Le dimanche se leva avec une odeur de tarte au citron.Mortyss et moi sortîmes de la dimension de poche à neuf heures du matin, prîmes la Mercedes noire qu’il s’obstinait à appeler « discrète » (elle ne l’était pas), et franchîmes le portail du manoir des Rockefeller à dix heures pile. Avant même d’avoir stationné, on sentait déjà l’arôme citronné flotter dans l’air comme une invitation.— Celeste est en train de faire la tarte, commentai-je en ajustant la robe bleu foncé que j’avais choisie pour l’occasion. C’était un modèle simple, sage, qui couvrait la marque de morsure sur mon cou. J’avais appris à choisir des vêtements qui ne suscitaient pas de questions.— Elle fait toujours de la tarte au citron le dimanche, répondit Mortyss en coupant le moteur et en me regardant. Ses yeux étaient bruns, le déguisement humain en place. Pas de cornes, pas de queue, pas de peau dorée. Juste Christopher Rockefeller, héritier milliardaire, avec son blazer gris et son air légèrement ennuyé. — C’est
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