ColetteMa mère a appelé un jeudi matin, pour la première fois en quatre mois.La relation entre nous avait toujours été étrange, d'une manière pour laquelle je n'avais jamais tout à fait trouvé les mots justes. C'était une femme qui m'aimait et, en même temps, ne m'avait jamais pleinement comprise, pas vraiment, pas d'une façon qui semblait m'atteindre. Elle avait passé des décennies dans un mariage qui la rendait chaque année plus petite, se pliant à la forme exigée par mon père jusqu'à ce qu'il ne reste presque rien de la femme qu'elle aurait pu être sans lui, au point de me demander parfois si elle se souvenait seulement de la femme qu'elle était avant de commencer à s'effacer. Elle m'avait vue quitter la maison dès que j'avais été assez âgée pour le faire, m'avait vue revenir des années plus tard avec une fille et sans mari, armée d'une détermination qu'elle n'avait jamais trop su comment interpréter. Elle n'avait jamais vraiment compris quoi faire d'une fille qui fonctionnait s
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