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CHAPITRE 01PRÉSENTELIZABETHPARIS, FRANCE — AÉROPORT CHARLES DE GAULLEJ'entre dans Paris en tant qu'Elizabeth Smirnov.Un nom qui ne m'appartient pas vraiment, mais qui porte le poids de l'histoire de ma mère. Elizabeth, mon deuxième prénom. Smirnov, l'identité qu'elle a utilisée il y a des années pour survivre.Les lumières de la ville clignotent en contrebas comme des projecteurs d'interrogatoire, mais je ne cligne pas des yeux en retour. Paris ne sait pas qui vient d'arriver. Et c'est mieux ainsi.Sang russe des Petrov, froid comme l'hiver moscovite, mêlé à l'ambition calculatrice des Green. Je suis née entre des codes d'honneur tachés de rouge, élevée pour survivre à n'importe quel scénario. Maintenant, je descends de l'avion avec un objectif clair : tuer Olivier Lefèvre, l'homme qui a failli détruire ma famille le jour de mes vingt et un ans, avec mes triplés, Vasily et Yakov.La Maison Dumont est ma porte d'entrée — le déguisement parfait.Pour le monde, je ne suis qu'une sty

PRÉSENTELIZABETHMa mère s'installe sur le canapé en velours rouge comme une reine sur son trône, tandis que mes sœurs se répandent dans la pièce comme des chats flairant un nouveau territoire. L'appartement sent encore la peinture fraîche et le bois poli — un déguisement élégant pour les murs pare-balles que Yakov a installés."Daryushka, raconte tout" — murmure Maman, plongeant ses doigts peints en noir dans un verre en cristal rempli de vodka. Ses yeux verts brillent de la même curiosité prédatrice que quand nous étions enfants et qu'elle m'interrogeait sur des bonbons volés.Je respire profondément en décrivant la Maison Dumont : les couloirs larges comme des pistes d'atterrissage, l'odeur de cuir italien et de café turc, la façon dont les stylistes plus âgés m'ont observée comme si j'étais une intruse — ce que, techniquement, je suis."Et ce fameux Pierre Dumont ?" — interrompt Alicia, aiguisant un ongle avec la pointe de son scalpel. — "Est-il aussi charmant qu'on le dit ?"Ava

ELIZABETHLe ciel de Paris se teintait encore d'un bleu grisâtre quand j'arrivai à la Maison Dumont, si tôt que même les pigeons somnolaient encore sur les rebords. L'anxiété du premier jour m'avait chassée du lit comme une balle, me laissant plantée devant l'imposante façade néoclassique, la clé d'accès gelant entre mes doigts — un petit cylindre métallique qui pesait comme une sentence.Ma mère et mes sœurs étaient parties la veille au soir, comme je savais qu'elles le feraient. Deux jours étaient le maximum que maman pouvait supporter loin de mes pères — tout comme eux loin d'elle, son horloge biologique marquant les heures comme une sentinelle en garde. Les jumelles avaient laissé des marques de rouge à lèvres sur le miroir et un stock de munitions caché dans la doublure de mon lit — ceux-là mêmes que je leur avais donnés.Les rues sont calmes, seul le bruissement des feuilles des arbres et le parfum de pain frais des boulangeries qui commencent à ouvrir interrompent le silence. J

PRÉSENTPIERREPARIS, FRANCELa lumière matinale transperce les vitres fumées de mon bureau avec une précision chirurgicale, mais mes yeux restent fixés sur ce maudit quadrant de l'écran. Déjà vêtu d'un costume Tom Ford impeccable, le nœud de ma cravate serre comme un rappel de la retenue que je devrais garder.À l'écran, la caméra du studio capture en gros plan ses doigts — longs, précis, mortels — glissant sur le tissu comme s'ils exploraient la peau d'un amant. Chaque mouvement est une provocation. La façon dont son index appuie sur une épingle, la courbe de ses poignets en lissant un pli, l'ombre entre ses doigts quand ils testent l'épaisseur de la soie.Putain de merde…La tasse en porcelaine chinoise tremble dans ma main, le café amer se répandant sur la soucoupe. La boisson qui devrait m'éveiller ne fait qu'alimenter le poison qu'elle insiste à injecter dans mes veines.Elizabeth transforme l'acte mondain de créer des vêtements en performance intime. Et moi, comme un voyeur de

PIERRE DUMONTLa montre Breguet à mon poignet indique 11 h 53, quand je décide que je me suis assez contrôlé.Mon bureau en acajou est couvert de rapports non signés tandis que je me lève, ajustant les poignets de soie de ma chemise. Le bureau semble soudainement étouffant, la climatisation incapable de soulager la chaleur qui me brûle de l'intérieur depuis ce matin.L'ascenseur privé descend en silence jusqu'au 12ᵉ étage. Je traverse le hall en verre fumé, où les designers assistants s'écartent comme des gazelles devant un lion. Le studio principal est baigné de lumière naturelle, les tables de dessin éparpillées comme un champ de bataille créatif.Et elle est là.Elizabeth est penchée sur un croquis, la courbe de sa nuque exposée par sa queue de cheval négligée. Mes dents se serrent quand elle rit d'un commentaire du brun, l'un des designers de son équipe — un rire authentique, insouciant, qui devrait être dirigé vers moi.Mes doigts envoient rapidement un message à Antoine :JE VEU