Todos los capítulos de Nach der Scheidung heiratete ich den falschen Milliardär.: Capítulo 111 - Capítulo 119

Zweiter Platz.Die Karte war cremefarben, mit einem Goldrand und einer einzelnen schwarzen Zahl. Sie stand auf einem kleinen Ständer neben dem Opal, und jeder, der vorbeiging, blickte zuerst darauf und erst als Zweites auf den Stein.Ich stand aufrecht da, die Hände gefaltet, und lächelte.Marco hatte gewonnen. Seine Libellenbrosche war perfekt, und ich sagte es ihm, als sein Name gerufen wurde, und meinte es auch so. Er sah verlegen aus. „Deines war mutiger“, sagte er.Mutiger. Das Trostwort.Signora Ricci, die Vorsitzende der Jury, hatte genau eine Minute an meinem Tisch angehalten. Sie sah sich den Goldfaden quer über dem Opal an. Dann sagte sie, an den Raum im Allgemeinen gerichtet: „Clever. Eine dekorative Antwort auf ein strukturelles Problem.“Sie ging weiter.Den Rest hörte ich nicht mehr. Meine Ohren füllten sich mit einem dünnen, hohen Klingeln, wie ein Aufzug, der zu schnell absackt. Dekorativ. Keine Lösung. Ein Trick. Ein Mädchen mit einer guten Idee und nichts dahinter.I

Die Luft in Singapur traf mich wie ein nasses Handtuch. Ich hielt nicht an, um es wahrzunehmen. Ich nahm direkt vom Flughafen ein Taxi, den Koffer auf den Knien und das Haar bereits welkend, und gab dem Fahrer den Namen des Krankenhauses, noch bevor ich meinen Anschnallgurt geschlossen hatte. Der Korridor im sechsten Stock war ruhig und kalt. Weiße Wände. Eine Krankenschwester an einem Tresen. Ein einfaches langes Fenster am Ende, an dem der Regen hinunterglitt. Ich hielt vor der Tür an. Für eine Sekunde konnte ich sie nicht aufdrücken. Meine Hand lag flach auf dem Holz. Ich dachte an jeden Anruf, den ich hatte durchklingen lassen. Jedes „Mir geht’s gut, beschäftigt, liebe es.“ Ich drückte. Sie saß aufrecht im Bett, mit einem Laptop auf den Knien und einer Tasse Tee neben sich, die kalt wurde. Das Haar offen. Kein Make-up. Eine dünne Krankenhausdecke über ihren Beinen und eine Vase mit weißen Lilien auf dem Tisch, die mehr gekostet haben musste als mein Flug. Sie blickte auf.

„Das Symposium hat mir den Sonntag freigestellt“, sagte Ayden in der Hotellobby im Tonfall eines Mannes, der einen kleineren chirurgischen Eingriff vorschlägt. „Was könnten wir machen?“ „Etwas, das keine Arbeit ist.“ „Okay.“ Wir sahen uns an. Ich hatte eine ganze Stadt, die ich ihm zeigen wollte. Ich hatte eine Liste auf meinem Telefon gemacht. Aber ich stand da in einem Sommerkleid mit leeren Händen und stellte fest, dass ich nicht wusste, was ich mit ihnen anfangen sollte. Drei Monate lang hatten meine Hände immer irgendetwas gehalten. Einen Stichel. Einen Bleistift. Eine Tasse Tee. Jetzt hingen sie einfach nur an den Enden meiner Arme. „Der Botanische Garten“, sagte ich. „Es gibt Orchideen.“ „Orchideen“, wiederholte er ernst. „Ja.“ Es war ein heller, nasser, grüner Morgen. Frangipani auf den Pfaden. Jogger. Ein Mann, der Kokosnüsse von einem Karren verkaufte. Ayden ging neben mir mit auf dem Rücken verschränkten Händen, genau so, wie er durch eine Galerie ging. Er sah sic

Bis zum Frühling tat niemand mehr so als ob. Bellandi war der Erste, der es laut aussprach. Er tat es an einem Dienstag im März an der Atelierstür, eine Flasche unter dem einen Arm und seine gewaltigen Augenbrauen gehoben. „So“, verkündete er für den ganzen Raum. „Es ist also endlich offiziell. Ich habe sechs Monate darauf gewartet. Ich hatte mein Geld auf den Oktober gesetzt.“ „Es gab nichts Offizielles“, sagte Ayden, ohne von seiner Werkbank aufzusehen. „Deine Ohren sagen, dass es ein Offiziell gibt.“ „Meine Ohren sind kalt.“ „Es sind achtzehn Grad.“ Ana, die mit einem Teller Brot hinter ihm vorbeiging, sagte kein Wort. Sie berührte im Vorbeigehen nur leicht die Schulter ihres Sohnes, und ich sah, wie sein ganzes Gesicht weich wurde. Marco lachte. Luca Ferrante, der mit Tinte an den Ärmelbündchen vorbeigeschaut hatte, legte eine Hand auf sein Herz und trauerte lautstark. Selbst Fabbri, der zu Besuch war, um einen Kunden zu sehen, sah uns beide einen langen Moment lang von de

Die Ausstellung in Verona war ein professioneller Abend gewesen. Champagner, Edelsteinsammler, höfliche Gespräche über Reinheit und Herkunft. Mitten darin hatte der Himmel seine Schleusen geöffnet. Alle drängten sich unter das Vordach des Eingangs, während die Parkservice-Mitarbeiter hoffnungslos ins Hintertreffen gerieten. Regen hämmerte auf das Kopfsteinpflaster. Irgendwo drinnen spielte noch eine Geige, dünn und hell. Ich hatte meinen Regenschirm vergessen. Ich hatte ihn nicht mit Absicht vergessen. Das möchte ich festgehalten wissen. Ich hatte einfach aufgehört, den Himmel zu prüfen – so, wie man aufhört, eine Tür zu prüfen, von der man weiß, dass sie offen steht. „Hier.“ Ayden hielt seinen Schirm über uns beide, ohne dass ich darum gebeten hatte, nah genug, dass sich unsere Schultern berührten. Der Regen trommelte auf das Nylon über unseren Köpfen. „Kavalier“, sagte ich. „Ich wusste gar nicht, dass das in dir steckt.“ „Hol es nicht hervor.“ Ich lachte. Er lachte auch, le