Alle Kapitel von Der Aufstieg der verborgenen Luna : Kapitel 181 – Kapitel 190

Anara„Ich muss dir etwas sagen“, sagte ich zu ihm.Ich hatte ihn mitten am Vormittag im Ratszimmer aufgespürt – nicht gerade die eleganteste Art, das anzugehen. Aber ich trug es schon drei volle Tage mit mir herum und hatte schließlich beschlossen, dass jetzt besser war als jeder perfekte Moment, den ich mir im Kopf ausgemalt hatte. Er saß am langen Tisch, vor sich Papiere verstreut, am anderen Ende zwei der älteren Berater. Als ich eintrat, hob er den Kopf und erfasste meinen Gesichtsausdruck auf diese schnelle, vollständige Art, die ihm so leichtfiel.Er sagte etwas Leises zu den Beratern. Sie sammelten ihre Sachen zusammen und gingen hinaus, ohne Fragen zu stellen. Das gehörte zu den Dingen, die ich an den Menschen in Kaelen Nähe am meisten mochte: Sie spürten, wann ein Raum sich leeren musste, und brauchten keine Erklärung.Er legte den Stift flach hin und schob die Papiere beiseite. Jetzt gehörte seine ganze Aufmerksamkeit mir.„Setz dich“, sagte er. Es war kein Befehl. Es klang

KaelenDie dreißig Minuten gab es schon, bevor wir sie benannten. Weder sie noch ich hatten uns hingesetzt und gesagt: Diese dreißig Minuten gehören uns. Wir hatten es nicht vereinbart, nicht verhandelt und nicht durch irgendeinen bewussten Prozess erreicht. Sie waren einfach entstanden, wie Dinge entstehen, wenn zwei Menschen beständig zusammen sind und der Raum zwischen ihnen längst weiß, was sie brauchen, bevor sie es selbst in Worte fassen können. Bevor das Rudelhaus erwachte. Bevor das Kind im Kinderzimmer sich regte und die Verbindung sich mit dem ersten kollektiven Bewusstsein des Morgens füllte. Bevor der Tag seine Ansprüche an uns beide stellte – mit dem ganz eigenen Gewicht eines Tages, der ein Rudel, einen Rat, ein Territorium und all die Arbeit enthielt, die diese Dinge mit sich brachten. Dreißig Minuten, die ganz und gar uns gehörten und uns schon so lange gehörten, dass ich mich nicht mehr erinnern konnte, wie sich Morgen ohne sie angefühlt hatten.Manchmal war es Rede

KaelenDer Brief lag auf meinem Schreibtisch, als ich von der Morgenbesprechung zurückkehrte.Schon an der Handschrift erkannte ich, dass er von Eran stammte. Ich kannte diese Schrift wie meine eigene – aus der Kindheit, aus Jahren, in denen wir Zettel über Tische geschoben hatten, und aus der ganz eigenen Art, wie er bestimmte Buchstaben formte, die sich seit seiner Jungenzeit nicht verändert hatte. Und ich wusste aus etwas anderem, etwas schwerer Benennbarem, dass dieser Brief anders war als alle vorherigen. Die anderen Briefe hatten Nachrichten, Fragen und Beobachtungen enthalten. Dieser trug etwas anderes in sich. Ich spürte es, bevor ich ihn öffnete.Ich öffnete ihn.Er hatte über die Nacht der Thronsaal-Herausforderung geschrieben.Ich saß in meinem Stuhl und las ihn beim ersten Mal schnell, im Tempo des Textes. Dann legte ich ihn auf den Schreibtisch, starrte eine lange Weile an die Wand und las ihn ein zweites Mal langsam, jeden Satz in dem Tempo, das er verdiente.Er schrieb,

Anara„Ich möchte dich etwas fragen“, sagte ich.Ich sagte es spät. Das Kind schlief schon im Kinderzimmer, das Rudelhaus war in seine abendlichen Rhythmen gefallen und die Verbindung lief auf der ganz eigenen, tiefen, warmen Frequenz, die sie annahm, wenn das Rudel zur Ruhe gekommen war. Er lag bereits im Bett, als ich hereinkam, auf dem Rücken, mit jener aufmerksamen Stille, die er in der Ruhe hatte – der Körper ruhte, während ein Teil seiner Aufmerksamkeit wach blieb. Er drehte den Kopf, als ich eintrat. „Frag“, sagte er.Ich legte mich neben ihn und sah einen Moment zur Decke. Diese Frage hatte ich eine Woche lang mit mir herumgetragen. Keine schwierige Frage. Keine, die Mut brauchte. Nur eine, bei der ich mir sicher sein musste, dass ich die echte Antwort wirklich hören wollte. Denn Kaelen gab echte Antworten, und echte Antworten waren nicht immer vorhersehbar. Manchmal waren es gerade die unvorhersehbaren, die am längsten bei einem blieben.„Was denkst du“, sagte ich, „wenn wir

KaelenDer Sommerwald war ein vollkommen anderer Wald, und zu wissen, dass er anders sein würde, hatte mich nicht auf das vorbereitet, was „anders“ tatsächlich bedeutete, wenn man mittendrin stand.Im Winter war der Nordwestwald weiß und still und präzise gewesen, jede Form scharf gezeichnet durch den Kontrast von Schnee, Rinde und Himmel. Das Licht klar und direkt, das Geräusch unserer Schritte das vorherrschende, darunter die ganz eigene Stille eines Ortes, der den Atem anhielt. Im Sommer war der Wald das Gegenteil von alldem – und auf eine Weise großartig und ganz er selbst, auf die mich die Winterversion nicht vorbereitet hatte.Das Blätterdach war dicht von dem Wachstum, das seit dem Frühling entstanden war, grün, geschichtet und filterte das Licht in Muster, die sich veränderten, sobald der Wind durch die hohen Äste über uns strich. Das Wechseln hörte nie auf. Das Licht stand nie still. Die Luft war schwer vom Duft warmer Blätter, sonnenerhitzter Erde und etwas Lebendigem darunt