Il s'assoit sur le bord du lit, à quelques centimètres de ma hanche, le matelas s'enfonçant sous son poids. Ses doigts se posent sur ma cheville, glacés, légers, et remontent lentement le long de mon mollet. Ils suivent la courbe de mon genou, la ligne de ma cuisse, avec une lenteur insoutenable. Le geste est paresseux, presque distrait, mais chaque millimètre de peau qu'il touche s'embrase, chaque cellule qu'il effleure s'éveille. — Alors je vais vous montrer ce que vous perdriez en me quittant. Sa main descend de ma cuisse, remonte sur mon ventre, contourne mon nombril en cercles concentriques qui s'élargissent et se resserrent. Elle s'arrête juste sous mes seins, ses doigts écartés sur mes côtes. Ils tracent des motifs complexes sur ma peau, des spirales et des entrelacs, sans jamais toucher les tétons qui pointent douloureusement vers lui, qui semblent le supplier en silence. — Regardez-moi, Maëlys. Regardez-moi dans les yeux.
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