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La distance s’était évanouie en une fraction de seconde, brisée net par le choc de leurs respirations mêlées.Quand les lèvres d’Étienne s’étaient posées sur les siennes, ce n’avait pas été une simple caresse hésitante. Une onde de choc. Un incendie contenu trop longtemps qui lâchait enfin les amarres. Kelma avait poussé un soupir contre sa bouche, ses mains trouvant instinctivement le revers de sa veste, agrippant le tissu avec une urgence féroce qu’elle ne cherchait même plus à contrôler. Dix ans de mariage blanc, dix ans de froid soigneusement entretenu — et voilà que son corps se souvenait de choses qu’elle croyait avoir oubliées.Autour d’eux, Paris continuait de clignoter, indifférent à la tempête qui venait d’éclater sur ce balcon de l’avenue Foch.Étienne l’avait soulevée presque sans effort, ses bras glissant sous ses cuisses pour la porter à l’intérieur, loin de la ville, loin du monde, loin de tout ce qui existait en dehors de ces quatre murs. Il portait Kelma Demeïderos co

Le dossier atterrit sur le bureau avec un bruit sourd.Classé. Liquidé. Suivant.Christian se cala dans son fauteuil et ferma les yeux trente secondes — ce luxe bref qu’il s’accordait parfois entre deux dossiers, cette façon de laisser son cerveau souffler avant de repartir. Pas de la fatigue. Enfin, si. De la fatigue, mais la bonne — celle qu’on gagnait, pas celle qu’on subissait.Deux mois qu’il était rentré de Saint-Luc.Deux mois à se retrouver.C’était le mot exact — se retrouver. Pas guérir, pas récupérer. Se retrouver. Comme quelqu’un qui avait fait un long détour et qui reconnaissait enfin le paysage. Ces deux mois avaient eu leur rythme propre — les séances en externe trois fois par semaine au dé

L’avion amorça sa descente sur Paris à seize heures vingt.Kelma avait le front appuyé contre le hublot. En dessous, la ville apparaissait progressivement à travers la couche nuageuse — ces toits gris, ces artères qui rayonnaient, cette Seine qui brillait par intermittence comme un fil d’argent posé entre les arrondissements.Paris.Elle souffla doucement.Quatre jours. Quatre jours qui avaient eu la texture d’autre chose — pas des jours de travail avec des soirées volées, pas ce mélange habituel d’efficacité et de culpabilité maîtrisée. Quatre jours entiers où elle avait flotté.Lisbonne.Ces matins avec le café et les pastéis de nata sur la terrasse de l’hôtel, cette lumière

Une semaine pile.Alice rabattit le dernier drap bien à plat, l’aplatissant d’un coup sec de la paume — ce geste machinal pour mettre de l’ordre dans le carré quand le reste échappait à tout contrôle.Sept jours que ce message fixait l’écran de son téléphone.Elle l’avait lu trois fois d’affilée dans le silence de la cuisine, traversée par une secousse inattendue. Pas de l’euphorie. Quelque chose de plus discret et de plus lourd — une de ces phrases qui réveillent un vieux souvenir qu’on croyait enfoui.Elle n’avait pas répondu.D’abord par retenue — se donner le temps de réfléchir, ne pas céder à l’impulsion du premier mouvement. Et puis les heures avaient filé. Le lendemain, le message était toujours là, posé au milieu de la conversation comme une attente silencieuse. Elle avait patienté, espéré que les mots viendraient d’eux-mêmes, que l’évidence s’imposerait.Rien n’était venu.Juste cette tension légère au creux de la poitrine, cette incertitude qu’elle s’était refusée à analyser