All Chapters of Golpe do amor: babá golpista e bilionário obcecado : Chapter 1 - Chapter 10

Eu acordo antes do sol porque o mundo não espera.E porque ela também não.O choro vem sempre alguns segundos antes do alarme, como se Bárbara tivesse desenvolvido um senso cruel de pontualidade. Não é um choro desesperado. É um aviso. Um som curto, decidido, que diz levanta agora ou eu vou piorar.Abro os olhos, já cansado.O relógio marca cinco e quarenta. Tenho uma reunião com investidores às sete, um voo às dez, um almoço diplomático ao meio-dia e um evento beneficente à noite. Nada fora do comum. O incomum é fazer tudo isso com uma criança de um ano dependendo exclusivamente de mim.Levanto antes que o choro escale. Não porque me comova — embora isso também aconteça —, mas porque aprendi que ignorar pequenos problemas é o jeito mais rápido de transformar tudo em um desastre.Bárbara está sentada no berço quando entro no quarto, os cabelos claros grudados na testa, os olhos grandes demais para um rosto tão pequeno. Quando me vê, estica os braços sem hesitar. Não chora mais. Nunca

Casas revelam mais do que pessoas.Aprendi isso cedo, assumindo nomes que não eram meus, dormindo em camas que não me pertenciam, observando antes de tocar em qualquer coisa. Há casas barulhentas, que tentam impressionar. Outras são caóticas, denunciando abandono. E há aquelas como esta — silenciosas, organizadas, precisas demais para serem apenas bonitas.Chego dez minutos antes do horário combinado. Não por ansiedade. Por método. Quem chega cedo observa. Quem chega no horário é avaliado. Quem se atrasa começa devendo.O portão se abre sem que eu anuncie minha presença.Câmeras discretas acompanham cada passo meu, integradas à arquitetura de forma elegante, quase invisível. Não são agressivas, mas deixam claro que nada ali acontece por acaso. O caminho até a porta principal está limpo demais, sem folhas, sem marcas, sem vestígios do mundo exterior.O interior confirma minhas suspeitas.A temperatura é exata. A iluminação entra no ângulo certo. O silêncio não é ausência de som — é con

POV: Cristian Eu sempre fui bom em perceber padrões. Não por intuição. Por observação. Tudo na minha vida funciona assim: repetições, desvios, pequenas mudanças que a maioria ignora. Com Bárbara, isso ficou ainda mais evidente. Crianças são previsíveis quando você presta atenção suficiente. Ou pelo menos eu achava que eram. Naquela manhã, ela acordou irritada. Não chorando — irritada. Um estado intermediário que eu conhecia bem. Troquei a fralda, preparei a mamadeira do jeito exato que ela aceitava, sentei no sofá com ela no colo. Nada. Ela empurrou a mamadeira com a mão pequena e fez um som de reclamação, franzindo o rosto como se o mundo estivesse errado. — Tá quente? — perguntei, mesmo sabendo que não estava. Testei no pulso de novo. — Não tá. Ela virou o rosto, contrariada. Rayana apareceu na sala ainda ajeitando o cabelo, claramente recém-acordada(ela tinha dormido aquino diaanterior). Parou ao me ver naquele estado meio travado. — Bom dia — disse, num tom baixo. — B

POV: Cristian Eu sempre consigo ouvir minha casa. Mesmo quando estou concentrado, mesmo quando estou com fones de ouvido, mesmo quando estou mergulhado em números que envolvem decisões grandes demais para distrações. Há um ruído de fundo que nunca desaparece completamente. Não é som. É consciência. Bárbara estava na sala com Rayana. Eu sabia disso não porque alguém me avisou, mas porque esse era o último estado registrado na minha cabeça. Eu tinha passado pelo corredor minutos antes, visto as duas no tapete. Brinquedos espalhados dentro de um perímetro aceitável. Nenhum objeto pequeno ao alcance da boca. Tudo certo. Voltei para o escritório. A reunião começou. Vozes na tela. Gráficos. Argumentos previsíveis. Pessoas tentando parecer mais seguras do que realmente eram. Eu funciono bem nesse ambiente porque ali o controle é possível. Mesmo quando alguém erra, o erro é mensurável.

Ponto de vista: Rayana A cozinha tinha virado território neutro entre nós. Não era exatamente um lugar de poder — não como o escritório dele, nem um espaço emocional — não como o quarto da Bárbara. A cozinha era onde as coisas simplesmente… aconteciam. Onde eu deixava de ser a babá estrategista por alguns minutos e ele deixava de ser o homem que precisava controlar cada variável do universo. Naquela manhã, especificamente, estava tudo estranho demais para ser ignorado. Leve. Barulhento. Quase… feliz. Eu cortava frutas sobre a tábua, tentando manter os pedaços pequenos o suficiente para não provocar um discurso técnico sobre engasgamento. Cristian estava ao meu lado, preparando algo que ele chamava de “lanchinho equilibrado”, o que significava três potes diferentes, duas colheres medidoras e uma atenção exagerada às proporções. Bárbara estava na cadeirinh