All Chapters of Echange de Mariees. : Chapter 121 - Chapter 130

ÉpilogueJe marche dans l’allée vers l’homme que j’ai aimé presque toute ma vie. Il porte un bouton blanc avec les manches retroussées, un short kaki et un sourire sexy. Ses yeux de sable me dévorent, me faisant des promesses d’une deuxième lune de miel que je n’oublierai jamais.Tout est beau. Des vagues de l’océan qui lavent la plage à côté de moi, du soleil qui se couche à ma droite et de la brise marine qui souffle à travers ma robe d’été blanche, je n’aurais pas pu demander un plus beau mariage.Je serre la fleur tropicale rose dans ma main alors que je me dirige vers mon marié sans un peu d’énergie nerveuse. Je sais ce que je veux, et je le veux. C’est le moment dont j’ai toujours rêvé. C’est presque parfait, sauf que ma robe est un peu trop serrée.Mon estomac de femme enceinte dépasse davantage ces jours-ci depuis que j’ai maintenant cinq mois, mais l’homme qui m’attend à côté de quelques indigènes prêts à nous épouser s’en fiche. Il sourit, aimant chaque courbe de mon nouveau

Le lit est plus dur que ce à qui je suis habitué.Je remarque cela vers deux heures du matin, allongé sur le dos dans l’obscurité de l’appartement 4B, fixant un plafond que je ne peux pas voir avec l’attention hyper-focalisée de quelqu’un dont le corps est trop épuisé pour bouger et dont l’esprit a décidé, catégoriquement, que le sommeil n’est pas à l’ordre du jour ce soir.Ce n’est pas une nouvelle information. Sleep et moi avons toujours eu une relation controversée - elle flirte avec moi de manière extravagante toute la journée, quand j’ai des endroits où être et des gens à décevoir, puis me fantôme complètement au moment où ma tête frappe l’oreiller. J’ai passé toute mon enfance à rester éveillé dans la chambre partagée que j’occupais avec Adrianna, à l’écouter respirer dans ce rythme régulier et sans souci de quelqu’un dont la conscience n’avait jamais déposé de plainte, alors que je regardais les étoiles qui brillaient dans le noir que nous avons collées au plafond à l’âge de ne

L’argent est une langue que je parlais couramment.De retour à la maison - dans la vie, j’ai soufflé avec mes propres mains - je n’ai jamais regardé une étiquette de prix. Pas pour les vêtements, pas pour l’épicerie, pas pour tout ce qui comptait. Wesley avait des comptes aux bons endroits, et avant Wesley, il y avait la carte de crédit de mon père, et avant cela, il y avait simplement l’ignorance bénie d’être jeune, jolie et certaine que le monde fournirait toujours. Je ne m’étais jamais tenu dans une allée d’épicerie éclairée par des lampes fluorescentes et je n’avais jamais fait d’arithmétique dans ma tête. Je n’avais jamais eu à le faire.Je le fais maintenant.Debout dans la troisième allée du supermarché le plus proche - que j’ai trouvé en marchant deux pâtés de maisons au sud et un à l’est, parce que j’apprends cette ville comme on apprend n’importe quoi quand on est seul : en faisant des erreurs et en faisant marche arrière - je tiens un pot de beurre d’amande dans une main et

✶✶✶Elle s’est endormie vingt minutes plus tard, entre une histoire et la suivante.C’est arrivé comme c’est toujours le cas avec les enfants - pas progressivement, pas avec un avertissement, mais tout d’un coup, la façon dont un oiseau tombe d’un fil. Un moment, elle était assise debout à côté de moi, et le suivant, elle s’était simplement pliée, sa tête se reposant contre mon bras avec la confiance absolue et désossée de quelqu’un qui a décidé que vous êtes en sécurité.Je n’ai pas bougé pendant longtemps.Je me suis assis sur le sol de mon appartement clairsemé avec la tête d’un enfant empruntée sur mon bras et le livre toujours ouvert sur mes genoux et la lumière de l’après-midi devenant ambre sur le plancher en bois, et j’ai pensé à toutes les choses que j’avais fuies. Les choses que j’avais cassées. Les choses que j’avais, malgré tout, ont réussi à porter avec moi.Et j’ai pensé : quand ai-je fait en sorte que quelqu’un se sente assez en sécurité pour s’endormir à côté de moi ?

Chapitre 7 Lettres à Adrianna (non envoyées)J’ai commencé à les écrire la première semaine. Je me suis dit que c’était une thérapie. Je me suis dit que c’était moins cher qu’un vrai thérapeute, ce qui était vrai, et plus honnête qu’un journal adressé à personne, ce qui était également vrai. La plupart du temps, je me suis dit ces choses pour ne pas me sentir si pathétique assis sur le sol de la cuisine à deux heures du matin avec un chat sur la couverture de mon cahier et un stylo qui n’arrêtait pas de manquer d’encre, le genre de stylo que vous achetez dans une station-service parce que vous êtes trop gêné pour admettre que vous avez besoin de quelque chose à quoi vous accrocher.Le journal de couverture de chat est devenu, officieusement, l’endroit où j’ai dit tout ce que je ne pouvais pas encore me résoudre à dire à haute voix. Pas à Adrianna - qui a appelé deux fois de plus, puis a cessé d’appeler, ce qui était soit grâce, soit défaite et je ne pouvais pas dire laquelle et je ne