Point de vue du narrateurLucien arriva avant l'ambulance.Il était en route pour le studio lorsque son chauffeur l'avait appelé. Il était arrivé quatre minutes plus tard, avait tourné au coin de la rue et l'avait vue assise sur le trottoir, le dos contre le mur, les paumes tournées vers le ciel. Un assistant du studio était accroupi près d'elle. Il parcourut le reste du trajet à une allure proche de la course.Il s'accroupit devant elle.Il observa ses mains. Son visage. L'éraflure à la mâchoire, là où elle avait heurté le trottoir. Le mur derrière elle, où la voiture avait arraché un morceau de pierre, laissant la marque de l'impact dans le vieux mortier.« Je vais bien », dit-elle.« Tu saignes », dit-il.« Je vais bien, Lucien. »Il la regarda.Elle se retourna vers lui.Il l'aida à se relever.Elle se redressa. Ses jambes étaient stables. Elle l'avait déjà vérifié alors qu'elle était encore au sol, car c'était son premier réflexe, et cette stabilité confirmait que l'amende était
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