All Chapters of MY SWEET EX-MOB : Chapter 71 - Chapter 80

POINT DE VUE DE CATHERINEJe pense à partir.Pas définitivement. Pas de façon dramatique, pas avec des valises prêtes, un discours préparé, ni aucune de ces mises en scène narratives si nettes que l'on retrouve habituellement dans les histoires. J'y pense comme on pense à une porte quand on se trouve dans une pièce devenue trop chargée de sens : elle est là, elle existe, c'est une possibilité, et quelqu'un comprendrait si je la franchissais.Damon comprendrait. Il me l'a déjà dit, avec les mots doux qu'il emploie lorsqu'il essaie de me donner quelque chose sans rien demander en retour, que je ne suis pas obligée de rester. Que rien de ce qui s'est passé avant ne compte si je choisis de partir. Qu'il préfère que je parte et que je sois entière ailleurs plutôt que de rester et d'être compromise, qu'il ne souhaite pas que je reste par obligation, par confusion ou parce que partir me semble être un effort supplémentaire. Il l'a dit une fois, doucement, le lendemain matin de notre convers

Les cauchemars surviennent à 3 heures du matin.Catherine le sait car elle s'est réveillée à cette heure-là onze fois ces trois derniers mois, toujours au même endroit, dans le même rêve. Elle se retrouve de nouveau dans le parking souterrain, le béton froid sous ses pieds nus, et Marcus Webb est quelque part derrière elle, dans l'obscurité. Peu importe à quelle vitesse elle court, la sortie reste toujours aussi loin.Elle se réveille toujours avant la fin. Le docteur Reyes dit que c'est un progrès.Cette nuit, elle émerge du rêve en haletant, les draps enroulés autour de ses jambes, le cœur battant la chamade. La chambre est plongée dans le noir, à l'exception d'un mince filet de lumière sous la porte de la salle de bain. Elle reste immobile et laisse sa respiration se calmer. Dehors, la ville s'anime à 3 heures du matin : un camion de livraison descend la rue, un chien aboie par intermittence, le vent souffle dans le chêne qui, chaque automne, laisse tomber ses feuilles sur la voitu

POINT DE VUE DE CATHERINEIl resta silencieux un instant. « Tu es en thérapie depuis trop longtemps. Tu commences à donner un sens aux choses. »« Probablement. »« J'aime ça. »Elle lui lança le pain.La nouvelle affaire arriva un mercredi.Non pas par les voies officielles, ni par une ligne téléphonique d'information, ni par une source qu'elle avait cultivée, mais par un message direct d'une femme nommée Terri Okafor, qui travaillait au service des achats d'une municipalité d'une ville moyenne située à trois heures au sud de chez eux. Terri observait des choses se produire dans son bureau depuis dix-huit mois et cherchait depuis presque aussi longtemps comment en parler à quelqu'un.Ce qui se passait était simple, pour l'essentiel. Un conseiller municipal du nom de Gerald Pruitt attribuait des marchés de travaux publics à une entreprise de construction appartenant au cousin de sa femme. Ce dernier facturait la ville environ quarante pour cent au-dessus du prix du marché. Pruitt rec

POINT DE VUE DE CATHERINECatherine remarqua tout cela comme elle remarquait les choses désormais, avec attention, avec cette petite conscience délibérée que le Dr Reyes appelait présence et que Catherine appelait auparavant « s'arrêter pour contempler les choses », une expression moins clinique, mais peut-être plus juste. Elle vit la nuit tomber à 17 heures et l'atmosphère de l'appartement changer, devenant plus intime, plus un monde à part. Elle remarqua le chêne se dénuder et l'irritation discrète de Damon face à ces feuilles. Elle remarqua Grace, en appel vidéo depuis Portland, riant à une remarque de son nouvel ami, son visage affichant une expression détendue et ouverte que Catherine ne lui avait pas vue depuis longtemps.« Tu as bonne mine », lui dit Catherine.« Je me sens bien. » Grace tourna son téléphone de façon à ce que la caméra capture le bord d'une cuisine, une main posée sur une tasse de café. « Ne fais pas comme si de rien n'était. »« Je ne fais pas comme si de rien

POINT DE VUE DE CATHERINEL'espace devant moi est magnifique. C'est le seul mot qui me vient à l'esprit, et il est insuffisant, mais c'est ce que j'ai ressenti. De hauts plafonds aux poutres apparentes, baignés d'une lumière chaude diffusée par des luminaires suspendus à intervalles réguliers, projettent des reflets ambrés sur le sol en bois de récupération, sombre et couleur miel, composé de planches légèrement différentes, provenant de divers endroits et assemblées avec soin. Le bar longe le mur de gauche, long et sombre, d'origine – elle le reconnaît à son grain et à sa patine –, et derrière, le comptoir s'élève jusqu'au plafond, avec ses miroirs, ses étagères et l'harmonie particulière de cette pièce conçue par quelqu'un qui avait compris qu'un bar n'est pas qu'un simple objet fonctionnel, mais aussi le reflet de ce qui compte vraiment.Elle connaît ce bar.Elle en connaît la forme, la longueur, l'agencement précis de cette pièce.Elle se retourne lentement. La scène est toujours