Tous les chapitres de : Chapitre 71 - Chapitre 79

Léna Moreau avait vingt-six ans et une vie qui, vue de l’extérieur, ne manquait de rien. Un appartement lumineux dans le 11ᵉ arrondissement, un poste correct dans une agence de communication, des amis fidèles, des week-ends qui s’enchaînaient sans trop de surprises. Elle savait rire, tenir une conversation, plaire sans effort particulier. Les gens la trouvaient équilibrée, un peu réservée peut-être, mais solide. Personne, pas même ses amies les plus proches, n’aurait imaginé ce qui se passait dans sa tête une fois la porte fermée.Le fantasme n’était pas arrivé d’un coup. Il s’était installé lentement, par couches successives, comme une habitude qu’on ne remarque qu’une fois qu’elle est déjà bien ancrée. Au début, ce n’étaient que des images fugaces pendant qu’elle se touchait le soir : une forêt, des pas dans le noir, une main qui se refermait sur son poignet. Puis les détails s’étaient précisés. L’odeur de terre humide. Le souffle court. La certitude d’être suivie. Et surtout, cette

Le signal avait retenti il y a moins de vingt minutes, et déjà Léna n’entendait plus que le battement de son propre sang dans ses oreilles. Elle avançait vite, sans courir encore à pleine vitesse, en évitant les zones trop ouvertes. Les arbres formaient autour d’elle une masse noire et serrée. Le sol était inégal, couvert de racines et de feuilles mortes qui craquaient malgré ses efforts pour rester silencieuse. L’air sentait la terre humide, le moussu, le froid. Chaque souffle qu’elle prenait lui paraissait trop bruyant.Elle s’arrêta un instant, le dos collé à un tronc large, et écouta. Rien. Puis, plus loin derrière elle, un bruit léger. Une branche. Un pas. Pas assez proche pour être identifié, mais assez net pour confirmer qu’elle n’était plus seule.Léna repartit. Cette fois, elle courut. Les branches lui rayaient les bras, son souffle se faisait plus court, l’adrénaline lui brûlait la poitrine. Elle changea plusieurs fois de direction, tenta de perdre celui ou ceux qui la s

Les jours qui suivirent cette soirée d’insomnie ne ressemblèrent pas vraiment aux précédents. Inès allait au travail, répondait aux mails, participait aux réunions, souriait aux collègues, mais une partie d’elle restait en retrait, comme suspendue au-dessus de sa propre existence. L’idée ne l’avait plus quittée. Elle revenait par moments brefs et précis : dans le métro, sous la douche, juste avant de s’endormir, au milieu d’une conversation anodine. Elle n’essayait même plus vraiment de la chasser. Elle la laissait tourner, la retournait sous toutes ses faces, en pesait le poids et le danger.Ce qui l’effrayait le plus n’était pas le fantasme en lui-même. C’était de constater à quel point il lui semblait nécessaire. Comme si une zone entière d’elle-même était restée en attente depuis trop longtemps, et qu’elle ne supportait plus de la laisser en friche. Elle se surprenait à chercher des informations de façon presque mécanique. Des forums discrets. Des témoignages flous. Des noms qui r

Clara Vasseur poussa la porte vitrée du centre de bien-être comme elle le faisait deux fois par semaine depuis presque quatre mois. L’air climatisé, légèrement chargé d’odeur d’eucalyptus et de pierre chaude, l’enveloppa immédiatement. Elle connaissait déjà le parcours par cœur : le hall feutré, le comptoir d’accueil, le vestiaire aux casiers sombres, puis les espaces successifs – sauna sec, hammam, piscine intérieure aux reflets calmes. C’était devenu un rituel. Une parenthèse. Un endroit où elle pouvait laisser derrière elle les mails, les délais, les conversations trop bruyantes du bureau.Elle avait vingt-neuf ans, un poste correct dans une agence de communication, un appartement trop petit mais correctement situé, et une vie qui, vue de l’extérieur, ne manquait de rien d’essentiel. Pourtant, depuis quelque temps, une tension sourde s’était installée en elle. Pas un malheur. Pas une crise. Juste ce sentiment diffus que quelque chose manquait, quelque chose de plus brut, de plus di

    Ils repassèrent les casiers sans un mot. Clara sentait le regard de l’homme dans son dos, lourd, calme, presque patient. Elle rangea son sac d’une main un peu maladroite, retira à nouveau son t-shirt et son jean, et s’enveloppa dans une serviette propre. Lui en fit autant, avec une aisance qui contrastait avec son propre trouble. Quand elle se retourna, il était déjà là, torse nu, serviette nouée autour des hanches, le même homme qu’elle regardait depuis des semaines… sauf que cette fois il n’y avait plus de distance, plus de vitre, plus de prétexte.   « Viens », dit-il simplement.   Ils traversèrent le couloir feutré. La piscine intérieure était presque déserte. L’eau miroitait sous les lumières basses, calme, légèrement vaporeuse. Au fond, une femme nageait quelques longueurs avant de sortir et de disparaître vers les vestiaires. Ils