La lettre arriva un mercredi matin, déposée parmi les factures, les courriers de la fondation et quelques enveloppes que Miranda avait l’habitude d’ouvrir sans même y penser, mais ce jour-là, son regard s’arrêta immédiatement sur une écriture qu’elle n’avait pas vue depuis des années, une écriture légèrement penchée, reconnaissable malgré le temps qui avait passé, et pendant plusieurs secondes, elle resta immobile au milieu de la cuisine, l’enveloppe entre les doigts, incapable de comprendre pourquoi quelques simples lignes manuscrites pouvaient soudain faire remonter autant de souvenirs qu’elle croyait définitivement enterrés.Son nom était inscrit au recto.Miranda Foster.En dessous, un nom.Thomas Bennett.Son cœur se serra.Thomas.Son ami de l’université.Celui avec qui elle avait passé une grande partie de ses années étudiantes, celui qui connaissait ses rêves lorsqu’elle n’était encore qu’une jeune femme sans fortune, sans enfants et sans certitude concernant son avenir, celui
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