Semua Bab Le contrat du milliardaire : Bab 91 - Bab 100

Chapitre 90 : La Poignée de Main EmpoisonnéeNos mains se touchent encore. La sienne est glacée, moite, parcourue d'un tremblement qu'il ne parvient pas à dissimuler. La mienne est ferme, calme, et je la maintiens dans la sienne une seconde de plus que ne l'exigent les convenances. Une seconde qui est une éternité. Une seconde qui contient deux années de haine, de douleur, de vengeance.Je sens son pouls qui bat contre ma paume. Rapide, irrégulier, affolé. Le pouls d'un homme qui regarde un fantôme droit dans les yeux et qui comprend que ce fantôme est bien réel.« Vous tremblez, Monsieur Cross. »Ma voix est un murmure, assez bas pour que les journalistes n'entendent pas, assez distinct pour qu'il ne puisse pas faire semblant d'ignorer mes paroles.« C'est le champagne », répond-il d'une voix blanche.« Vraiment ? Je croyais que vous teniez mieux l'alcool. »Je retire ma main, et le contact se rompt. Damien reste figé, le bras tendu, comme s'il avait oublié comment fonctionne son pro

Chapitre 92 : La Colère ImpuissanteJe ne suis plus dans la salle, mais je sais exactement ce qui s'y passe. Marcus a piraté le système de vidéosurveillance du Grand Palais, et mon oreillette me transmet en direct les conversations qui s'y tiennent. Je suis assise dans la limousine, les yeux fermés, et j'écoute la colère de Damien Cross se consumer dans le vide.Le salon privé où il s'est réfugié avec Isabelle est une bonbonnière rococo, tendue de soie pourpre et ornée de dorures. Un décor qui se voulait luxueux et qui, soudain, ressemble à un tombeau. Les caméras de sécurité captent chaque détail : les moulures du plafond, le marbre de la cheminée, les deux silhouettes qui se font face comme des gladiateurs avant le combat.Damien est debout près de la fenêtre. Il a arraché sa cravate, et sa chemise est entrouverte sur son torse. Son visage n'est plus livide — il est cramoisi, déformé par une rage qu'il ne parvient plus à contenir. Il tremble. Lui, l'homme qui a toujours tout contrôl

Chapitre 94 : La Danse avec le DiableL'orchestre entame une valse. Les premières notes de Strauss s'élèvent sous la verrière du Grand Palais, et les couples se forment sur la piste de danse. Les robes tourbillonnent, les bijoux scintillent, et le champagne coule à flots. Le gala a repris son cours, comme si rien ne s'était passé. Comme si je n'avais pas confronté Damien Cross devant deux cents témoins, comme si je n'avais pas réduit Isabelle Arnaud à l'état de loque tremblante, comme si je n'avais pas annoncé une guerre économique qui fera trembler les marchés demain matin.Mais les apparences sont trompeuses. Derrière les sourires de façade et les conversations polies, chacun attend la suite. Chacun se demande ce qui va se passer, qui va l'emporter, quel camp il faudra choisir quand la poussière sera retombée. Les regards dérivent sans cesse vers moi, vers Alexander, vers Damien qui s'est figé au bord de la piste comme un prédateur empêché de bondir.Alexander me tend la main.« Tu

Chapitre 96 : Le Signal FaibleLa limousine file dans les rues de Paris, et le silence qui règne à l'intérieur est troublé par une vibration discrète. Mon téléphone crypté. Je le sors de ma pochette, et l'écran affiche un message de Marcus. Quelques mots seulement, dans le style laconique qui le caractérise.Piste suisse active. Mouvement suspect autour de la clinique. Le colis pourrait être déplacé.Le colis. Ce mot que Marcus utilise depuis le début pour désigner Gabriel. Mon fils n'est pas un colis, mais je comprends pourquoi il emploie ce terme. Dans ce monde de clandestinité et de surveillance, les mots sont des armes, et les armes doivent être manières avec précaution. Un message intercepté, une écoute indiscrète, et tout serait perdu.Mon sang se glace, mais je ne laisse rien paraître. Alexander est assis en face de moi, les yeux fixés sur la ville qui défile derrière la vitre. Il n'a pas remarqué mon trouble, et c'est tant mieux. Je dois garder la tête froide, analyser la situ

Chapitre 98 : La Salle de CriseLe refuge s'est transformé en salle de crise. Les meubles ont été repoussés contre les murs, les lampes tamisées ont cédé la place à l'éclairage cru des écrans de contrôle, et l'air est saturé du bourdonnement des serveurs et du cliquetis des claviers. Marcus est penché sur sa console, les doigts volant d'un clavier à l'autre, les yeux rivés sur des flux de données qui défilent à une vitesse vertigineuse. Viktor se tient debout près de la porte, les bras croisés, le visage aussi impassible que d'habitude, mais je perçois la tension qui habite chacun de ses muscles. Même Madame est là, convoquée en urgence, ses yeux verts fixés sur les écrans avec une intensité qui trahit son inquiétude.Alexander est arrivé il y a une heure. Il a quitté le gala peu après moi, prétextant une urgence familiale auprès des journalistes qui le pressaient de questions, et il a rejoint le refuge sans se faire suivre. Il est assis à la table de réunion, les mains posées à plat