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Il retourna s’asseoir, prit son téléphone, regarda la photo d’Yvana – celle qu’il avait prise dans sa cellule, à son insu, quelques nuits plus tôt. Elle dormait, recroquevillée sur son matelas, les bras autour de ses genoux. Elle avait l’air d’une enfant perdue.– Qu’est-ce que tu me fais ? murmura-t-il.Il n’obtint pas de réponse.Yvana avait passé quatre jours dans sa cellule. Quatre jours de noir, de silence, de visites nocturnes. Elle avait perdu la notion du temps. Ses cheveux étaient gras, ses vêtements sales, ses ongles cassés. Mais son esprit restait vif – plus vif que jamais.Elle avait observé les habitudes de ses gardiens. Ils étaient deux, se relayaient toutes les huit heures. L’un était grand, bavard, imprudent. L’autre, petit, silencieux, méticuleux. C’est le grand qu’elle choisit pour cible.Le cinquième soir, alors qu’il lui apportait son repas, elle feignit une crise de panique. Elle se mit à hurler, à frapper les murs, à sangloter. Le garde ouvrit la porte pour voir

L’entrepôt désaffecté sentait la rouille, l’essence et la mort. Alexandro y avait conduit ses hommes sur les indications d’un informateur payé cher – un type qui prétendait savoir où Marco cachait une partie de sa marchandise. Mais en posant le pied sur le sol couvert de gravats et de détritus, Alexandro sentit que quelque chose clochait. Le silence était trop lourd, les angles morts trop nombreux.– Méfiance, murmura-t-il à Leon, qui marchait à sa droite.Leon hocha la tête, sa main sur la crosse de son Glock. Derrière eux, six hommes avançaient en formation, épaulant leurs fusils. La lumière blafarde du petit matin filtrait par les fenêtres brisées, découpant des ombres géométriques sur le sol poussiéreux. Chaque pas soulevait un nuage de poussière grise qui collait aux vêtements et aux muqueuses.– Il n’y a personne, dit Emilio, qui fermait la marche.– C’est ce qui m’inquiète, répondit Alexandro.Ils atteignirent le centre de l’entrepôt, une vaste zone dégagée où se dressaient enc

Le salon était vide. Les hommes étaient partis, le corps de Gabriel avait été emporté, le marbre nettoyé. Il ne restait plus que l’odeur du sang, persistante, et le silence.Yvana se tenait sur le seuil, hésitante. Elle avait tout vu, cachée derrière la porte. Les coups, le hurlement, l’exécution. Elle aurait dû avoir peur – elle avait peur – mais elle ressentait aussi autre chose. De la pitié, peut-être. Ou de l’horreur. Ou quelque chose de plus trouble, qu’elle n’osait pas nommer.Alexandro était assis dans un fauteuil, le visage défait, son bras blessé posé sur l’accoudoir. Le bandage était trempé de sang – la balle avait rouvert la plaie pendant qu’il frappait Gabriel.– Laisse-moi, dit-il sans la regarder.– Tu saignes.– Je m’en fiche.Elle s’approcha, malgré son regard noir. Elle alla chercher une trousse de premiers secours dans la salle de bain, revint, s’agenouilla devant lui.– Donne-moi ton bras, dit-elle.Il hésita, puis tendit le bras. Elle défit le bandage sale, découvr

La rue était calme, ce soir-là. Trop calme. Leon Vortex le sentit dès qu’il sortit de l’hôpital, sa béquille sous le bras, le mollet encore douloureux mais bien bandé. Il avait passé trois jours sous observation – une balle dans le mollet, rien de grave, mais les médecins voulaient s’assurer qu’il n’y avait pas d’infection. Il était impatient de rentrer, de retrouver ses habitudes, de boire un verre avec Alexandro.Sa voiture était garée au coin de la rue, une grosse berline noire, discrète mais solide. Il sortit ses clés, déverrouilla la portière, et se retourna pour jeter un dernier coup d’œil autour de lui. Rien. Juste un chat errant qui traversait la chaussée, et deux pigeons qui se disputaient un bout de pain.Il ouvrit la portière, se glissa à l’intérieur, posa sa béquille sur le siège passager.C’est à ce moment-là qu’il entendit le moteur.Une fourgonnette blanche, sans vitres arrière, se gara brutalement devant lui, bloquant la route. Une autre arriva derrière, l’enfermant. L

Mais elle continua.Pendant ce temps, Alexandro préparait son équipe. Pas seul, comme le demandait Marco. Il avait rassemblé huit hommes, des anciens militaires, armés jusqu’aux dents. Ils partiraient en deux fourgonnettes, se gareraient à distance, puis approcheraient à pied.– On le prend par surprise, dit Alexandro. On entre, on récupère Leon, on tue Marco. Dans cet ordre.– Et si Marco a des otages ? demanda Emilio.– On les libère. Ou on les pleure.Il ne parlait pas de Leon. Il pensait à Yvana. Elle n’était pas venue le voir avant son départ. Il espérait qu’elle était restée, qu’elle était en sécurité.Il ne savait pas qu’elle était déjà en route.***Leon avait perlé le compte des heures. La douleur était devenue une compagne constante, une présence obsédante qui lui mordait la main, les bras, le torse. Marco avait été créatif. Après l’auriculaire, il avait cassé l’annulaire. Après les doigts, il avait branché les électrodes sur ses tempes, ses mamelons, ses parties intimes. Le