All Chapters of Sa chaleur 2: Chapter 61 - Chapter 65

Livio Moretti Le scandale n’a pas été celui que nous redoutions. La rumeur de notre union a d’abord fuité, comme toujours. Un employé de la tour qui a vu la fresque, une femme de chambre qui a parlé des bracelets. La machine médiatique s’est emballée. « Le PDG de la tour Delacroix et ses trois amants : les dessous d’une secte érotique ? », titrait un torchon à scandale. « Polyamour chez les milliardaires : Raphaël Delacroix sombre dans la débauche », renchérissait un autre. Les réseaux sociaux se sont déchaînés, entre fascination, dégoût et soutien inattendu. Mais cette fois, nous ne nous cachons pas. La peur a disparu, remplacée par une détermination sans faille. Nous n’avons plus rien à perdre, car nous avons déjà tout gagné. La décision est unanime. Nous n’allons pas laisser ce récit nous échapper. Nous allons l’écrire nous-mêmes. La salle de conférence de la tour Delacroix n’a jamais vu une telle affluence. Des cent

Il s'avance, et sa main puissante se referme sur la mienne. Il m'attire contre lui, et son baiser est une dévoration, une possession, une offrande. Sa langue explore ma bouche tandis que ses mains descendent le long de mon dos, pétrissent mes fesses, me soulèvent presque du sol. Puis il me dépose doucement sur le coussin de soie, et nos trois corps me recouvrent, m'entourent, m'adorent. Ce qui suit n'est pas une performance. Ce n'est pas une démonstration de prouesses techniques. C'est une célébration, un feu d'artifice de sensations et d'émotions, un tourbillon de chair et d'âme. Livio me prépare avec une patience exquise, ses doigts enduits d'huile parfumée me dilatant avec une lenteur qui me fait gémir. Soren embrasse chaque centimètre de ma peau, ses lèvres s'attardant sur les cicatrices de mon torse, sur les lettres encore humides d'encre, sur mes mamelons durcis par le désir. Malik, allongé derrière moi, soutient ma tête contre son torse, ses grandes mains massant mes épaules,

Livio Le lendemain, je l'emmène dans les catacombes de San Gennaro. Un lieu souterrain, frais et silencieux, loin de la fournaise de la surface. Les fresques paléochrétiennes ornent les parois de tuf, et l'odeur de la terre humide nous enveloppe. Nous sommes seuls, dans la pénombre, et je lui raconte les histoires des saints et des martyrs qui reposent ici. — Tu es mon saint, Raphaël, murmuré-je en lui prenant la main. Le saint des amants damnés. — Je ne suis pas un saint, répond-il en riant doucement. Je suis un homme. Juste un homme. — Non. Tu es le miracle qui m'a sauvé. Avant toi, j'étais un artiste raté, un amant volage, un gamin des rues qui faisait semblant d'être adulte. Avec toi, je suis devenu un homme. Un peintre. Un amant fidèle. Tu m'as donné une famille, Raphaël. Une famille de trois frères, de trois maris. Tu m'as tout donné. Il ne répond pas. Il m'embrasse, longuement, tendrement, dans le silence d