Der Ungewollte Braut des Milliardärs のすべてのチャプター: チャプター 11 - チャプター 20

Ivy stellte ihr Glas auf den kleinen Tisch zwischen ihnen, und für einen Moment betrachtete sie das goldene Licht, das durch die hohen Fenster des Arbeitszimmers fiel, als müsste sie sich erst sammeln, bevor sie überhaupt mit dem Sprechen beginnen konnte. Julian wartete. Er drängte nicht, fragte nicht nach, sondern saß einfach da, mit seinem eigenen Glas in der Hand, und ließ ihr die Zeit, die sie brauchte."Ich war zweiundzwanzig", begann Ivy schließlich, ihre Stimme leise, aber fest. "Frisch von der Universität, voller Ideale, und mein Vater hatte mir gerade erlaubt, an einem eigenen Projekt zu arbeiten. Es sollte eine Anthologie werden, Essays von jungen Autorinnen und Autoren über die Verlagsbranche selbst, über Mentoring, über Macht, über all die unsichtbaren Dynamiken, die niemand offen ansprach. Ich dachte, ich würde etwas Wichtiges tun. Etwas, das mein Vater stolz machen würde.""Was ist passiert?", fragte Julian sanft.Ivy atmete tief ein. "Eine der Autorinnen,

"Neun Uhr morgen früh", wiederholte Ivy, als wäre es möglich, dass sie sich verhört hatte, obwohl sie genau wusste, dass sie es nicht hatte. "Das sind, wie viel, weniger als zwölf Stunden.""Elf Stunden und vierzig Minuten", sagte Julian, der bereits sein Telefon in der Hand hielt und mit jemandem sprach, vermutlich Renata, seine Stimme schnell und leise, während er gleichzeitig zu seinem Schreibtisch ging und einen Laptop aufklappte. "Ivy, ich muss dich etwas fragen, und ich brauche eine ehrliche Antwort, sofort, ohne darüber nachzudenken, wie es sich anfühlt.""Okay.""Bist du bereit, das, was wir gerade besprochen haben, heute Nacht zu tun? Nicht morgen, nicht in ein paar Tagen, wenn du Zeit hattest, dich vorzubereiten. Heute Nacht. In den nächsten paar Stunden. Weil, wenn Desmond morgen früh vor die Presse tritt, mit was auch immer er vorbereitet hat, dann ist das Fenster, in dem du die Kontrolle über deine eigene Geschichte hast, vorbei. Sobald er spricht, reagierst

Der Brief war nicht lang. Das war das Erste, was Ivy bemerkte, als sie ihn aus dem Umschlag zog, drei Seiten, in der vertrauten, leicht schiefen Handschrift ihres Vaters, die auf karierten Seiten stand, die aussahen, als wären sie aus einem der kleinen Notizbücher herausgetrennt worden, die er immer auf dem Schreibtisch liegen hatte. Kein offizieller Briefkopf, kein förmlicher Ton. Nur seine Handschrift, und der Datum oben in der Ecke, das Ivy zunächst ansah, dann noch einmal ansah, weil es drei Jahre zurücklag, was bedeutete, dass ihr Vater diesen Brief geschrieben hatte, lange bevor er krank war, lange bevor irgendjemand wusste, dass er krank werden würde, und ihn aufbewahrt hatte, für genau diesen Moment, für genau diese Situation, die er, mit der stillen Voraussicht, die Ivy jetzt erkannte als das Markenzeichen ihres Vaters, irgendwie antizipiert hatte.Meine liebe Ivy, begann der Brief.Wenn du das liest, dann hat Julian Cole diesen Brief gefunden und dir gegeben, was b

Der Gerichtssaal war kleiner, als Ivy erwartet hatte. Sie hatte sich, ohne es zu wissen, etwas Großes vorgestellt, etwas mit hohen Decken und schweren Holzmöbeln und dem Gewicht von Geschichte, das von den Wänden abzustrahlen schien. Was sie vorfand, war ein mittelgroßer, heller Raum im zwölften Stock eines Gebäudes in Midtown, mit einem Richter, der aussah, als hätte er schon Hunderte von Morgen wie diesen erlebt, und der bisher nicht besonders beeindruckt wirkte.Desmond Reyes saß auf der anderen Seite des Ganges, und Ivy sah ihn zum ersten Mal. Er war gut aussehend, das musste sie zugeben, auf eine Art, die offensichtlich gepflegt war, der Anzug zu perfekt, das Haar zu glatt, das Lächeln, das er Julian schenkte, als sie hereinkamen, zu vollständig für neun Uhr morgens in einem Gerichtssaal. Neben ihm saß ein Anwalt, der so alt war, dass Ivy vermutete, er müsse noch das Original von Großvater Coles Testament aufgesetzt haben.Renata saß bereits auf ihrer Seite des Ganges,

Castellanos war kleiner als Ivy erinnert hatte, obwohl Ivy sie natürlich nie wirklich getroffen hatte, nur ein Foto gesehen hatte, das Autorinnenfoto aus dem Essay, das Foto einer Frau, die direkt in die Kamera sah, mit einem Ausdruck von jemandem, der sich entschieden hat, trotz allem zu sprechen. Auf dem Foto hatte sie gut dreiundzwanzig ausgesehen. Jetzt war sie einunddreißig, und die acht Jahre dazwischen lagen in ihrem Gesicht nicht als Erschöpfung, sondern als Bedachtheit, die bestimmte Art von Bedachtheit, die man entwickelt, wenn man gelernt hat, die eigene Geschichte mit Vorsicht zu tragen."Renee", sagte Ivy, und ihre Stimme war anders als sie erwartet hatte, weicher, weil Renee Castellanos auf diesem Bürgersteig stand und sie einfach ansah, ohne Anklage, ohne Wut, nur ansah, und das allein war schwerer zu ertragen als jede Menge Wut gewesen wäre.Julian und Renata standen leicht abseits, beide hatten verstanden, dass dieser Moment nichts mit ihnen zu tun hatte.