensanguentado, mas ainda consciente, os olhos saltando de pavor enquanto Nicolas preparava uma mesa com ferramentas que pareciam saídas de um pesadelo logístico.Eu estava parada à sombra da porta, observando. Cada batida do meu coração parecia martelar uma única palavra: retribuição.— Saia daqui, Cassandra — Nicolas disse, sem se virar. Ele estava de mangas enroladas, a luz de uma lâmpada nua refletindo no suor de sua nuca. — Isso não é um espetáculo. É um interrogatório.—

O som das botas de Nicolas nas escadas de mármore era pesado, um ritmo arrastado que ecoava pelo corredor vazio da alfândega. Eu estava parada diante da janela, observando o reflexo da lua nas águas escuras do porto, quando a porta se abriu. O cheiro de ferro e suor frio invadiu o ambiente imediatamente.Nicolas estava exausto. A camisa branca, agora arruinada, estava colada ao corpo por manchas de sangue que não eram dele. Ele parou sob o batente, as mãos ainda trêmulas pela descarga de adrenalina do porão. Ele me olhou com um peso nos olhos que dizia que o que ele arrancara do prisioneiro era uma verdade que queimava.— Acabou — ele disse, a voz saindo rouca e gasta.Caminhei até ele, meus olhos fixos no pequeno caderno de notas que ele apertava contra a palma da mão.— O que você conseguiu? — perguntei, a frieza ditando meu tom, sem espaço para compaix&ati

O despertador biológico de Nicolas, treinado por anos em campos de batalha, disparou antes mesmo do sol surgir no horizonte. Ele estendeu o braço instintivamente para o lado direito da cama, mas sua mão encontrou apenas o lençol frio e liso. O vazio ao seu lado o atingiu como um choque elétrico.Ele sentou-se bruscamente, o coração martelando contra as costelas.— Cassandra? — chamou, mas o silêncio do quarto era absoluto.Ele revistou os aposentos com uma pressa violenta. Nada. O pânico começou a subir por sua garganta quando ele notou que a adaga de prata de Giulia Moretti havia sumido da cômoda. Ele saiu pelos corredores da alfândega como um vendaval, vestindo a camisa enquanto corria, os olhos varrendo cada canto em busca de um rastro.