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Point de vue de Clara« Baise-moi, demi-frère », gémis-je, ces mots me donnant l'impression d'un morceau de verre dentelé qui transperçait le masque poli que je portais depuis dix-huit ans.Nous étions dans le grenier, où l'air sentait la poussière et le calcaire trempé par la pluie, entourés par les ombres de la vie « parfaite » de mon père. J'étais allongée sur le bureau en acajou, mes collants de danse déchirés et ma peau brûlante partout où les mains de Lucas m'avaient touchée.« C'est ce que tu veux, Clara ? » grogna Lucas. Il me dominait de toute sa hauteur, sa silhouette encadrée par le clair de lune qui filtrait à travers la lucarne. Il ressemblait à une tempête incarnée : sombre, désordonné et absolument mortel pour ma réputation. « Tu veux que la « poubelle » de la famille te ruine ? Qu'elle brise la petite ballerine ?— Oui », haletai-je, mes jambes enroulées autour de sa taille, attirant sa chaleur lourde, vêtue de denim, plus près de mon centre douloureux. « Je ne veux pl

POINT DE VUE DE CLARALe trajet en limousine jusqu'au Lycée fut silencieux, mais mon esprit était en ébullition. Chaque fois que la voiture heurtait une bosse sur les pavés parisiens, une douleur aiguë et chaude irradiait mes hanches – le fantôme physique de la nuit précédente. Je regardais la Tour Eiffel se profiler au loin, mais je ne voyais pas la ville. Je voyais le jour où mon monde doré s'était effondré.C'était il y a six mois. La chaleur dans le 16e arrondissement était étouffante, le genre d'après-midi parisien humide où l'air est comme du velours. Je me tenais dans le grand foyer de notre hôtel particulier, le dos droit, mes talons claquant sur le marbre blanc. J'étais la fille parfaite, vêtue d'une robe de soie bleu pâle qui coûtait plus cher que la voiture de la plupart des gens.Mon père, Jean-Pierre, se tenait près de la cheminée, vérifiant sa Patek Philippe avec une précision clinique. « Ils seront là dans cinq minutes, Clara. Souris. Aie l'air accueillante. Cette fusio

Point de vue de ClaraLa journée au lycée Saint-Germain avait été un montage flou de chuchotements étouffés et de convenances suffocantes. Je me déplaçais dans les couloirs comme un fantôme, le dos raide et le visage figé dans un masque de « fille parfaite ». Chaque fois que je m'asseyais, le frottement de ma jupe contre ma peau me rappelait la douleur vive et lancinante entre mes cuisses. Chaque fois que j'apercevais Lucas dans la cour, appuyé contre un pilier en pierre, une cigarette pendante aux lèvres, ignorant un groupe de mondains qui gloussaient, mon cœur faisait un saut périlleux.Lorsque nous sommes rentrés à la maison après l'école, la tension était palpable.Le dîner s'est déroulé dans le silence, entre le cliquetis des couverts et les mises à jour monotones de papa sur la fusion. Lucas ne m'a pas regardée une seule fois. Pas avant que nous montions l'escalier étroit et grinçant qui menait au grenier.Dès que la lourde porte en chêne s'est refermée, l'insonorisation de la p

Point de vue de LucasLe silence de ma chambre dans le 16e Arrondissement était comme un vide, aspirant l'air même de mes poumons. Je m'adossai à la lourde porte en chêne, ma poitrine se soulevant, la chaleur fantôme de la peau de Clara brûlant encore mes paumes. Dans ma main droite, je serrais la barrette à cheveux argentée cassée – celle qui avait failli nous coûter tout.Le métal me mordait la peau, un rappel aigu et froid de la ligne mince sur laquelle nous marchions.Je fouillai ma poche et en sortis le morceau de dentelle noire que j'avais ramassé sur le sol. Il était petit, délicat, et sentait comme elle – la vanille, le savon à lessive cher, et l'odeur musquée et brute de ce que nous venions de faire sur ce bureau en acajou. Je fermai les yeux, un faible gémissement vibrant dans ma gorge. Je perdais la tête. J'étais censé être celui qui contrôle, celui qui mène le jeu, mais chaque fois que je la touchais, j'avais l'impression d'être celui qui était démantelé.Je me dirigeai ve

POV de ClaraLa lumière du matin dans le 16e Arrondissement était trop vive, trop clinique. Elle pénétrait à travers les voilages couleur crème de ma chambre, se moquant du désordre sombre et chaotique de mon âme. Je restais immobile, ma respiration superficielle, sentant le poids inhabituel de ma propre peau.Chaque fois que je bougeais, je le sentais. La douleur sourde et lancinante dans mes hanches était un langage secret, une carte des endroits où Lucas m'avait marquée dans l'obscurité. Je m'assis lentement, les draps de soie glissant sur mes épaules nues, et aperçus mon reflet dans le miroir de la coiffeuse. Mes lèvres étaient encore un peu gonflées, et il y avait un léger bleu naissant juste au-dessus de ma clavicule – une marque qu'aucune étiquette parisienne ne pourrait expliquer.Je tendis la main vers mon correcteur, mes doigts tremblants. Bonne Fille. Fille Parfaite. Destinée à la Sorbonne. Ces mantras avaient un goût de cendre dans ma bouche. J'étais une menteuse maintenan