All Chapters of Il m'a Rejetée, maintenant il me Réclame: Chapter 261 - Chapter 270

Le silence se fit dans le salon où nous étions réunis pour regarder le documentaire. John me prit la main, et je sentis ses doigts trembler légèrement. Les enfants, assis autour de nous, ne disaient rien. Mais je vis Gabriel essuyer discrètement une larme, Aurore serrer la main de Lya, et Victor, le petit dernier, poser sa tête contre mon épaule.– C’était magnifique, maman, murmura-t-il.– Merci, mon chéri.– Tu vas être encore plus célèbre, maintenant.– Ce n’est pas ce que je cherche. Ce que je veux, c’est que mon histoire serve à quelque chose. À quelqu’un.– Elle sert déjà, répondit Gabriel. À nous. À tous ceux qui t’aiment.Je souris, et je posai ma tête contre l’épaule de John. Dehors, la nuit enveloppait Paris, et les lumières de la ville scintillaient au loin. Le documentaire était terminé, mais l’histoire, elle, continuait. Mon histoire. La nôtre. Celle de tous ceux qui refusent de se laisser briser.***Paolo Conti arriva en fin d’après-midi, un boîtier métallique sous le b

L’écran devint noir. Le générique défila. Le silence retomba.Personne ne bougeait. Personne ne parlait. J’entendais seulement la respiration de John, un peu plus rapide que d’habitude, et le reniflement discret de Clara. Puis Victor, mon petit Victor, leva la tête vers moi et murmura d’une voix étranglée :– Maman, tu as pleuré ?Je baissai les yeux vers lui. Mes joues étaient ruisselantes de larmes, et je ne les avais même pas senties couler.– Oui, mon chéri, répondis-je en le serrant contre moi. Mais ce sont de bonnes larmes.– Pourquoi ?– Parce que ce film raconte une histoire vraie. Notre histoire. Et qu’elle est belle, même si elle a été parfois douloureuse.Gabriel se leva et s’approcha de moi. Lui aussi avait les yeux rouges.– Maman, je ne savais pas tout ce que tu avais traversé. Enfin, je le savais, mais là, en le voyant... C’est incroyable. Tu es incroyable.– Je n’ai fait que ce que je pouvais, mon grand. Comme tout le monde.– Non, intervint Aurore. Pas comme tout le m

Je m’approchai de lui et le pris dans mes bras. Il était plus grand que moi maintenant, plus large, plus fort. Mais dans cette étreinte, je sentis le petit garçon qu’il avait été, celui qui dessinait des maisons sur ses cahiers d’écolier, celui qui me demandait, du haut de ses six ans, si je croyais qu’il pourrait être architecte un jour.– Tu y arriveras, mon grand, murmurai-je. Je le sais.– Grâce à toi, maman. Grâce à tout ce que tu m’as appris.– Non, répondis-je en me dégageant doucement. Grâce à toi. Parce que tu es toi.Le soir tombait quand les invités commencèrent à partir. Clara me serra longuement dans ses bras, les larmes aux yeux.– Tu as bien fait, Isabella. Gabriel est prêt. Et toi, tu as besoin de repos.– Je ne me reposerai jamais vraiment. Tu me connais.– Oui, je te connais. Alors je dirai : tu as besoin de créer autrement. De peindre, d’écrire, de jardiner. De profiter de John et de tes enfants.– Et de toi.– Oui. Et de moi.Geoffrey vint me saluer à son tour, un

Le lendemain, j’appelai Anaïs Morel. Elle décrocha après deux sonneries, la voix timide, presque incrédule.– Madame Luz ? C’est vraiment vous ?– Oui, c’est moi. J’ai lu votre lettre. Et je voudrais vous rencontrer.– Nous rencontrer ? Mais... je ne sais pas si on pourra vous payer.– On verra cela plus tard. Pour l’instant, je voudrais voir votre terrain. Connaître vos enfants. Comprendre ce dont vous rêvez.Il y eut un silence au bout du fil. Puis j’entendis un sanglot étouffé.– Merci, madame Luz. Merci infiniment.– Ne me remerciez pas. C’est moi qui vous remercie. Votre lettre m’a fait du bien.Le week-end suivant, John et moi primes la route pour la Drôme. Le terrain des Morel se trouvait à la sortie d’un petit village perché sur une colline, entouré de champs de lavande et de vieux chênes. C’était un bout de prairie sauvage, avec une vue imprenable sur les montagnes du Vercors. L’air sentait le thym et le foin coupé, et le silence n’était troublé que par le chant des cigales.

Le jour de l’inauguration se leva sur un ciel limpide, comme si les montagnes du Vercors elles-mêmes avaient décidé de célébrer l’événement. La petite maison se dressait au sommet de la colline, ses murs de pierre blonde et sa charpente de bois clair se découpant sur l’horizon avec une élégance sobre. Les baies vitrées reflétaient la lumière du matin, et le jardin, encore jeune, commençait à verdir sous les premières chaleurs de juin. Partout, des fleurs sauvages que les enfants Morel avaient plantées elles-mêmes, des bordures de lavande, un petit potager carré près de la terrasse.Je me tenais un peu en retrait, adossée au vieux chêne qui marquait la limite du terrain, et je regardais la scène. Anaïs et Thierry Morel étaient entourés de leur famille, de leurs amis, de leurs voisins. Les enfants couraient dans l’herbe, riaient, se poursuivaient autour de la table dressée pour le déjeuner. Les grands-parents, venus de leur village voisin, contemplaient la maison avec des yeux incrédule