All Chapters of La elección mortal de mi Don: Chapter 1 - Chapter 8

La pantalla se iluminó. Un mensaje de Bianca, enviado hacía dos semanas:[Mi amor, la ecografía de hoy fue perfecta. El bebé está muy sano. El atardecer en Miami es hermoso. Desearía que estuvieras aquí para verlo conmigo.]¿Miami?Me desplacé hacia arriba. Cada mensaje era un cuchillo en mi corazón. Durante los últimos ocho meses, Massimo me había dicho que estaba en Colombia, encargándose de negocios. Mentiras. Todo era mentira. Estaba en su isla privada en Miami con Bianca, esperando a que ella diera a luz.Había fotos. Una tras otra. Massimo enseñando a Bianca a disparar, con su mano cubriendo la de ella, corrigiendo su postura. Massimo pintando su retrato, haciéndola lucir como una diosa. Massimo pelando uvas para ella, alimentándola una por una. Un asesino con las manos manchadas de sangre, pelando uvas para su puta.¿Y yo? Yo estaba en casa, esperando sola, preocupándome por él cada bendito día. Cada vez que me llamaba para darme una "actualización de negocios", yo term

—¡Massimo! —sollozó Bianca, hundiendo su rostro en el pecho de él—. ¡Tiene celos de mí! ¡Celos de las joyas que tu madre me dio, celos de los regalos que me compraste! ¡Dijo que nos iba a matar a mí y a nuestro hijo!Me levanté del suelo con dificultad, con la sangre goteando de mis palmas raspadas.—Bianca, tú…—¡Basta! —Massimo me interrumpió, con sus ojos ardiendo con una rabia que me aterró—. ¿Solo porque a mi madre no le agradas tienes que desquitarte con Bianca? ¿Quieres bolsos y joyas? ¡Puedo comprarte lo que sea! —su voz se elevó—. ¡Todo lo que tienes que hacer es ser obediente! ¡Detén estos malditos celos! ¡Tenemos un heredero que criar juntos! ¡No permitiré que actúes así!¿Un heredero?No pude evitar la risa fría y amarga que escapó de mis labios.—¿Qué heredero, Massimo? ¿Acaso nuestro heredero sigue vivo?El rostro de Massimo palideció.—¿Por qué retiraron la seguridad de la gala, Massimo? ¿Por qué casi me desangro hasta morir en ese suelo? ¿No tienes una respuesta

La mansión estaba en silencio. Un silencio sepulcral. Empujé las puertas principales y solo pasillos vacíos me recibieron. Las pinturas de Arabella, desaparecieron. Su piano favorito, desapareció. Incluso los zapatos de baile que dejó junto a la puerta... desapareció. Era como si ella nunca hubiera estado allí.Corrí escaleras arriba y abrí de par en par la puerta de nuestro dormitorio. Su lado del armario estaba vacío. En su tocador, su perfume, su joyero, su maquillaje... todo desapareció. Solo quedaban mis cosas, solitarias en esa habitación inmensa. Rebusqué en los cajones como un loco, esperando encontrar una señal, cualquier rastro que ella hubiera dejado atrás. Nada.Abajo, olí algo quemándose. La chimenea. Aún quedaban brasas brillando en el hogar. Me acerqué. Mi corazón se detuvo. En las cenizas negras, reconocí algunas letras. Nuestro certificado de matrimonio. Ella había quemado la única prueba de nuestra vida juntos. Tres años, convertidos en ceniza. Un dolor agudo

El sol en Florencia era igual de cálido. Me detuve frente al estudio privado de restauración, mirando a través del cristal. Allí estaba ella. Arabella. Estaba sentada tranquilamente ante un caballete, restaurando un retrato dañado de la Virgen y el Niño. La luz dorada del sol caía sobre ella, igual que el día en que nos conocimos. Se veía concentrada, serena, como si el caos sangriento de nuestro mundo no pudiera tocarla allí.Tuve miedo de entrar. Miedo a destrozar esa paz. Mi mano temblaba. Finalmente, empujé la puerta. Una pequeña campana sonó. Ella no se dio la vuelta.—Arabella… —mi voz fue un susurro crudo.Su mano se detuvo por un segundo, luego volvió a dar toques de pintura sobre el lienzo.—Conozco ese sonido —dijo ella, con su voz tan calmada como un lago quieto—. Los pasos de Massimo Falcone. Reconocería ese caminar en cualquier parte.Me acerqué unos pasos. Vi la pintura en la que estaba trabajando. La Virgen María sostenía al niño Jesús, con los ojos llenos de amor