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Deux jours plus tard, Alexandro invita Yvana à dîner chez lui.L’invitation arriva par SMS, à minuit, alors qu’elle rentrait du club. Demain, 20h. Je t’envoie une voiture. Ne dis pas non. Il n’y avait pas de « s’il te plaît », pas de formule de politesse. Juste un ordre. Mais elle savait que c’était sa façon de l’approcher, de baisser sa garde à sa manière.Elle passa la journée à hésiter. Porterait-elle le micro ? Elle l’avait caché dans une boîte à chaussures, au fond de son placard, sous des pulls d’hiver. Le sortir, le glisser dans sa poche, le placer sous le bureau d’Alexandro – c’était l’ordre de Marco. Mais ce soir, elle ne voulait pas être une arme. Elle voulait juste… être.Elle ne prit pas le micro.À huit heures précises, une Mercedes noire avec chauffeur se gara devant son immeuble. L’homme était en costume, cravate, lunettes noires. Il ouvrit la portière sans un mot. Yvana monta, vêtue d’une robe noire simple mais élégante, décolleté modeste, tissu fluide qui épousait ses

Marco Veltrano était assis dans son repaire – une pièce sans fenêtre, au sous-sol d’un immeuble anonyme, insonorisée, éclairée par des néons blafards. Devant lui, une table couverte d’écrans, de câbles, de boîtiers électroniques. Klaus était à ses côtés, casque sur les oreilles, réglant les fréquences.— Ça y est, dit Klaus en tournant un bouton. Le micro est actif. Qualité excellente.Marco prit le casque, le plaça sur ses oreilles. D’abord, un grésillement blanc, puis des voix. Alexandro parlait à Leon, dans son bureau. La conversation était anodine – des ordres de livraison, des chiffres, des noms. Mais chaque mot était une information.— Il a parlé d’une livraison vendredi, dit Marco en retirant le casque. Dix kilos pour un client du sud, un certain Ortega. On va la faire disparaître.— On l’attaque ? demanda Klaus.— Non. On prévient la police. Anonymement. (Marco alluma une cigarette, inspira profondément.) Alexandro perdra sa marchandise, son argent, et la confiance de ses clie

Il posa son verre, se pencha vers elle. Son genou frôla le sien.— Tu mens, Yvana. Je le sens. Depuis le premier jour. (Sa main trouva sa joue, la caressa doucement.) Mais ce qui me rend fou, c’est que je m’en fiche. Je veux juste que tu restes.Son cœur rata un battement. C’était la chose la plus proche d’une déclaration qu’il lui avait faite. Un aveu de faiblesse, pour un homme comme lui. Elle aurait dû se sentir puissante. Elle se sentait piégée.— Je ne peux pas te dire qui je suis, Alexandro. Pas encore.— Pourquoi ?— Parce que tu me tuerais.Il rit. Un rire court, sans joie.— Tu crois que je ne le sais pas ? Que je ne vois pas les fils ? (Il se rapprocha encore, son souffle mêlé à l’alcool.) Tu es venue ici pour une raison. Quelqu’un t’a envoyée. Marco, sans doute.Elle ne répondit pas. Ses mains tremblaient sur ses genoux. Elle les cacha sous ses cuisses.— Je ne te demande pas de tout avouer, reprit-il. Je te demande juste de ne pas me mentir cette nuit. Une seule nuit sans

Alexandro avait le regard mauvais, ce matin-là. Pas sa colère habituelle, froide et contrôlée. Quelqu'un a choisi de plus sombre, de plus viscéral. Ses hommes, rassemblés dans la grande salle du rez-de-chaussée, sentaient le danger. Ils se tenaient droits, immobiles, les yeux fixés devant eux, comme des soldats avant l'exécution.Il y avait Léon Vortex, son bras droit, impassible. Emilio Torres, nerveux, qui tripotait sa montre. Gabriel Moreau, blême, qui évitait soigneusement le regard de son patron. Et cinq autres lieutenants, des hommes de confiance qui géraient les différents quartiers de la ville.Alexandro fit les cent pas devant eux, les mains derrière le dos. Il portait un costume noir, cravate sombre, chemise blanche. Ses cheveux gris étaient coiffés en arrière, dégageant un devant haut, marqué de rides profondes. Il répond à un juge, ou à un bourreau.— Depuis un mois, nos affaires déclinent, commença-t-il d'une voix basse. Des clients nous quittons. Les livraisons sont inte

Elle ne pouvait pas parler. Ses mains agrippèrent son poignet, mais elle ne se débattit pas. Elle soutint son regard.— Parce que… (elle parvint à articuler) …tu ne peux pas.— Pourquoi ?— Parce que tu m’aimes.Il la lâcha comme si elle était brûlante. Elle s’effondra, toussant, la main sur sa gorge. Il recula d’un pas, le visage décomposé.— Tais-toi.— C’est la vérité. (Elle se releva, les jambes tremblantes.) Tu ne m’as pas tuée au club. Tu ne m’as pas touchée. Tu es parti. Parce que tu ne peux pas me faire de mal.— Je peux tuer n’importe qui.— Pas moi.Il la frappa. Pas une gifle – un coup de poing, dans le ventre. Elle plia en deux, cracha, tomba à genoux. La douleur était blanche, fulgurante.— Tu vois ? dit-il, la voix brisée. Je peux.Elle leva la tête. Ses yeux étaient pleins de larmes, mais elle ne pleura pas.— Alors fais-le, dit-elle. Tue-moi. Maintenant. (Elle ouvrit les bras, offerte.) Personne ne saura. Personne ne pleurera.Sa main tremblait. Il sortit son arme, la