All Chapters of La Santa del Pecador: Chapter 11 - Chapter 20

Tenía un sistema para todo.Soren se dio cuenta el cuarto día de prestarle atención, que fue también el primer día en que admitió ante sí mismo que le estaba prestando atención.Ella doblaba su ropa antes de dormir. No con una pulcritud exagerada, pero sí con los bordes alineados y las mangas planas, ese tipo de pliegue que tomaba treinta segundos extra que nadie pedía. Arreglaba su plato del desayuno antes de comer: el pan a la izquierda, la taza a la derecha, sin parecer consciente de lo que hacía. Cuando caminaba por el pasillo principal, contaba las ventanas. Una vez él la había visto mover los labios muy ligeramente y luego le preguntó a Marcos cuántas ventanas había en el corredor sur.Doce. Ella había articulado «doce».Estaba mapeando todo. Ya no solo rutas de escape. Estaba aprendiendo la casa como se aprende un idioma no para visitarlo, sino para vivir en él. Eso significaba algo que él aún no había decidido del todo.La observaba desde ángulos que ella desconocía. La ventan

Sucedió un miércoles, precisamente—esa clase de mañana ordinaria que no tenía derecho a quebrar algo tan peligrosamente íntimo.Soren había desarrollado el hábito de encontrarla. No la cazaba como a una presa, sino que aparecía como si la propia casa conspirara para colocarlo en su órbita. Se materializaba en la sala cuando ella se acurrucaba con un libro, en el pasillo en penumbras de la cocina cuando ella bajaba a hurtadillas antes de que el personal despertara, junto al jardín cuando se demoraba frente a la ventana hasta que el cristal se empañaba con su respiración irregular. Nunca anunciaba su llegada. Simplemente era sólido, silencioso y devastadoramente atento, llenando el espacio con una presencia que volvía el aire más delgado y su pulso más fuerte.Esta mañana la encontró a las seis en la cocina.Claira estaba descalza junto a la amplia encimera de mármol, con nada más que su vestido de dormir blanco y holgado, la tela fina pegándose suavemente a sus curvas en el aire frío.

No le dijo adónde iban.—Estate lista a las diez —dijo—. Ponte algo del armario.Cuando ella abrió la boca para negociar las condiciones, él simplemente dijo “Claira” con esa voz baja y definitiva. Ella cerró la boca y subió las escaleras.Eligió el vestido más recatado que encontró: un burdeos intenso que aun así se ceñía a su cintura y sus caderas de una manera que la hacía sentir expuesta. En el espejo parecía una extraña con la piel de otra persona. Solo la cruz en su garganta se sentía suya.Soren la esperaba en el recibidor. Su mirada la recorrió una vez, lenta y sin disculpas. No dijo nada; simplemente abrió la puerta principal.El Maybach, por supuesto.Se acomodó en el asiento trasero y observó cómo las puertas de la finca se alejaban. Las calles de la ciudad se desplegaron a su alrededor: gente paseando perros, niños en bicicleta, la vida ordinaria siguiendo adelante sin ella. Apoyó la palma de la mano en el cristal frío.Soren la vio hacerlo. No dijo nada.Su teléfono vibró

Lo escuchó antes de verlo.Primero la risa — grave y fácil, la risa de un hombre completamente cómodo en habitaciones a las que no había sido invitado. Luego pasos en la escalera principal, sin apuro, su voz dirigiéndose a Eli en el tono de alguien que espera ser complacido sin importar las instrucciones. Claira salía del corredor de la biblioteca, el cabello todavía suelto, cuando dobló la esquina y se topó directamente con él.Era alto, de cabello oscuro, rondando los treinta y cinco, con el aspecto fácil y pulido de un hombre que entendía desde hacía tiempo el efecto que causaba en una habitación. Una chaqueta colgada de un hombro. Sus ojos se movieron hacia su rostro y se quedaron ahí.—Hola —dijo, y sonrió.Claira dio medio paso atrás. —Disculpa, no sabía que se esperaba a alguien.—No, técnicamente. Soren y yo tenemos un acuerdo informal. Él tolera mis apariciones y yo finjo no notar cosas que sí he notado. —Ladeó la cabeza. —No me había hablado de ti.—No sabía que era necesari

Lo encontró en la terraza este con un cigarrillo.Era media tarde, la luz dorándose sobre los terrenos, y él estaba de pie junto a la balaustrada, de espaldas a la puerta, una mano en el bolsillo, el humo subiendo delgado y pálido contra el cielo que oscurecía. Lo había visto fumar dos veces antes. Ambas veces se había retirado. Esta vez empujó la puerta y salió a pararse junto a él.Él la miró de reojo.—Eso te va a dañar los pulmones —dijo ella.—Buenas tardes a ti también.—Hablo en serio. El daño en el tejido es acumulativo e irreversible. Cada uno de esos te quita algo que no recuperas.Él dio una calada lenta y exhaló. El humo se alejó de ella, lo cual sospechó que era deliberado.—¿De qué sirve morir con los pulmones sanos?Ella abrió la boca.—Las balas matan más rápido que los cigarrillos —continuó él, mirando hacia los terrenos. —Y aun así. —Giró la cabeza. —¿Cuántas crees que he recibido? Y aquí sigo.—Te han disparado —dijo ella.—Varias veces.—¿Y ese es tu argumento?—Mi