Todos os capítulos de Uma Babá Inocente e um convite à Tentação.: Capítulo 121 - Capítulo 130

Não tive opção. Tive que intervir.A porta fechou atrás de mim e o corredor do hospital engole o barulho. O bip das salas ecoa no fundo. Meus funcionários caminham pelo corredor, cada um cumprindo suas funções. Mas a minha mãe para na minha frente, de braços cruzados. Tailleur bege. Postura de reunião de condomínio.— O que foi, Mário? — ela pergunta, já com aquele tom. O tom de "eu sou sua mãe e você está errado". — Não podia esperar eu ver meu neto?Eu respiro fundo. As mãos estão tremendo. Não de medo. De raiva contida. — Não, mãe. Não podia.Ela arqueia a sobrancelha. — E por quê? Porque a Júlia chegou? Quase. Tenta de novo.— Porque chega — falo, e a voz sai baixa. Mas firme. — Chega de você ignorar a minha namorada. E definitivamente chega de você usar o Miguel doente pra tentar empurrar a Fernanda goela abaixo.O rosto dela endurece. — Eu não estou empurrando ninguém. Eu só estou preocupada com você. Com a sua vida. Com o futuro do meu neto.— Preocupada? — eu rio. Sem hum

A luz continua branca. A sala Fria. Os instrumentos devidamente organizados. Os profissionais, cada um em seus lugares. Mas o ambiente está diferente. Eu estou diferente.O centro cirúrgico continua com o cheiro de álcool e aço. O bip do monitor continua constante. Metrônomo. — Bisturi — falo, e a instrumentista coloca na minha mão. Meu nome está bordado no jaleco. Dr. Mário Mendonça. Oncologista.E hoje minhas mãos estão tremendo. Não por causa do tumor de 8 centímetros no pâncreas do Sr. Eduardo de 52 anos. Pai de dois. Estão tremendo por causa do Miguel. Após a quinta sessão. Febre 38.2. Dores na barriga, vômitos. Náuseas, mal estar.— Mário? — é a voz da Dra. Camila, minha auxiliar. — Tudo bem?Eu respiro fundo por dentro da máscara. — Tudo — respondo. — Pinça.O campo cirúrgico está aberto. Eu vejo tudo. Vejo o tumor. Amarelo, feio, enraizado. E por um segundo eu não vejo o pâncreas do Sr. Eduardo. Eu vejo o Miguel. Meu filho de 5 anos. 16 quilos. Deitado na cama do hospi

Cheiro de casa. É a primeira coisa que eu sinto quando abro a porta da nossa casa. Depois de 57 dias no hospital. De corredor. De cheiro de desinfetante. De medo constante.Mas agora é cheiro de casa. De madeira. De bolo de chocolate que a Dona Vânia fez. Para o Miguel.— Chegamos! — Miguel grita, mesmo fraco. Está no meu colo. Mais magro. 14 quilos. Mas está sorrindo. — Dona Vânia!A senhora vem correndo da cozinha. Uniforme impecável, mas os olhos, cheio d’água. — Meu menino! — ela abre os braços. — Deixa eu ver você!Eu abaixo um pouco e ela abraça ele. Aperta. Beija a testa. — Ele está de alta, né? — ela pergunta, olhando pra mim. — Sim… alta — respondo, e a palavra trava na garganta. — Última quimio foi ontem e o médico liberou.Júlia entra atrás de nós. Com duas sacolas em mãos. Com o boneco do flash do Miguel. Com o caderno de anotações de remédio. E a casa explode. Balões. Azuis e vermelhos. "Bem-vindo, Guerreiro Miguel". Mesa posta na sala. Bolo de chocolate. Suco de u

O calor da pele de Júlia contra o meu peito é a primeira coisa que sinto quando a consciência retorna. Abro os olhos devagar, encarando o teto do nosso quarto, iluminado pelos primeiros raios de sol que cortam a cortina. Não há bipes de monitores. Não há cheiro de antisséptico. Não há a poltrona desconfortável do hospital onde passamos as últimas e longas noites. Estamos em casa. E a satisfação que invade meu peito é tão intensa que quase bloqueia o ar por alguns segundos. Vencemos a primeira batalha. Miguel está dormindo no quarto dele, seguro, e a mulher da minha vida está aninhada nos meus braços.Olho para baixo e observo Júlia. Ela dorme profundamente, com a expressão finalmente relaxada, livre daquela tensão constante que carregou no olhar durante todo o internamento do Miguel. O edredom caiu levemente, revelando a curva macia do seu ombro e o início das suas costas. E como nós dormimos completamente pelados, sentindo o contato direto da pele após semanas de distanciamento forç

O salto agulha do meu scarpin Louboutin estala contra o piso de mármore da entrada da mansão do Mário, ditando o ritmo exato da minha autoconfiança. Eu não peço licença; eu apenas ocupo os espaços que o meu sobrenome e a minha posição sempre me garantiram por direito. Seguro contra o corpo uma caixa imensa, embrulhada em um papel de seda prateado com um laço de fita de cetim azul-marinho tão perfeito que custou mais caro do que a diária de metade dos funcionários desta casa. Uma pista de corrida de três andares com disparadores automáticos. O tipo de excesso que a elite usa para comprar o afeto de uma criança e, de quebra, demarcar território.Eu não vim até a Barra da Tijuca em pleno domingo porque estou genuinamente comovida com a remissão da leucemia do pequeno Miguel. A oncologia pediátrica é um drama tocante, mas o meu verdadeiro foco é o pai dele. Mário. O homem da idade certa que comanda o maior império médico oncológico do país e que, por um capricho bizarro, decidiu coroar um