All Chapters of O Contrato de Divórcio : Chapter 61 - Chapter 70

Ponto de vista: PamelaO dia no escritório foi um exercício de fingimento.Os projetos estavam abertos na minha mesa, as plantas espalhadas, as anotações coloridas. Mas os números dançavam. As linhas se embaralhavam. Cada vez que eu tentava me concentrar, a imagem de Lucas na porta — pálido, os olhos cheios de dor — voltava com força."Você mentiu para mim, Pamela. Por anos."A caneta escorregou da minha mão.— Chefe? — Marina apareceu na porta, o cabelo rosa preso num coque frouxo. Ela me olhou com preocupação. — Você está bem? Parece que viu fantasma.— Estou. — Mentira automática. — Só cansada.— Quer que eu peça um café?— Já tomei três.— Então chá? Água? Um soco na cara?Quase sorri.— Chá. Verde. Por favor.— Já volto.Ela saiu. A porta ficou entreaberta.Olhei pela janela. O céu estava cinzento — aquele tom pesado que precede tempestade. Os carros lá embaixo pareciam formigas. As pessoas, pontos minúsculos. A vida seguindo.Peguei o celular.A conversa com Lucas estava ali, ab

Ponto de vista: LucasO dia no escritório tinha sido um exercício de tortura.Cada minuto era uma eternidade. Cada som de notificação no celular fazia meu coração disparar. Cada vez que a porta se abria, eu esperava ver Pamela entrando — com aquele jeito dela, de quem não pede licença porque acha que o mundo é dela.Mas ela não veio.Não ligou mais.Não mandou mensagem.O silêncio dela era um poço sem fundo.Tentei trabalhar. Os documentos estavam abertos na mesa, as planilhas abertas no computador. Mas os números não entravam. As palavras não faziam sentido. Só existia ela. A discussão. A dor no rosto dela. A confissão que demorou dois anos para sair.Eu perdi um filho.Nosso filho.Ela perdeu sozinha.Fechei os olhos. Apertei os punhos.Para, Lucas. Você não pode voltar atrás. Você precisa de tempo. Ela precisa entender.O relógio marcava seis da tarde quando peguei o celular.Liguei para Pamela.Um toque. Dois. Três.Caixa postal.— Pamela, sou eu. — Hesitei. — Me liga quando puder

Ponto de vista: LucianoO escritório de arquitetura estava escuro quando entrei.A chave que Pamela tinha dado a Marcos — a chave reserva, guardada para emergências — girou na fechadura com um clique seco. A porta rangeu. O cheiro de café velho e papel impresso ainda pairava no ar, como se o dia tivesse terminado há minutos, não há horas.A luz do corredor iluminava parcialmente a sala. As plantas na estante. Os projetos na mesa. A xícara de café frio ao lado do computador.E Marina.Ela estava de costas para mim, curvada sobre a gaveta da mesa de Pamela. As mãos dela se moviam frenéticas, pegando papéis, rasgando, amassando, jogando no chão. O cabelo rosa estava bagunçado, preso num coque desfeito. A camiseta amassada. Ela tremia.— Marina. — Minha voz ecoou no silêncio.Ela congelou.Os ombros dela subiram e desceram com a respiração ofegante. Devagar, como se cada movimento doesse, ela virou o rosto.Os olhos dela estavam vermelhos, inchados de chorar. A maquiagem borrada. As olhei

Ponto de vista: LucasO tempo parou.Macedo ergueu a arma. O cano escuro apontou para o meu peito. Os olhos dele estavam vidrados, desesperados — um animal acuado que só sabia morder.— Você escolheu morrer — ele disse, o dedo no gatilho.Eu ia atirar primeiro.Já estava com o braço erguido, a mira na cabeça dele, o pensamento frio e calculado.Cabeça. Colete. Não erra. Um tiro só.Foi quando ela se moveu.Pamela.Amarrada. Amordaçada. Machucada. Exausta.Ela se jogou.Com um esforço sobre-humano, a cadeira rangendo, as cordas arranhando os pulsos, ela se lançou para a frente — para o lado — para dentro da linha de tiro.— NÃO! — gritei.O tiro veio.O estrondo ecoou pelo depósito como um trovão. Os pássaros lá fora voaram assustados. A luz fraca tremeu.E ela caiu.O sangue espirrou. Vermelho vivo. Brilhante. Quente.Pamela caiu no chão de terra batida como um boneco de pano. O ombro dela — o ombro direito — estava aberto, jorrando. Os olhos dela se arregalaram. A boca, mesmo com a f

Ponto de vista: PamelaDepois de tantos meses e tantas consultas, pela primeira vez, aquela maternidade não cheirava apenas a álcool, mas a esperança.Ou talvez fosse só o cheiro de sempre. Eu não sabia mais distinguir. Depois de tantas visitas, tantas consultas, tantos exames, o lugar tinha se tornado familiar. As paredes cor de rosa, as cadeiras de plástico branco, as revistas velhas na mesa de centro. As mulheres grávidas na sala de espera, as mãos nas barrigas, os sorrisos ansiosos.Eu nunca pertencia àquele lugar.Lucas estava ao meu lado dessa vez. A mão dele apertava a minha com força — não de nervosismo, de apoio. Ele tinha vindo a todas as consultas nos últimos meses. Não faltou uma. Nem quando o trabalho apertava. Nem quando a reunião era importante. Ele estava ali. Sempre.A médica, Dra. Lúcia, entrou na sala com uma pasta na mão.O rosto dela estava sério.Meu coração apertou.— Sra. Alencar. Sr. Alencar. — Ela sentou na cadeira em frente a nós. A pasta foi aberta. Os papé