All Chapters of La seule arme qu'il ne peut jamais cacher : Chapter 161 - Chapter 170

SofiaRoman est humilié. Je le vois à sa posture affaissée, à ses épaules voûtées, à ses mains qui tremblent sur la barre. L'homme tout-puissant, le milliardaire arrogant, le prédateur impitoyable n'est plus qu'une loque pitoyable, dévastée par les questions de Gabriel, piégée dans ses propres mensonges.Harrington tente de sauver les meubles. Il se lève, pose des questions à son client, essaie de lui offrir une porte de sortie. Mais Roman est trop ébranlé, trop humilié, trop furieux pour répondre calmement. Il balbutie, se contredit, s'embrouille dans ses explications.— Monsieur Vance, dit Harrington d'une voix patiente, pouvez-vous expliquer au tribunal pourquoi vous avez proposé ce chèque à Mme Vance ?— J'étais jeune, répète Roman. J'avais peur. Je ne savais pas... je ne savais pas ce que je faisais.— Et aujourd'hui, regrettez-vous ce geste ?— Oui. Profondément. Si je pouvais revenir en arrière...— Si vous pouviez revenir en arrière, que feriez-vous ?Roman lève les yeux, et s

GabrielC'est à mon tour de témoigner. Moi, l'avocat, le défenseur, le stratège. Moi qui ai passé des années à interroger les témoins, à contre-interroger les accusés, à plaider devant les juges. Aujourd'hui, je suis à la barre, et c'est Harrington qui va me poser des questions.Mais d'abord, c'est moi qui parle. Le juge Morrison m'a autorisé à faire une déclaration préalable, et je compte bien utiliser ce privilège pour dire ce que j'ai sur le cœur.Je me lève, je me dirige vers la barre, je prête serment. Puis je me tourne vers le juge, et je commence à parler.— Monsieur le Juge, Messieurs les assesseurs, je ne suis pas ici pour parler de droit. Je suis ici pour parler d'une femme. Une femme que j'ai appris à connaître, à respecter, à admirer. Une femme qui a traversé l'enfer et qui en est revenue plus forte, plus digne, plus lumineuse.Je marque une pause, je regarde Sofia. Elle est assise au premier rang, les mains croisées sur ses genoux, le visage pâle mais serein. Elle me rega

SofiaLe silence qui suit la suspension d'audience est presque irréel. Les journalistes rangent leurs carnets, les avocats replient leurs dossiers, les greffiers s'affairent autour du bureau du juge. Et Roman reste assis, immobile, les poings serrés, le visage déformé par une rage qu'il ne cherche même plus à dissimuler.Je le vois se lever brusquement, repousser sa chaise qui racle le sol avec un bruit strident. Harrington tente de le retenir, de lui parler, mais Roman le repousse d'un geste violent. Il traverse la salle d'audience à grandes enjambées, se dirige vers nous, vers Gabriel et moi.— Vous ! hurle-t-il en pointant Gabriel du doigt. Vous osez me faire la morale ? Vous osez me traiter de prédateur ?Gabriel se lève calmement, s'interpose entre Roman et moi.— Monsieur Vance, ce n'est ni le lieu ni le moment. Si vous avez quelque chose à dire, adressez-vous à votre avocat.— Mon avocat ? Il ne sert à rien ! Vous l'avez ridiculisé, comme vous ridiculisez tout le monde ! Mais v

SofiaLe palais de justice est silencieux. Ce silence particulier, lourd, chargé d'attente, qui précède les grands moments. Les journalistes sont là, massés au fond de la salle, leurs stylos suspendus au-dessus de leurs carnets, leurs regards avides braqués sur le juge Morrison. Les avocats sont à leur place, Harrington à droite, Gabriel à gauche, figés comme des statues de sel. Roman est assis au premier rang, le dos raide, les mains crispées sur ses genoux. Il n'a pas dormi, cela se voit à ses yeux rougis, à ses traits tirés, à sa pâleur de cire. Et moi, je suis là, au côté de Gabriel, le cœur battant si fort que je l'entends résonner dans mes tempes.Le juge Morrison entre, et tout le monde se lève dans un bruissement d'étoffes et de papiers. Il s'assied, ajuste ses lunettes, déplie une feuille de papier. Ses gestes sont lents, mesurés, presque solennels. Chaque seconde qui passe est une torture, une éternité, un abîme d'incertitude.— Mesdames, Messieurs, dit-il de sa voix grave e

SofiaLe dîner est simple, comme je l'avais promis. Un poulet rôti aux herbes de Provence, des pommes de terre fondantes, une salade verte, un plateau de fromages acheté chez le petit crémier du quartier. Rien de gastronomique, rien de prétentieux. Mais tout est bon, tout est chaud, tout est fait avec amour.Gabriel mange avec appétit, et je le regarde faire, attendrie. Il a une façon de tenir sa fourchette, de découper sa viande, de porter le verre à ses lèvres qui me fascine. Tout chez lui est mesuré, précis, élégant. Et pourtant, il n'est ni guindé ni prétentieux. Il est simplement lui-même, authentique, sincère.— Ce poulet est délicieux, dit-il en souriant. Vous êtes une excellente cuisinière.— J'ai appris sur le tard. Quand on est seule avec un bébé, on apprend vite. Ou on meurt de faim.— Vous n'avez jamais pensé à abandonner ?— Abandonner quoi ?— Tout. La vie. Le combat. L'espoir.Je pose ma fourchette, je bois une gorgée de vin, je réfléchis. La question est grave, mais la