Todos os capítulos de No Limite do Desejo: Capítulo 21 - Capítulo 30

No dia do restaurante, eu estou pronta para o show. Vou ao Bellevue, o lugar onde o Arthur costuma levar ela. Escolho uma mesa de canto, onde a iluminação é mais dramática e esconde os detalhes. Coloco o vestido da Lívia e uso um perfume diferente de propósito, algo que marque o ambiente. O Felipe está todo nervoso, ajeitando a gravata a cada cinco minutos. Eu estou calma, sentindo o poder correr pelas minhas veias.Quando vejo o Arthur entrando e ficando de longe, observando escondido, meu coração acelera. Eu começo a agir, fazendo a minha melhor interpretação. Rio como a Lívia riria, de um jeito leve e charmoso. Chego perto do Felipe, toco na mão dele e deixo que ele sinta que tem uma chance. Na hora de sair, o Felipe coloca a mão nas minhas costas, um gesto possessivo que eu sei que o Arthur odiaria. Eu deixo. Paramos perto do lustre na saída, bem onde a luz bate forte, e ele me beija. Eu correspondo com vontade, sabendo que o Arthur está vendo tudo e que o coração dele está se ras

Tem alguma coisa nele que me deixa em alerta total. Não é que ele pareça bravo ou agressivo.É o controle. Ele parece ter o controle de tudo, inclusive de mim. E isso me dá mais medo do que qualquer outra coisa.A sensação é de estar na frente de um bicho perigoso que sabe se disfarçar. Ele usa esse terno caro, mas eu sinto que tem algo agressivo escondido ali embaixo. É o tipo de homem que não precisa gritar para ser obedecido; só de estar no mesmo quarto que ele, eu já me sinto ameaçada.— Quem é você? — pergunto. Minha garganta está tão seca que parece que eu não bebo água faz dias. Minha voz sai fraquinha, mostrando todo o medo que eu estou tentando esconder. — Por que eu estou amarrada? Por que eu estou aqui? O que está acontecendo comigo?Ele fica me olhando por um tempo que parece não ter fim. Os olhos dele são escuros e não mostram nada. Não tem carinho, não tem pena. É um olhar frio, como se ele estivesse me estudando. Ele parece estar decidindo o que fazer agora que eu acord

HeitorA luz do sol de Búzios invade o escritório como uma afronta.Clara demais. Cruel demais para alguém que não dormiu.Passei a noite alternando entre o uísque e a imagem dela.A imagem da Heloísa na Orla Bardot, envolta naquele vestido que parecia feito de luz líquida e pecado.Um verde tão profundo que beirava o negro, abraçando cada curva, revelando a fenda sutil que me atormentou.Eu me odeio por ter ido até lá.Me odeio mais ainda por não ter conseguido disfarçar o quanto me incomodou vê-la se divertindo com outro homem.Durante anos, eu me convenci de que ela era apenas a "Pequena Heloísa".Uma responsabilidade. Um anexo da vida do meu melhor amigo.Foi o escudo que usei para não admitir que, em algum momento, o brilho nos olhos dela começou a me queimar.Mas ontem, na orla, o escudo virou pó.Aqueles olhos verdes, antes tão inocentes, agora carregavam um fogo que me consumia.Passei a vida jogando xadrez, antecipando movimentos, controlando variáveis.Mas com ela… com ela e

— Heloísa, espere.A mão dele se move como se fosse tocar meu braço. Ele a recolhe antes do contato, um tremor quase imperceptível. O gesto inacabado diz mais do que qualquer frase, revela o desejo contido.— Podemos conversar depois? Com mais calma?Olho para ele como quem consulta uma agenda invisível, um sorriso enigmático nos lábios.— Claro, Heitor. Em algum momento. Búzios é pequena. — A promessa é vaga, o convite, sutil.Ele ainda calcula a nova equação. Sempre foi excelente com números. Emoções exigem outro tipo de inteligência, uma que ele parece estar redescobrindo agora.— Você realmente está diferente.— Diferente como?— Segura de si. — A voz dele é quase um lamento, uma constatação que o incomoda.Sorrio. Um sorriso que nasce das quedas que ninguém viu, dos silêncios que ninguém suportou por mim. Caminho pelo salão com a leveza firme de quem já não precisa provar nada. Não espero que a música comece para justificar minha presença. Eu sou a própria trilha, a melodia que e

AthurEu entro no consultório do médico. O barulho da porta fechando parece um tiro naquele silêncio todo. O lugar cheira a álcool e remédio, um cheiro que já está me deixando enjoado.Olho direto para o médico. Eu quero o veredito. Quero saber a verdade de uma vez por todas.Ela está fingindo ou realmente perdeu a memória?O médico tira os óculos, esfrega o rosto com as mãos e solta um suspiro pesado. Ele parece exausto. Eu cruzo os braços e fico esperando. Não tenho paciência para conversa fiada.— Nós fizemos todos os testes — ele começa abrindo uma pasta cheia de papéis e gráficos. — Testes de raciocínio, exames no cérebro, tentamos provocar reações emocionais, tudo.Eu balanço a cabeça, impaciente.— Seja direto — digo, com a voz dura. — Ela lembra ou não?Ele abre a pasta e olha uns papéis antes de responder.— Ela não está fingindo, Sr. Moretti.Aquilo me atinge de um jeito estranho. Não é alívio, mas também não é raiva. É uma mistura esquisita. Então ela realmente não lembra d